我砸碎了它。
不是摔，不是掷，是用尽全身力气，将那方紫檀木盒狠狠砸向青砖地面——像砸碎一具尚未入殓的婴尸，像砸碎自己最后一丝侥幸。
“砰！”
一声闷响，沉得不像木裂，倒似骨断。盒盖崩飞，雕着云纹的底座四分五裂，紫檀碎屑如黑雪迸溅，在烛火下泛出陈年血痂般的暗红光泽。我蹲跪下去，指甲抠进砖缝，指节发白，却不敢伸手去碰。可眼睛钉死了——那八音机芯赫然裸露出来：黄铜齿轮锈蚀成褐绿斑块，主轴歪斜如折颈，三根游丝全数崩断，唯有一截铜簧扭曲盘绕，拧成一道活生生的绞索，末端还垂着半寸未断的银线，在风里微微颤动，像刚被勒断气的喉管在抽搐。
我喉头一紧，胃里翻江倒海。
可怪就怪在这里——这盒子，本该有发条。
我亲手拆过七只同款紫檀匣，全是祖母留下的旧物，每一只都嵌着精工八音机芯，上满发条便能奏《渔舟唱晚》第三段。可眼前这具机芯，空有形骸，不见发条孔，不见擒纵叉，不见游丝锚点……它根本不是用来发声的。它是被造来囚禁什么的。
我屏住呼吸，用袖口裹住手指，拨开扭曲的铜簧。
盒底衬着一层褪色的墨蓝锦缎，早已脆如蝉翼。掀开一角，底下压着一团东西。
黑发。
不是寻常的发束，是活生生绞紧的、湿漉漉的、带着皮肉拉扯感的黑发。发丝粗硬如铁线，缠绕得密不透风，越往中心越紧，仿佛有人用牙齿咬住一端，另一只手死命攥着往里拧——拧到筋络绷断，拧到皮肉撕裂，拧到整团头发成了一个凝固的、窒息的结。
我指尖刚触到发梢，一股腥膻气便直冲鼻腔——不是腐臭，是胎脂混着羊水干涸后特有的、甜腻又腥冷的气味，像冬至夜剖开冻僵的猪脬。
我猛地缩手，胃壁痉挛，酸水顶到舌根。我撑着地想呕，可喉咙一滚，竟没吐出秽物——
一段童谣，清越得瘆人，从我齿缝间淌了出来：
“月光光，照地堂……”
生音不是我的。
音调太准，太亮，太幼，像琉璃珠子滚过冰面。我嘴唇没动，声带没震，可那调子就是在我颅骨内侧响起，字字清晰，尾音还微微上扬，带着一种天真无邪的、令人头皮炸裂的欢快。
我僵在原地，耳膜嗡鸣。
烛火“噼”一声爆开灯花，光晕骤然晃动。就在那一瞬，我看见——那团黑发中央，豁开一道细缝。
半片胎膜。
薄如蝉翼，枯黄卷曲，边缘呈锯齿状，像被钝刀割过。膜上还粘着几缕血丝，已成深褐，却未干透，随着我呼吸的微颤，竟缓缓渗出一点湿亮的、近乎透明的黏液。更骇人的是胎膜背面——贴着锦缎的那一面，密密麻麻印着数十个朱砂小印，不是符箓，不是篆字，是极小极小的、排列成环状的婴儿掌印。每个掌印只有米粒大小，五指俱全，指腹纹路清晰可辨，印泥鲜红欲滴，仿佛刚按上去不到半炷香。
我认得这朱砂。
祖母生前炼丹用的“赤髓砂”，取自岭南百年朱砂矿脉深处，混了三十六味药引，研磨时必以未破身的童子血调和。她曾说，此砂画符，鬼不敢近；若印于胎膜之上……
——那是“锁魂契”。
不是镇邪，是养煞。
把未离母体的先天之灵，连着脐带、胎衣、初啼之气，一并封进紫檀匣中。匣为棺，发为引，胎膜为契，铜簧为缚。待机芯“奏响”之时，并非乐声，而是魂魄在绞索中挣扎的尖啸——那童谣，便是它临终前被强行拓印进器物的、最后的哭腔。
我忽然想起七日前，老宅西厢塌了半堵墙。工人撬开夹层，掉出一只落灰的樟木箱。箱角刻着“癸未年·林氏产房”八字。我亲手打开，里面整整齐齐码着八只紫檀匣，大小一致，纹路相同，唯独最底下那只，盒盖内侧用极细的金线绣着一行小字：“第七匣，备而不用。”
当时我嗤笑一声，随手搁在博古架最高层。
今夜，它自己掉了下来。
就落在我脚边，盒盖微启，像一张无声狞笑的嘴。
我盯着那半片胎膜，视线开始发烫、发虚。烛光在胎膜表面浮动，那些朱砂掌印竟似活了过来——它们在蠕动。不是幻觉。是真正在动。米粒大的小手，一根一根，缓缓蜷起，又缓缓张开，像在练习抓握。而胎膜边缘渗出的黏液，正沿着锦缎纹理，悄无声息地漫延，爬向我的鞋尖。
我猛地后退，后脑撞上博古架。一只青瓷笔洗应声坠地，碎成七瓣。
就在这刺耳的碎裂声里，那童谣，又响了。
“……虾仔你乖乖睡下床……”
这次，不止在我颅内。
是整个房间都在唱。
窗棂在哼，梁木在哼，青砖缝隙里钻出的霉斑在哼，连我左耳垂上那颗从小长到大的小痣，都随着节拍微微搏动。声音叠着声音，稚嫩中透出金属刮擦的嘶哑，像一百个被掐住脖子的婴孩，同时踮起脚尖，把脸贴在我后颈上，用没有牙齿的牙龈，一下，一下，啃噬我的皮肤。
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