那里什么也没有，可她知道，有些东西已经变了。
三天后的傍晚，夕阳将老宅的屋檐染成橘红色。
林野正在二楼整理录音素材，余光忽然瞥见阳台方向有人影。
是周慧敏。
她独自站在花坛前，手里拎着个旧布袋，眼神依旧空茫，脚步却异常坚定。
她盯着那株“野芽”看了很久，久到林野以为她会转身离开。
可她蹲下了。
动作迟缓却认真，像在完成一项庄严的仪式。
她从布袋里掏出一支红笔——那种林野再熟悉不过的、教师专用的油性红笔，笔帽边缘已磨出铜色的痕迹。
然后，她在花坛边缘的水泥地上，歪歪扭扭地写下两个字：
野芽。
笔画颤抖，最后一捺拖得极长，斜斜划出去，像一道未完成的批注，又像一句迟到多年的命名。
林野站在窗后，屏住呼吸。
她没有推门出去，也没有喊她。
她只是静静地看着，看着那个曾用红笔判罚她一切不合格的母亲，第一次为一株从废绳中长出的生命落笔。
夜深了，雨后的空气清冽如洗。
林野翻出尘封已久的童年作文本，泛黄的纸页间夹着几张枯萎的标本花。
她一页页翻过去，直到找到那篇小学三年级写的《我的名字》。
上面密密麻麻全是红笔批注：“语句不通”“感情虚假”“结尾突兀”。
唯有一句被圈了出来，加了波浪线，旁边写着两个字：尚可。
那句话是：“我的名字是妈妈起的。”
她盯着那行字看了很久，然后拿起剪刀，小心翼翼地将它剪下。
纸片轻飘落地，她捡起来，贴在录音笔的背面——那是江予安送她的第一件礼物，用来采集城市声音的便携设备。
她把它放进外套口袋，贴近胸口的位置。
第二天清晨，她约江予安去了高中旧址。
校舍早已废弃，外墙爬满藤蔓，走廊尽头堆着碎玻璃和锈铁架。
她带着小铲子，走到东侧楼梯拐角的墙缝前——那里曾是她每次焦虑发作时躲藏的地方。
她蹲下身，拨开杂草与碎石，果然看见一株野生薄荷还活着，叶片泛着青灰的光泽，边缘微微卷曲。
她小心挖出根部，连土带植一起移进一只旧陶盆。
盆子是江予安从博物馆库房带来的，底部刻着“民国二十三年制”，釉面斑驳，却结实耐用。
回到老宅，她将薄荷摆在“野芽”旁边，轻轻说：“你也活下来了。”
江予安站在一旁，默默打开了录音笔。
他后来回放音频时才发现，林野说话的尾音微微发颤，却不再压抑，不再掩饰，也不再急于掩盖那份脆弱。
那是一种承认之后的平静，像风吹过山谷，留下回响，却不执着于回应。
而此刻，林野望着两株并肩而立的植物，心口的荆棘纹身再次泛起一丝暖意。
她不知道的是，在无人注视的叶片背面，极细的纹路正悄然浮现，如同血脉般蔓延开来——只是她尚未察觉，命运的笔顺，已在静默中悄然落笔。
五日后，晨光斜照进花坛，林野蹲在“野芽”前，像赴一场无人知晓的约定。
她原本只是想看看那株倔强的绿是否又长高了些，却在俯身刹那，察觉到一片叶片背面有异样的反光。
她眯起眼，从口袋里摸出随身携带的放大镜——这是江予安送她的另一件小物，说是博物馆修复古籍时常用。
镜片贴近叶背，她呼吸一滞。
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