他默默把手电筒捏紧,迈开步子朝走廊深处走去。
走过第二个房间门,就彻底离开了白炽灯能照亮的范围。
手电筒射出的光柱被黑暗吞吃,宋归程走得从容,似乎完全不在意前方有什么,也不惧怕前方有什么。
血腥味、泥土味、香灰味再不可闻,鼻尖萦绕着淡淡的灰尘气息,是被时光尘封许久的味道。
黑暗总会让人产生错觉,走着走着,宋归程恍然觉得这个世界上只剩下这条走廊,和走廊上孤零零的自己。
这种错觉在宋归程看到离脚两步远的玻璃弹珠时消失了。
他抬起手电筒谨慎地照了下四周,前面是墙,身后是走廊,左边是扶栏,右边是房门。
这里是走廊尽头,他捡起玻璃珠,用手电筒照亮房门上的数字,即使不去看,他也知道,在他右手边的是哪扇房间的房门——508。
宋归程站在这扇门前,灰黄色的木板门摇摇欲坠,金属把手被火熏得焦黑,还能隐约嗅到焦臭的味道。
风不断穿过他的发丝,似是温柔的抚摸,又似是夺命的魔爪。
宋归程垂着眼眸,纤细的睫毛覆盖住那双总是盛满笑意的眼睛,令他看上去有几分冷淡和疏离。
夜晚的深沉与静谧交织,没有一丝波动,他站在这扇门前,仿佛又来到一个命运的岔路口。
宋归程的手搭上门把手,是永恒不变的冰冷,然后轻轻推开了门。
当人做出一些用理智无法解释的事情时,就会称呼其为——命运。
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