林野将那枚“藏光”书签轻轻别在《荆棘摇篮》终章的校样稿上，动作缓慢得像在封存某种仪式。
纸页边缘微微卷起，仿佛承载了太多未说出口的情绪。
她盯着那枚银质书签，锈迹斑斑的回形针已被重塑成一道温润的弧线，像是从灰烬里长出的新骨。
江予安站在她身后，目光落在她肩头轻微起伏的呼吸上。
“把它做成新书的附赠品吧。”他说，声音不高，却带着不容忽视的坚定，“让每个读者都拥有一个‘被允许藏起来的鼓励’。”
林野指尖微颤。
她抬起头，眼神里有迟疑，也有本能的抗拒。
“可这太私人了……那是我妈焊的，不是礼物，是……是她一个人的沉默。”
“正因私人，才真实。”江予安走近一步，没有碰她，只是将录音笔轻轻放在桌上，“你妈妈焊它的时候，不是在向世界宣告什么，而是在对自己说：我还记得，我还在乎。赎罪本就不该被展览，但它值得被看见——至少，被你看见。”
林野怔住。
她忽然意识到，自己一直把“原谅”想象成一场宏大的和解，需要泪水、拥抱、彻夜长谈。
可现实里的修复，或许只是一页批注、一枚书签、一次没说完的话。
她决定回老宅一趟。
车子驶入旧巷时，天色正由灰转青。
那栋六层的老式居民楼依旧伫立在梧桐树影下，外墙剥落，晾衣绳横七竖八地牵着岁月的痕迹。
她提着空布袋走上三楼，钥匙插进锁孔的一瞬，听见里面传来细微的“滋——”声，像是金属在高温下呻吟。
门开了条缝，焊枪的微光从阳台漏出来，映在水泥地上，晃动如萤火。
周慧敏坐在小桌前，戴着半旧的防护手套，左手扶着一只铜底台灯，右手握着焊枪，专注地修补底座裂缝。
她的鬓角沾了点灰，眼镜滑到鼻尖，整个人笼罩在一种近乎虔诚的静默中。
林野僵在门口。
那是她少年时的台灯——墨绿灯罩，螺旋状铜底，曾陪伴她写完无数篇被撕毁的作文。
五年前那个雨夜，她因作文比赛落选躲在房间痛哭，周慧敏冲进来怒斥：“全市决赛你拿不到名次，以后还能干什么？”话音未落，顺手抄起台灯砸向墙角。
玻璃碎了一地，灯丝断裂，她跪在地上捡碎片，心口的荆棘纹身第一次渗出血珠。
她一直以为母亲早就扔了它。
可眼前这只灯，底座裂痕清晰可见，焊接处新旧交错，明显修补多次。
有些焊点已经发黑，显然是多年反复加固的痕迹。
她没出声，只是慢慢蹲下，从地面拾起一块冷却的焊渣。
铁屑锋利，割得掌心微疼。
周慧敏察觉动静，动作一顿，焊枪熄了火。
她摘下手套，声音低得几乎融进黄昏：“灯丝换不了了……可底座还能用。你爸说，老物件，修不好也别扔。”
林野喉咙发紧。
她望着那只灯，忽然觉得它不像一件家具，倒像一段被强行续接的命运。
“你为什么现在才修？”她问，声音轻得像是怕惊扰什么。
周慧敏低头，手指缓缓摩挲过底座上的裂痕，像在读一首无人能懂的诗。
“以前觉得，坏了就是错。”她顿了顿，喉结动了一下，“现在才懂，裂了的，也照得见人。”
风从阳台吹进来，卷起窗帘一角。
母女之间隔着几步距离，却仿佛横亘着整段童年。
片刻后，周慧敏将修好的灯轻轻推到桌边。
“给你……放书桌上。不用亮，就当个摆件。”
林野没推辞。
她小心翼翼捧起台灯，沉甸甸的铜底压着手臂，温度尚未散尽。
她看见灯座边缘有一圈细密的锉痕，显然是经年累月打磨的结果——不是一次修好，而是反复修补，一次次不肯放弃。
她转身要走，却被母亲叫住。
“等等。”周慧敏从抽屉里取出一块软布，仔细包住灯座，“路上别磕了。”
林野点头，抱着灯走出家门。
楼道昏暗，脚步声空荡回响。
直到坐进车里，她才敢低头再看一眼那盏灯。
就在她调整位置时，指尖无意触到底座内侧——那里似乎有个极细微的缝隙，像是两片金属拼合后留下的夹层。
她的心跳忽然慢了一拍。
但她没有打开。
夜色渐浓，路灯一盏盏亮起，像城市温柔的眼睛。
她发动车子，驶离老宅。
后视镜中，那扇熟悉的窗渐渐模糊，唯有阳台上未收的焊具，在暮色里泛着冷光。
而她怀中的台灯，安静得如同沉睡的记忆。
只是她不知道，那夹层之中，藏着一张折叠得比指甲还小的纸条，上面写着一句话的开头——
那天我打你，不是因为你写得不好——是你说……林野把台灯轻轻放在书桌中央，像安置一个沉睡的魂灵。
墨绿灯罩投下柔和的阴影，铜底尚存一丝从母亲手中传递而来的余温。
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