意识代码里的裂痕
苏晓推开实验室的防火门时，制冷系统的嗡鸣突然变得刺耳。十七个全息投影屏在环形空间里悬浮，每块屏幕都流淌着不同频率的脑电波图谱，像一群被囚禁的蓝色萤火虫。她的堂弟苏明宇正举着扫描头盔，镜片后的眼睛亮得吓人——那是发现新大陆的狂热，苏晓在三年前量子计算实验室里见过同样的眼神。
"姐，你来得正好。"苏明宇的声音带着电流感，他侧身让出操作台，"第47次扫描完成，你的记忆碎片已经能在红木躺椅里稳定驻留72小时了。"
操作台中央的酸枝木扶手椅正在微微震颤，椅背上的云纹雕花随着脑波图谱明暗交替。苏晓的目光扫过屏幕角落的进度条：91%。她认得这个数字，上周董事会上，AI预测系统的精准度就是91%，直到被《柳叶刀》曝光用癌症患者数据训练算法。
"驻留？"她伸手按住冰凉的椅面，木纹在掌心硌出细碎的疼，"明宇，你给爷爷的摇椅装情绪传感器时，说的是'模拟陪伴'。"
"这不一样。"苏明宇调出一段视频，画面里空无一人的躺椅突然自动调整靠背角度，发出一声清晰的叹息——那是苏晓昨晚在书房看财报时无意识的叹息。"这不是模拟，是复刻。我们能把人的意识拆成数据链，像榫卯结构那样嵌进木材纤维里。"他突然压低声音，"上周三奶奶说想听听爷爷讲年轻时跑码头的事，我把爷爷1987年的采访录音转成意识代码，她抱着那把太师椅哭了整整两小时。"
苏晓的指尖停在扫描头盔的金属扣上，冰凉的触感让她想起十二岁那年。爷爷苏承宗把烧红的烙铁按在假紫檀木上，刺鼻的焦糊味里，老人的拐杖重重砸在地上："苏家做的是百年基业，不是三个月就散架的纸糊玩意儿！"那天烧毁的假货够买半条街的铺面，爷爷站在火堆前，背比门框还直。
"把数据导出来。"她听见自己的声音在发抖。
"姐？"
"我说，把所有意识代码导进移动硬盘。"苏晓转身去摸墙上的消防斧，金属把柄在掌心沁出冷汗。十七岁在车间实习时，她见过老工匠用这把斧头劈开变形的榫卯——当结构从根上错了，再精密的拼接都是徒劳。
"你疯了？"苏明宇突然扑过来按住她的手，全息屏的蓝光在他脸上切割出狰狞的棱角，"我们离成功就差最后一步！上周张教授的渐冻症老伴已经能通过意识沙发'抚摸'孙子的头了，这是跨时代的突破！"
"突破？"苏晓猛地甩开他，消防斧砸在操作台上，火星溅到全息屏上，蓝色图谱瞬间炸开一道裂缝。"爷爷1998年为了追回被篡改产地的红木，在越南海关蹲了整月，手指被集装箱夹断都没让假货流出港口。你现在告诉我，把他的意识拆成0和1，也是突破？"
酸枝木椅突然剧烈抖动，椅腿与地面摩擦出刺耳的声响。苏晓看着屏幕上自己的脑波图谱开始崩塌，像被暴雨打烂的蛛网。她想起母亲上周在养老院摔倒时，床头那台号称能监测心率的智能护理床，正忙着给健康管理公司发送睡眠报告。
"销毁所有数据。"她提起消防斧，斧刃在灯光下泛着冷光，"包括备份服务器里的。"
"你不能这么做！"苏明宇挡在服务器前，白大褂的袖子扫落桌上的扫描笔，"我们投入了三个亿！张师傅临终前主动躺进扫描仪，说想陪着他那把雕了四十年的紫檀屏风！"
斧头劈下去的瞬间，苏晓看见屏幕里闪过爷爷的侧脸——那是十年前他在车间教她辨认酸枝木纹理的模样。老人的手指划过木纹，像抚摸初生的婴儿："木头是活的，你对它上心，它就护着你。"
"轰——"
全息屏炸裂的声音里，苏晓闻到熟悉的焦糊味。这次不是假木头，是烧熔的芯片发出的味道。她踩着满地闪烁的玻璃碎片走到操作台，把移动硬盘扔进淬火桶，蒸腾的白雾里，酸枝木椅的震颤渐渐平息，恢复成一件沉默的家具。
三天后的家族会议上，苏晓把《生命伦理宪章》拍在红木长桌上。三叔公的旱烟杆在"禁止将人类意识转化为数据资产"那一条停住，铜烟锅的火星烫出个小黑点。
"晓丫头，"老人的声音裹着烟味，"你爷爷当年烧假货，是怕砸了招牌。这意识家具，是积德的事。"
"积德？"苏晓翻开文件夹，里面是三十七个自愿扫描者的名单，第七页贴着张泛黄的照片——那是去年去世的老工匠周师傅，他的孙女在备注栏写着："爷爷总说想看着曾孙长大。"她想起昨晚在实验室废墟里捡到的芯片残片，上面还粘着几根红木纤维，像被扯断的神经。
长桌尽头的落地钟突然敲响，十二声钟鸣里，苏晓仿佛看见爷爷站在火光里。老人没读过多少书，却总说做生意要守"三不碰"：死人财、救命钱、亏心货。
"宪章第三条，"她按住三叔公的烟杆，指腹划过自己拟定的条款，"所有技术研发必须守住红线——不触碰意识本质。"窗外的阳光斜斜切进来，在"本质"两个字上投下金箔似的光斑，像当年爷爷烧假货时，火堆里偶尔蹦出的真金碎屑。
三个月后，苏晓在车间角落发现一间新的实验室。苏明宇正带着工程师给老榆木桌装传感器，屏幕上跳动的不再是脑波图谱，而是木材的湿度变化曲线。"姐，"他挠挠头，递过一把刻刀，"我们改做记忆载体了。你看这抽屉，能自动记录存放物品的时间，等孙子辈拉开时，会显示'这是你奶奶2023年腌梅干的罐子'。"
老榆木在刨子下露出温润的肌理，苏晓想起爷爷常说的那句话：好家具要像老伙计，不抢风头，却能替你记着那些容易忘的日子。她低头吹掉木头上的刨花，细小的木屑在光柱里打着旋，像无数个没被惊扰的晨昏。
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