现在，罗盘指的不是低处。是祠堂。
他想起赵铁柱最后的样子。跪泥里，手插土，脸空白，像被抽空。然后化了。衣服空落，泥里一个坑，被红水填满。他没哭，也没动。只把罗盘攥紧。那时以为是执念。现在懂了，那是交接。
泥地忽然蠕动。
他回头。
赵铁柱从红水里站出来。不是人形，是影子。裹着灰白菌丝，像穿了层茧。脸看不清，右手露着，还有血肉，指节发白，攥着什么。他走来，脚不踩水，像浮着。离陈砚三步，停。
右手抬，伸过来。
陈砚没躲。伸手接。
赵铁柱把东西塞进他手里。是罗盘。另一个。比他手里那个旧，包浆厚，刻痕深。指针青铜，尖带钩，像古物。刚握住，赵铁柱的手就开始褪色。菌丝往里缩，皮肤变灰，血管里流的不是血，是红水。眼睛闭了，嘴角动了下，像笑。
然后，塌了。
不是倒，是往下沉，像泥里有口井。整个人陷进去，菌丝断开，缩回地底。只剩那只手，最后消失前，指尖点了点陈砚胸口。
陈砚低头看手里的罗盘。两个都在。旧的那个，指针突然转了，比刚才更稳，更准，直指祠堂。新罗盘的指针晃了晃，像挣扎，最终也偏转，和旧的一样。
他把新罗盘塞进包，留下旧的。翻过来看背面。一行小字，快磨没了：
“标高归零，指北向心。”
他不懂。但知道这东西重要。赵铁柱用命送来的。
他蹲下，把旧罗盘放上心宿砖。指针不动。移一寸，偏南半指。再移，突然一抖，稳住，还是指祠堂。他试了七次，每次调位置，指针都微调，最终归同一方向。这不是磁偏角。这罗盘在“校准”。
他抬头。
血光柱还在，没散。渠底红水跟着跳，一下，一下，像呼应。菌丝膜开始缩，从边往中心退，露出一块块青砖。每块砖的纹路在微光中浮现，像被唤醒。七十七块砖，按顺序亮起，从外到内，一圈圈，像星轨转。
残卷在腕上，纹路微亮。他没等它说话。已经懂了。
地不是线。是网。砖是节点，星是坐标，水是脉，人是引。
祠堂，是结。
他慢慢站起身，脚底的泥还在吸，但他不再陷。他知道，这地在认他。不是因为他流过血，而是他看懂了纹路。赵铁柱没选错人。
他走向渠边，脚步稳。泥水溅起，却不再沾鞋。旧罗盘在手，指针微颤，像在感知某种看不见的场。他回头看那块心宿砖，三道凸线在红光中清晰。他知道，那不只是记号，是入口的钥匙。
半里外，祠堂光柱依旧笔直。没风，可他听见了声音——极低，极远，像地底的钟在敲。一下，两下，七下。七声后，光柱晃了下，像是回应。
他开始走。
每一步，都踩在星图的节点上。他知道，祠堂里没有神像，没有牌位。有的，是另一块更大的砖，埋在地基下。那是“心尾交汇”的实体锚点，是龙脊的开关。
赵铁柱没死。他成了“引”。现在，轮到他了。
他摸了摸腕上的残卷。它不再冷，也不再热。它只是在，像一段沉默的证言。
“标高归零，指北向心。”他低声念。
意思是：当一切归位，方向不再是地理的北，而是命脉的中心。
他加快脚步。
红水在身后翻涌，菌丝重新爬出，但不再遮砖，而是沿纹路长，像在加固什么。天边没星，可他知道，星已落下，在这片地上，织成一张活网。
而他，正走向网心。
祠堂门没关。他推门进去，尘灰落地，像雪。
正中央，地面裂开一道缝，露出一块大青石。石面光滑，刻着二十八宿全图，心宿与尾宿交界处，有个凹槽，形状和他手里的旧罗盘一模一样。
他走过去，单膝跪地。
把罗盘放进去。
咔。
一声轻响，像锁扣上。
整座祠堂震了一下。
地底深处，传来一声长吟，像龙醒了。
光柱骤亮，冲上夜空，像一把血色的剑，刺穿云层。
陈砚低头，看见手腕上的残卷，纹路全亮，八个字缓缓浮现，这次，清晰如刻：
“脉启，星归，人承。”
他闭上眼。
知道从这一刻起，他不再是陈砚。
他是“耕者”。
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