酒楼最上层的窗被半掩着，窗棂旧，漆色剥落，指尖抚过会起屑。一个白衣人坐在窗前，面前放着一壶温着的酒。他捏杯的手指极细，骨节分明，指腹有薄茧，那茧不是练兵的茧，是拿笔的。他抬眼望去，目光越过屋檐、梁柱与街巷，落在北门涌入的黑甲之海上。那黑甲之海在冬日的阳光里发冷光，像一整块移动的铁。
张绣站在他身后一步，手按剑柄，胸膛起伏粗重。此刻，他的“勇猛”竟在这宁静的楼上显得笨拙。他盯着街上那骑在赤兔上的人，牙齿咬得很紧，青筋在鬓角隐隐跳。
“军师。”张绣低声，“他进来了。”
“嗯。”白衣人垂眼，杯里酒色清，映得他睫毛也清。他把盏轻碰桌沿，发出一点脆响，“他不止进来了，他还笑了。”
张绣没懂。他不常懂这位军师话里那些像烟一样缠绕的意思。他只知道自己心里那股憋着的火被这笑挑起了风。那笑像在说：“你不过如此。”
白衣人看他一眼，眼里有一点像雪的东西——不是冷，仅仅是干净：“越是这个时候，将军越不必恨。恨是最好的饵。”
“我不恨。”张绣抿住唇，指节发白，“我只想赢。”
“赢不在此刻。”白衣人搁盏起身，衣袂微动，唇角乍有一丝笑，却不是对自己人那种温的笑；那笑像两片薄薄的刀片相触，无声却冰，“虎喜欢直道，喜欢在阳光底下奔跑。我们不必与他赛跑，我们只要把路做窄，把阳光拿走。把笼收好。笼不必坚——只要看起来没有。”
张绣“嗯”了一声，仍忍不住看向窗外。他看见吕布入城的队伍像一条黑龙沿街蜿蜒，首尾相连。那条龙的龙首昂着，龙眼半眯，龙牙在光里闪。他看见城北门口旗帜翻滚，守门的偏军与后队分列两旁；他看见街角的那个卖酱肉的摊儿空无一人，肉案还湿着，刀还插在肉里；他看见风吹动一只剪纸的燕子，那燕子歪着头，好像在看他。
“将军。”白衣人轻声，“去吧。按我们定的法——让他进，再关门，再点火，再响鼓，再出枪。记住一句话：不要与他比勇。你是枪，不是熊。”
张绣深深吸气：“诺。”
白衣人走回窗前，重新端起杯。杯沿在他的指下轻旋，酒面荡出一圈又一圈细小的涟漪。他目送张绣下楼，听着他一步步走远，木梯“吱呀”的声，像年岁被人用指甲一寸寸刮过。他把杯轻轻举起，对着窗外远远地倾了一个角度，那角度像无声的祝酒，又像是在向谁致意。
街上，吕布的队伍已经推进到第二个街口。第一条街的沉寂让士卒们的笑意从唇边一直漫到眼底。有人忍不住轻声说了句俏皮话，旁边人笑骂“闭嘴”，笑里却也藏不住得色。张辽立在城门里侧，刀横膝上，眼睛不动，耳朵却像猫一样灵。他听见远处东南角忽然起了两声极轻的铁器相击之声——“叮”“叮”。那声音很轻，轻到像两只蜗牛用触角碰了一下，然而那碰撞比战鼓还扎他的耳。他猛地抬头，正看见城楼阴影里有一只鸦忽然振翅，黑影一闪，竟不是飞起，而是斜斜地扑向城下，像被什么东西绊了一下。
“关门！”张辽几乎没过脑子，声音已经炸开。他的手比话更快，刀在手，马一夹，整个人像箭射出，直扑城门绞盘。高顺那边几乎同时怒喝“盾阵——”，盾墙“啪”的一声合上，陷阵营第一列重盾落地，铁足钉进青石缝。
吕布回首，目光如电。陈宫的心在这一瞬竟怪诞地松了半指——至少，这声“关门”不是他一个人的妄想。可就在这时，城门两侧沉默如石的门洞里忽然响起低低的机括声，像有人压下了一道很久没动过的弓弦。随后，“轰”的一声，北门两侧的暗槛同时落下，厚重的横木从墙内滑出，像两道猛然伸出的臂，狠狠地拍在门扉上，把半开的门在半息之间封死。
城内，风忽地停了一瞬。那一瞬之后，风回来了，但方向变了。它不再从门外吹进来，而是从城心向四面卷。卷起的不是尘土，是一层看不见的压力：从高处压下，逼得人胸腔发闷。
“鼓——”遥远处某个高台上，一记鼓点重重落下，像把一颗大石投进井里，沉声直砸到井底。紧接着，四面八方的巷口里齐齐响起次第相接的鼓音，密如雨，疾如刀，像从一张看不见的网的每个眼里同时敲出千百只小槌。并州军在街上，黑甲如海；鼓声在街外，像四海一齐涨潮。
吕布把画戟竖起，戟锋转了个微不可察的圆，光沿着刃背走了一圈。他的脸上没有惊色，只有眼睛里极细极细的光收拢成一点。“有意思。”他低声。
“主公，”陈宫压住因鼓声而发颤的嗓子，“退——”
“退无可退。”吕布淡淡道，“门已锁，退即乱。乱则死。此城既设笼，便是要我们惊惶。人若不惊惶，笼便只是几根木。”
他一夹赤兔，马首一偏，画戟斜指，声音往前压去：“高顺！四角固守，巷口筑垒！张辽，门里布拒马，死守门闩！臧霸，取三十人入右巷，若有伏，斩其旗手！其余——随我！”
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