她起身，将笔记本合上，抱起电脑走向客厅。
老宅的木地板在脚下发出熟悉的轻响，每一步都踏在过去的声音里。
她把设备放在“回音餐桌”旁，打开后台系统，导入“07:23”与“07:24”。
双轨并置，设定触发条件：唯有两人同时落座，方可启动合声。
这不是展览，也不是控诉。这是邀请。
她知道母亲最近常来老宅打扫，说是“怕房子空着会塌”。
林野没拆穿——这栋承载了太多沉默与尖叫的房子，从来不会塌，真正快要撑不住的，是住在记忆里的人。
三天后的清晨，林野在手机端收到一条推送：装置检测到重量变化，合声已播放一次，持续时间1分47秒，标记为“有效共鸣”。
监控画面显示，周慧敏独自推门进来，穿着洗得发白的蓝布衫，手里提着一小袋米。
她在餐桌前站了片刻，目光扫过那两张相对的椅子，像是在确认什么。
最终，她坐下了，坐在靠北的那一侧，正是林野小时候总坐的位置。
十分钟。她一动未动。
没有碰按钮，没有查看设备，甚至连头都没抬。
可就在她准备起身离开时，右手忽然垂下，指尖缓缓按在桌面中央——那是扬声器的共振点。
她的动作很轻，仿佛怕惊扰什么，又仿佛在试探：声音是不是真的存在过？
然后她走了，背影依旧挺直，但脚步比从前慢了些。
林野盯着屏幕，喉咙发紧。
她忽然明白，母亲不是不懂如何回应，而是太久没人给她一个可以回应的机会。
她们之间从不缺痛苦的回音，缺的是一个允许温柔发生的容器。
一周后，江予安跟着她回到老宅吃饭。
周慧敏做了四菜一汤，多摆了一副碗筷。
饭桌上话不多，但也没有以往那种令人窒息的寂静。
江予安讲了个博物馆修复古钟的小事，说到一半停顿了一下，看了林野一眼。
她点点头，于是他继续说下去，语气平稳，像在讲述别人的故事。
饭毕，林野起身收拾碗筷。
她从口袋里取出那支旧录音笔，轻轻放进母亲的瓷碗底，盖上碗盖。
“今天不录家规了。”她看着周慧敏，声音不高，却清晰，“录个别的。”
周慧敏抬眼。
“录什么？”
林野笑了：“录你说‘吃饭’的样子。”
空气凝了一瞬。
母亲的手指微微蜷了一下，目光落在粥碗上，热气已散去大半。
她低下头，搅了搅粥，像是在拖延时间，又像是在酝酿一句久违的话。
良久，她极轻地说：“……吃饭。”
两个字，平淡无奇，却是她第一次，对着女儿，主动说出这个词。
录音笔上的红灯亮着。她没管。
林野也没说话，只是把碗收进厨房，放水冲洗。
水流声掩盖了许多本该被听见的声音
那天夜里，她站在阳台上吹风，心口一片清凉。
荆棘早已不再生长，也不再溃烂。
它静卧在那里，像一道被月光照透的伤疤，既提醒她曾如何挣扎求生，也告诉她：你终于不必再用疼痛证明自己活过。
而老宅厨房的灶台上，那只瓷碗静静立着，空荡干净，底部再无任何隐藏。
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