它曾随着母亲的怒吼蔓延成网，曾在父亲的沉默里溃烂流脓，也曾在自己无数次深夜自伤时裂开出血。
可此刻，它只是安静地存在着，如同记忆本身，不再掌控她。
她缓缓靠向椅背，目光落在书桌角落那本空白的硬皮笔记本上。
那是江予安送她的，扉页写着一行小字：“写给不必被看见的自己。”她一直没敢用，仿佛一旦动笔，就会揭开更深的空洞。
但现在，她把它拿了起来，翻开第一页，画了三条并行的线。
第一条线曲折而沉重，从外婆咳嗽声未落的冬夜延伸而来，带着药罐蒸腾的雾气和粮票背后颤抖的数字；第二条线扭曲缠绕，是周慧敏年轻时咬牙切齿写下的“我要你出人头地”，是她藏在毛衣针脚里的笨拙与悔意；第三条线起初杂乱如荆棘，但渐渐变得平稳、坚定，正向前伸展，尚未抵达终点。
这不再是循环，而是传承的断裂与重建。
她闭上眼，脑海中浮现出今晨母亲离去前的身影。
那个拎着空编织袋的女人，脚步迟缓地走下楼梯，背影单薄得不像曾经能掀起风暴的“狼妈”。
那一刻，林野没有追出去说更多话，因为她终于懂得：有些和解不需要语言，就像有些伤害也无法真正弥补。
她们之间隔着四十年的误解与疼痛，但至少现在，彼此都愿意站在桥的两端，不再推对方坠入深渊。
窗外城市渐暗，霓虹初亮，远处高架桥上的车流汇成一条流动的河。
她打开文档，开始写下第二个段落，关于一个总在雨天躲进储物柜的小男孩，他父亲从不看他打球，却会在他发烧时整夜坐在床边，一句话不说，只是换毛巾。
那是林国栋的故事，也是她的起点。
她不知道这些文字会不会让父亲流泪，甚至不确定他是否会读。
但她知道，若不把这条线理清，她的《活着》就不完整。
外婆的苦、母亲的执、父亲的逃……他们都曾是困在荆棘牢笼里的人，而她，或许是第一个学会开门的人。
夜深了，她保存文档，却没有关闭电脑。
屏幕上，《活着》静静躺着，像一座刚刚奠基的房子。
她起身走到窗前，望着月光照进对面楼宇的缝隙，忽然轻声说：“接下来，轮到你了。”
风穿过半开的窗，吹动了桌角那叠准备明天寄出的纸张——《未寄的爱》修订版的打印稿，整齐装订，封面上没有署名，只有一页夹着便签的空白信纸，上面只写了一句话：
“她说不出口的‘回来’。”
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