黑白莲苞悬浮半空，青烟缭绕。
阿芜凝视良久，忽然冷笑：“你说你要赎罪？可天下那么多‘好人’，谁肯像你一样跪下来？”她声音不高，却如刀锋划过冰面，刺得人心发寒。
那缕缠绕指间的青烟仿佛听懂了她的讥讽，骤然一颤，竟顺着指尖钻入血脉，直冲心窍。
她瞳孔微缩，呼吸一滞。
不是痛，也不是烧灼——而是一种沉埋太久、几乎被遗忘的感觉。
像是童年第一次打翻油灯时的惊惶，又像是母亲死前握着她手却不说话的那种无力。
她猛地抽回手，踉跄后退半步，脸色苍白如纸。
“你……做了什么？”她盯着陈凡，嗓音发紧。
陈凡没有回答。
他缓缓抬起眼，眸中没有光芒万丈的正气，只有一片洗尽伪装后的疲惫与清醒。
他一步步走向火堆边缘，脚步沉重，似背负千钧。
“你要烧善书？”他低声道，沙哑得如同砂石磨过枯木，“那就烧我写的。”
话音落，他从怀中取出一本残卷。
纸页泛黄，边角焦黑，封皮上四个字墨迹斑驳：《陈师语录》。
这不是什么经天纬地的大道典籍，而是他在藏经阁抄录、流传出去的一本“劝善小册”——记录所谓“日常积德法门”，诸如拾金不昧、扶老携幼、布施乞丐……每一条都曾为他换来功德点数，助他步步登高。
可此刻，他双手颤抖，将它摊开在地。
“这些年来，我靠它收功德。”他抬头，目光扫过众人，“可里面……没写我那一脚没停的雪。”
风骤然静了。
众人怔住。
只有小灰轻鸣一声，光翼微振，第三只眼映出命线交错的画面——那一瞬，在“暗功簿”的因果追溯下，天地间某条隐秘丝线轻轻震颤。
陈凡闭上眼，低声续道：“去年冬，大雪封山。一个老乞丐倒在药园外，咳血不止。我路过三次，每次都绕开了。第四次去时，他已经僵了，脸上盖着半片破瓦。我嫌晦气，用扫帚把他推到沟里埋了……那一日，我还写了‘见困厄者当援手’的条目，换了一点功德。”
他顿了顿，喉结滚动。
“还有前年秋，外门比试，赵林被人陷害偷盗灵种。我知道真相，却因怕牵连自己，默不作声。他被逐出宗门那天，我在《语录》里加了一句‘守口如瓶是修行’。”
“三个月前，一名散修濒死求救，说我有系统能救他。我怕暴露，转身就走。当晚，我写下‘非分之缘不可贪’，又得半点善功。”
一字一句，如钉入骨。
每说一件，尘缘帚便轻震一次，裂纹中金光流转，不再悲怆，反而透出一种近乎庄严的肃穆。
突然，那本《陈师语录》无风自燃！
火焰并非赤红，而是幽金交杂，带着淡淡的黑纹，仿佛书中每一个字都在挣扎、哭喊、忏悔。
随着纸页化为灰烬，虚空中浮现出一幕幕影像——
是他低头快步走过乞丐的身影；
是他深夜誊抄伪善箴言时嘴角的一抹得意；
是他冷漠转身，留下垂死之人最后一声呼唤……
一条条“伪善之举”，自动录入“暗功簿”，化作黑金符文缠绕周身。
那些符文明灭不定，像极了人心深处最难直视的阴影。
可它们没有消散，反而被铭刻下来，成为新的印记。
阿芜怔怔望着这一幕，指尖还在微微发麻。
她原本只想点燃祭坛，焚尽这世间虚伪的善，让所有人看清所谓“功德”不过是交易骗局。
可眼前这个男人，却亲手把自己供上火刑架。
他不是在求宽恕，是在审判自己。
“疯子……”她喃喃道。
这时，心疤郎中踱步上前，咧嘴一笑，露出一口不太整齐的牙。
他打开空荡荡的药箱，内壁赫然刻着两个深陷的字——“去死”。
“终于有人敢烧自己的神像了。”他声音懒散，眼里却闪着异样的光，“我治了三十年的病，全是假装善良的人。装得久了，良心就成了瘤子，割不得、留不下，只能烂在肚子里。”
他看向陈凡，眼神难得认真：“今天，你是第一个……愿意把自己当药引的蠢货。”
陈凡没笑，也没反驳。
他只是静静地看着那团燃烧的火焰，看着属于自己的“善名”化为灰烬。
然后，他缓缓跪下。
不是向天，不是向谁乞怜，而是向着那堆余烬，向着那些他曾无视的生命，向着那个曾经以为“行善就能成仙”的天真少年。
“我不配被称为师。”他低声说，“但至少……现在开始，我不想再骗自己了。”
火焰渐熄，灰烬盘旋上升，在夜空中凝成一道残影——那是一个佝偻的老乞丐，披着破布，朝他点了点头，随后消散。
陈凡闭上眼，深深吸了一口气。
当他再次睁开时，眼中已无迷茫。
远处，墨蝉儿指尖轻拨，古琴未响，却已有杀伐之意蓄势待发。
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