承重墙里那件绣着“L W Q”的劣质救生衣，像烧红的烙铁烫在陈默的眼球上。
烈士蜷缩的骸骨和林夏母亲名字的缩写，死死纠缠在一起，把最后一点侥幸烧成了灰。赵德坤不是魔鬼，他是能把地狱和人间接缝起来的裁缝！
殡仪馆，那个弥漫着死亡油墨味、藏着骨灰密码和焚尸指纹的地方，成了陈默脑子里唯一亮着的红灯。
老张，那个被酒精泡透的档案管理员，他醉醺醺的疯话——“活人进去烧出死人灰”——像钩子一样钩着陈默的神经。这老家伙是唯一的活地图了。
陈默把自己收拾得像个刚进城的愣头青，提溜着两瓶最烈的烧刀子，在一个飘着冷雨的傍晚又摸进了殡仪馆档案楼。
老张蜷在值班室的破藤椅里，眼珠子浑浊得像蒙了层灰，屋里一股浓得化不开的酒气混合着陈年纸张的霉味。
“张师傅，天冷了，暖暖身子。”陈默把酒瓶子往他跟前的小破桌上一墩，声音放得又低又软。
老张的眼皮撩开一条缝，浑浊的眼珠子扫过酒瓶，喉咙里咕噜了一声，没说话，手却伸了过去，拧开瓶盖，对着嘴就灌了一大口。
劣质酒精的气味猛地炸开。几口烧刀子下肚，老张蜡黄的脸上浮起两团病态的红晕，眼神更散了，像蒙了雾的玻璃。
“嘿…又来了…”他含混不清地嘟囔，舌头有点大，“档案…有啥好查的…都他妈是灰…烧了…都干净了…”他又灌了一口，酒液顺着嘴角流到脏兮兮的衣领上。
陈默凑近了些，声音压得更低，像怕惊醒了什么：“张师傅，我听说…早些年，有些事…挺邪乎？就…七月二十二号那天？”
“七月二十二…七月二十二…”老张浑浊的眼珠猛地定住了，反复念叨着这个数字，身体开始不受控制地哆嗦起来，手里的酒瓶子差点脱手。
恐惧像冰冷的潮水，瞬间冲垮了酒精筑起的堤坝。“别…别提那天…走！都走！”
他突然像被踩了尾巴的猫，嘶哑地低吼起来，布满老茧的手死死抓住藤椅扶手，指关节捏得发白，整个人缩成一团，抖得像风中的枯叶。“火…火太旺了…太旺了…活人都…”
后面的话噎在了喉咙里，只剩下粗重的、带着恐惧的喘息。他猛地又灌了一大口酒，浓烈的酒精呛得他剧烈咳嗽，眼泪鼻涕糊了一脸。
剧烈的情绪波动和过量的酒精终于把他击垮了，头一歪，靠在脏污的椅背上，鼾声夹杂着痛苦的呻吟响了起来，彻底醉死过去。
陈默的心沉得像块冰。他迅速在老张油腻的工作服口袋里摸索，手指触碰到一串冰冷的金属。
掏出来一看，正是挂着焚化车间钥匙和门禁卡的钥匙串！
钥匙圈上还沾着油污和说不清的暗色污渍。他不再犹豫，像一道影子般闪出档案楼，冰冷的雨丝打在脸上。
焚化车间那扇厚重的隔热铁门在身后合拢，隔绝了外面世界最后一点声音。里面像个巨大的、沉默的石头胃袋，弥漫着永远散不掉的油脂焦糊味、骨灰粉尘和冷却钢铁的铁锈腥气。
巨大的焚化炉像蹲伏在阴影里的钢铁怪兽，炉膛口黑黢黢的，内壁结着厚厚的、颜色诡异的焦痂。只有屋顶巨大的排风扇发出单调的、催人欲睡的嗡鸣。
陈默的目光像探照灯一样扫过积满油污的地面和堆满杂物的操作台。
最后，死死钉在操作台的控制面板附近——那一片覆盖着厚厚灰尘和油垢的金属台面上，布满了无数道深深的划痕！
不是磨损，是人为的！用尖锐的东西，一下，又一下，带着刻骨的恨意或恐惧，硬生生划上去的！
划痕组成的东西，让陈默的血液瞬间冻结——全都是“7.22”！密密麻麻、层层叠叠的“7.22”！有的笔画深得几乎要穿透金属，有的潦草得像垂死的挣扎，有的歪歪扭扭如同孩子的涂鸦，深深浅浅，覆盖了整片操作区域！
这绝不是一天划上去的！是经年累月，在无数个七月二十二日，或者每一个被这个日子折磨的夜晚，一刀刀刻下的诅咒！
寒意像毒蛇一样缠紧了陈默的脊椎。他走到巨大的焚化炉前，深吸一口气，冰冷的、带着铁锈和死亡尘埃的空气刺入肺叶。他按下了炉膛照明按钮。
嗡的一声，一束昏黄的光线从炉膛顶部的观察孔投射下来，照亮了巨大、空荡、布满厚厚焦黑油垢的炉膛内壁。
他找到控制面板上那个标注着“手动点火/预热”的老式旋钮，用力拧开。低沉的轰鸣声从炉子深处传来，仿佛沉睡的巨兽在打鼾。空气预热系统启动，一股带着尘土味的热风从鼓风口吹出。
陈默死死盯着那个镶嵌在厚重炉门中央、碗口大小的圆形耐热玻璃观察孔。
炉膛里的温度在缓慢爬升，昏黄的光线下，内壁那些凝结的、形态怪异的焦油块似乎都活了过来，扭曲蠕动着。
陈默的脸贴在冰冷的操作台上，眼睛凑近观察孔，想看清楚那些焦痂的形态。就在这时——
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