影不出户，心自成像；谁若毁之，便是断光。
十六字如刀刻石，在潮湿空气中竟留下淡淡金痕，久久不散。
众人僵立原地。那字似有无形威压，竟让狂怒化作寒栗。
老郎中目光如炬，逐一扫过每张脸，虽无声，却胜千言。
最终，无人再敢上前一步。
翌日清晨，晨雾未散，老茶客提笔在村口竹牌上刻下新的一行字——
三月十二，苏娘咳喘，顾郎熬汤焦苦，仍跪喂三回
十三日……翌日清晨，薄雾如纱，笼罩着枫桥镇的青石巷口。
村口那块斑驳竹牌前，已围了不少人。
老茶客一早便提笔蘸墨，在竹片上一笔一划刻下昨夜“影归田”浮现的画面——字迹苍劲，却透着寻常烟火气：
“三月十二，苏娘咳喘，顾郎熬汤焦苦，仍跪喂三回。”
“十三日，阿牛弟摔伤，苏娘包扎，顾郎背其归家。”
“十四日晨，织布婶送布上门，苏娘抚布落泪，顾郎立门外守候半日。”
一行行看下来，人群静得只剩雨滴从屋檐滑落的声音。
曾举棍欲拆戏台的老农攥着烟斗，指节发白。
他盯着那句“熬汤焦苦”，喉头动了动，忽然红了脸，低声道：“人家连姜汤都能煮糊……还能是妖？能耐成这样还用皮影摄魂？”旁边妇人也点头：“我瞧那布上的影子，分明就是她晒被、他扫院，哪有半分邪祟？倒像是……过日子的人。”
议论声渐起，如春冰裂响。
那些曾信了《堕神录》荒唐说辞的人，此刻再不敢张口。
他们终于明白，墙上浮现的不是幻术，而是他们自己的眼、自己的心——是这小镇一砖一瓦、一饭一汤的真实倒影。
而这一切，并非谁在操控，而是百姓自己记住了温柔。
苏锦瑟站在院中，听着远处传来的只言片语，指尖轻抚织布婶送来的土布。
阳光斜照，布面微光流转，映出她侧脸淡淡的笑。
她没再说话，只是将玉簪轻轻插回头发，仿佛终于肯在这人间，做一个普通女子。
夜深，细雨复起。
顾夜白坐在院中石凳上，膝上横着那柄饮过无数血的黑剑。
但他今夜不为杀戮磨剑——而是俯首低头，以剑锋缓缓削着一根山桃木。
木屑纷飞，如雪飘落。
他神情专注，眉宇间竟有少有的柔和。
苏锦瑟推门而出，披着厚衣，见他一身黑衣浸在雨雾里，手中动作不停，肩头已湿了一片。
她心头一软，走过去，倚在他肩头，笑道：“你现在不像剑神，倒像我家老头，整日操心这些琐事。”
他手一顿，剑尖停在木料边缘，没有抬头，声音低沉却清晰：“那你以后……能不能叫我一声‘夫君’？”
话落，四野寂静。
雨丝轻坠，打在屋檐上，像心跳漏了一拍。
苏锦瑟怔住，随即扑哧一笑，脸颊微烫，故意拖长了调子：“等你哪天能把汤熬熟了再说。”
他却没笑，只是抬眼望她，目光如深潭映星，认真得近乎执拗：“我已经试了七次。下次，会更好。”
她心头猛地一颤，笑意凝住，眼底泛起水光。
良久，她轻轻靠回他肩头，不再言语。
远处，戏台残垣之上，微光再度轻闪。
一道模糊剪影浮现——两人依偎，一灯如豆，风雨不侵。
光影无声，却胜万语千言。
那一夜，枫桥镇无人入梦。
夏至将至，雨季再临。
渡船公撑船穿行于烟波江上，送来一批外乡人。
船至中途，有人指着远处雾中隐约的戏台残影，低声问：“真有会动的影子？”
渡船公笑而不答，只将竹篙一点，小舟悄然滑入浓雾深处。
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