他缓缓起身，动作僵硬如锈铁重铸。
每一步都牵动旧伤，血从腿腹渗出，在破袍上洇成暗色地图。
但他不在乎。
他只是走到那只皮影匣前，单膝跪地，如同面对一座未立碑的坟。
拾起纸页，字迹歪斜，墨痕斑驳，有些地方被泪水晕开，几乎难以辨认。
可他一字一句，看得极慢，也极认真。
“三年前大旱……我偷米三斗，救十六童命……差役拖我上刑台那日，有个娃娃追着囚车跑了十里，哭喊‘阿爷别走’……头悬城门七日。没人记得我名字，只道我是贼。”
“他们说英雄不该流血，可我们连哭都不敢大声。”
“我不后悔。可没人记得我叫什么。”
风忽然停了。
雨丝斜挂在空中，仿佛时间也被这寥寥数行字钉住。
就在这死寂中，匣中那枚心影丝引，竟无端亮起一道微光——极淡，如萤火初生，非金非银，似由万千悲意凝成。
它不受控，不依令，自行激活，将那段文字映成光影，投在湿漉漉的残墙上。
没有锣鼓，没有唱腔。
只有风吹破窗，纸面轻颤，光影晃动间，浮现出一个佝偻老农背粮翻山的身影，身后是十六个瘦骨嶙峋的孩子；接着是县衙前黑压压跪倒的人群，额头磕出血痕；最后是一颗悬挂城楼的头颅，闭着眼，嘴角却似含笑。
无人操控，影自成戏。
顾夜白盯着那幅剪影，指节捏得发白。
他不懂谋略，不懂人心，但他懂痛——那种被世界遗忘、被历史抹去的痛。
他曾以为，只有背棺之人会记住亡者的名字。
可此刻他明白，苏锦瑟要的从来不是造神，而是还魂。
她要把那些被踩进泥里的名字，一个个从灰烬里捞出来，照进光里。
次日清晨，枫桥镇东头学堂外，一群蒙童围坐在窗前。
他们用竹枝绑起草人，学着昨夜所见，在薄纸上投出剪影。
没有词句，只有沉默的演绎——一个孩子踮脚挂起“人头”，另一个趴在地上模仿追车哭喊。
百姓驻足，起初嗤笑：“这也算戏？”
可看着看着，有人低头抹泪，有人跪地焚香，喃喃道：“那是李阿公……他坟在村西，早没碑了。”
消息如野火南传北递。
三日后，京城震动。
白砚舟亲率二十名守序盟文士，乘官车赴枫桥镇查证“妖言惑众”。
他身着青衫，手持御赐火把，面色冷峻如铁。
在他看来，江湖秩序不容亵渎，“风云录”虽有弊，亦是维系统治之锚。
如今草民妄言，人人可演戏、可立传，岂非礼崩乐坏？
他在人群外围站定，袖中折扇紧握，准备当场焚毁“邪器”。
可当那群孩童演到最后一幕——盲眼老妇拄杖而来，颤抖着抚摸窗纸上的剪影，问：“先生，这也能算戏？”
全场寂静。
白砚舟张了张口，却发不出声。
忽然，风起。
残破窗纸上的光影竟缓缓转动，不再局限于墙面，而是延展而出，掠过人群头顶，映向他站立之处。
那一瞬，他看见的不再是老农故事——而是无数模糊面孔在火光中浮现：被焚的说书人临终仍握惊堂木；傀儡匠抱着断线木偶葬身火海；还有那些曾为“风云录榜首”欢呼鼓掌的观众，如今眼中尽是迷茫与悔恨……
他们的嘴没动，可他耳边却响起低语，层层叠叠，如潮水涌来：
“我们也曾相信……那是真相。”
“我们也曾鼓掌。”
“我们……有没有罪？”
他手中火把剧烈颤抖，火焰扭曲如挣扎的灵魂。
最终，那火把缓缓垂落，未燃一分。
而千里之外，真影坊旧址。
昏迷中的苏锦瑟，睫毛轻轻一颤，唇边竟浮起一丝几不可察的笑意。
仿佛她已听见——
第一声火种落地的声响。
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