雾未散，风却停了。
昭影唱完第三遍童谣，最后一个“骸”字尾音颤得极轻，像一根绷到极致的丝线，在空气里悬着，不肯断。
她没笑，也没跑，只是低头，用小拇指指甲悄悄撬开左脚鞋底那道新刮的细缝——昨夜顾夜白替她系鞋带时，指尖在鞋垫下多停了半息。
她知道，那里换了东西。
不是娘留下的真哨，是假的。
铜皮裹泥胎，烧过一回，声哑、质脆、遇水即酥。
可它够重，够凉，贴着她脚心跳动时，和真哨一模一样。
她踮起脚，赤足踩上磨坊斑驳的青砖墙根，仰头望了一眼——砖缝歪斜，最底下那道横缝，灰白中透出一点陈年铜锈色，像一道愈合又裂开的旧伤。
她把残片塞进去。
动作快得像蜻蜓点水，指尖一送、一压、一抽，鞋底灰蹭落两粒，混进墙缝阴影里，再看不出痕迹。
几乎就在同时——
“嗡。”
极细，极短，仿佛耳道深处某根血管突地一跳。
不是声音，是震感。
从砖缝钻出来，顺着地面爬过她脚踝，爬上小腿，直抵膝窝。
她膝盖微屈，没晃，只是睫毛颤了颤，小手悄悄攥紧了衣角。
顾夜白已至。
他没从正门进，也没绕院墙，而是踏着碾盘西侧塌了半截的土台跃上矮墙，落地无声，连浮尘都未惊起。
目光如刃，先扫墙根，再落昭影脚边——那双沾泥的小脚，左脚趾微张，右脚踝内侧，还有一道未干的、极淡的胭脂水痕，被晨露洇开一线红晕。
他喉结一滚，大步上前，蹲下。
不看孩子，只伸手，轻轻托起她右脚踝。
指尖拂过那道红痕——温的，软的，带着麦浆的微黏与苏家秘制胭脂的沉香。
这不是偶然蹭上的，是画的。
一笔，两笔，三笔……顺着筋络走向，勾出半枚残缺的“梅心印”。
他猛地抬头。
昭影正仰脸看他，眼睛干净得像山涧初融的雪水，可那里面没有六岁孩童该有的懵懂，只有一种近乎冷酷的专注。
她小手一抬，从袖口抽出一根湿麦秆，蘸了蘸地上未干的晨露，弯腰，开始在碾盘底座边缘画圈。
一圈，两圈，三圈……水痕蜿蜒，干得极慢。
可就在第三圈将闭未闭时，那水迹竟泛起一丝极淡的绯红，如血丝游走，渐渐显形——不是乱画，是路径。
七寸偏东，三转叠印，末端一点朱砂似蕊，正对碾盘中心那道早已锈死的青铜轴心。
顾夜白手指骤然收紧，指节泛白。
这画法……只有锦瑟教过。
当年她坐在藏书阁飞檐上，用朱砂笔蘸着麦浆，在竹简背面画“启门图”，一边画一边笑：“水为引，胭为契，麦浆入隙则生韧，三圈不闭，门自听令。”
那时他站在廊下，没接话，只记住了她腕间银络随风轻响的声音。
如今，那声音不在了。
可这画，这路，这孩子指尖稳得不像话的力道……全是从她骨血里长出来的。
他忽然抬手，掌心覆住昭影画圈的手背。
孩子没躲，只是微微仰头，嘴唇无声开合，吐出两个字：
“爹，开门。”
顾夜白没应。
他缓缓松开手，起身，目光越过碾盘，投向磨坊后墙排水口——那里堆着半人高的柴垛，几根枯枝斜搭在石槽沿上，遮得严实。
就在这时，夜粥郎来了。
他没提桶，没吆喝，只拎着一根空心竹竿，粗粝黝黑，中空处隐约可见内壁刮过的螺旋纹路——那是“听风管”，苏家密档房“鸣镝司”专用于测气流、辨活物的旧器。
他走到排水口前，俯身，将竹竿缓缓插进石槽底部淤泥。
动作很慢，像怕惊了什么。
然后，他含住竿口，深深吸气，再徐徐吹入。
气流钻进竹管，嗡鸣低旋，三息之后，忽地一滞——
“嗒。”
一声极轻的闷响，像是睡在黑暗里，屏住呼吸，咽下了最后一口唾沫。
夜粥郎唇角未动，眼底却掠过一道寒光。
他拔出竹竿，退后半步，顺势将竿子插回柴堆原位，动作自然得如同随手归置农具。
可就在竿尾垂落之际，他拇指一捻，将半片风干的梅干系在了竹节凸起处——梅肉褐红，皱缩如血痂，香气极淡，却刺得人鼻尖发酸。
那是苏锦瑟最爱的零嘴。
也是当年她每次赴死局前，必含在舌底的一味醒神药。
顾夜白静静看着，没说话。
他慢慢解下腰间草绳，又从墙角拾起一把旧竹梯，靠在磨坊西墙。
梯子吱呀轻响，他踩上去，一级，两级，三级……
瓦片在脚下微颤，青苔碎屑簌簌落下。
他攀至横梁下方，单臂撑住腐朽的椽木，另一只手探向屋脊——那里，一块松动的灰瓦正微微翘起，瓦面蒙尘，却仍能映出下方碾盘一角。
他俯身，借瓦片反光，朝磨坊地底望去。
光斑晃动，尘影浮动，碾盘静默如铁。
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