第二下到第十下，他没有倒。每一下都如火烙，他的呼吸变浅，汗从发际、颈窝、腋下泉一样冒出来，浸透里衣，粘在皮札下像一张冷湿的网。最后一下落地时，他脸色白得像纸，眼底却还留着一丝烫人的亮。他抱拳：“受罚毕，请归队。”
庞温点头，话却不是对他：“全营记看。军规，不是写在竹简上的字，是写在大家的皮上。你们每个人背上这十下，少掉的是十口棺材。”他转头，“归列。”
吕飞“是”，步子迈回去，比来时稳。
旁边有人在极轻地呼了一口气；又有人在他归位的一瞬，连眼睛都没动一下，仿佛方才一切与他无关。那人的冷漠不是对他，而象是对每个人——在这块场地上，个人的痛与尊严，统统比不上队列完整。吕飞忽然懂了庞温眼里的那种认真——不是“公报私仇”，而是一种人的重量被转化为“阵”的重量时的残酷。
午时未到，“铁血营”的第二项训练开始——对练。
场中央铺了厚草垫，四个方位摆着木人桩，桩上绑着草索，草索上的磨痕一道一道，像年轮。两两对阵，不用花招，只许杀招。刀枪遇骨，不许留情；假人桩作敌，先割喉、后破腋、再挑股，三招连环，熟到脚踝都能背。
“对练——起！”
刹那间，闷响齐起，夹杂着压抑到极致的闷哼。木桩被刺得微微颤，草索飞起，草屑扑人脸。有人被一枪震得踉跄，落地便有人上前把他拖开，一边塞药一边用绷带死命缠住他流血的前臂，整个过程像一条熟练的流水线，冷得令人牙根酸。
吕飞眼睛一眨不眨地看。庞温把他安排在最后一组，他握枪的手已经汗湿，虎口的皮被杆木磨得发红。他想起自家院子里那根旧枪棍，想起自己在夕阳下挥汗如雨的一千次抖杆、一千次扎刺——那些动作被风吹得很美，飞扬的尘土象是英雄的光。可此刻，眼前没有光，只有局促、紧密、要命的准。
“吕飞、陆十三——上。”
与他对阵的是个瘦高的老兵，脸上有刀痕，眼神却不凶，像夜里的水。他们相对而立，庞温一声“起”还没落到地上，陆十三的枪已经如蛇吐信。吕飞条件反射地封挡，枪尖一碰，虎口剧痛，半条臂麻得像别人的。他退了半步，又上——陆十三侧身，让、切、进，一股奇寒贴背而过，吕飞肩胛骤然一紧，他明白了：若这是实战，自己已被割了喉。
“停。”庞温抬手，“交换人。”
练到最后一组结束时，吕飞的手指已不听使唤。他把枪横在腿上，手背青筋浮起，汗顺着下颌滴在黄土上，砸出一朵小小的黑花。他的胸腔里有股说不清的东西在攒——委屈？不甘？耻？那些少年气里常有的词此刻全没了位置。他看着那些对练完还把枪擦得一尘不染的老兵，忽然生出一种迄今没有过的敬畏：这些人不是兄长麾下的“勇者”两个字就能概括的东西，他们每个人，都是一块磨得光滑的铁。
夕阳往山后坠去，营里开饭。汤里有羊肉，油花在表面涌，香气热烈。吕飞端起碗，手却因为被棍击过的背部震出细细的颤，他不想让人看见，索性背靠马厩的栅栏站着吃。马厩里草料的味道浓得发甜，夹着马粪的温热气息，夜风从缝里钻进来，刺得鼻尖发凉。
一碗汤下肚，热从胃里泛上来，他觉得背上那十条火蛇少叫了一声。正要再盛，身旁伸来一只粗糙的手，递过来一个小瓷瓶：“药酒。擦。”
吕飞抬眼，是陆十三。老兵把瓶塞一咬，扯开他衣背，酒气像火舌舔上皮肉。吕飞倒吸一口冷气，肩胛在酒液的辣里抖了一记。陆十三的手却稳，擦一遍，按一遍，按的力道不轻不重，似乎对每一块肌肉的走向都熟得过分。
“痛就叫。”陆十三道。
“忍得住。”吕飞声音发紧。
“不是为了逞强。叫出来，喘匀气。”老兵慢吞吞地说，“第一次挨棍子的人，都容易把气憋在胸口里，第二天练起来容易岔气。”
吕飞怔了怔，照他说的做，果然好过一线。他憋了半日的自尊在这一进一出的呼气里，像热汤上那层薄薄的油，散开，又被风吹冷。
“你今日犯错，不是因为懒，也不是因为不敬规矩。”陆十三道，“你只是看了旁的声响。”
“我只是……”吕飞停住。他想说“习惯”，又觉得这两个字在这地方像笑话。
“有人咳了一声。”陆十三替他接下，“你以为是‘人’，队列以为是‘阵’。阵比人重。记住这点，你就能好活一会儿。”他收了瓶子，“庞曲长凶，你别怨他。他身上有三十七条魂，一条一条看着死在队列里——都是小错堆的。那年在潦河，风大，号声没传到第三列，有个新兵走得快了半步，敌人的枪从阵眼穿过，直捅到中军旗，庞曲长当日把那孩子的尸首扛回去，背上烂了个洞。你问问他为什么棍子打得重。”
吕飞沉默。他看着陆十三唇角那道陈旧的伤疤，又看向营门方向，夜里军旗的影子在地上被火光剪短、拉长，像阴影里的刀。他用力点头：“我记了。”
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