主街的锣鼓声还在飘，竹编灯笼的光却像被冻住似的，斜斜切在青石板上。李豫顺着沈心烛的目光扫过去——摊主们的布鞋悬在半空，鞋跟离地面两指宽，像踩在无形的台阶上，藏青布裤脚垂到脚踝，风卷过时，裤管里空荡荡晃荡，竟像没有腿骨撑着，只余布料轻拍空气的“簌簌”声。
他拇指下意识摩挲虎口的疤，那里突然烧起来，像十年前那个雨夜被水龙藤刺中的灼痛。沈心烛帆布包里的收音机突然“滋啦”尖叫，电流杂音裹着细碎的私语，像百十来张嘴贴在耳边呵气，又像井底水泡“啵啵”往上冒，黏腻得让人头皮发麻。
“走这边。”李豫突然攥住沈心烛的手腕，指尖冰凉。她踉跄着被拽进岔路，主街的喧嚣瞬间被砖墙吞掉，窄巷里静得能听见自己的心跳。两侧摊位挂着褪色的皮影——红脸关公的影子歪在斑驳木柱上，旧铜器蒙着绿锈，风过时晃出“叮铃”的残响。巷口木牌上“老物件修复”四个字褪成灰白，摊主是个头发花白的老头，正低头用粗砂纸打磨黄铜怀表，镜片反射着灯笼光，把脸埋在阴影里。
“师傅，问个路。”沈心烛往前半步，帆布包的带子勒得掌心发红，“您知道老王糖画摊怎么走吗？”
老头手里的砂纸在表壳上顿住，“沙沙”声像被掐断的蛇信。过了三秒，他才慢悠悠抬眼——睫毛上落着层灰，声音像生锈的门轴在转：“老王？早走了。”
“走了？”沈心烛指尖掐进掌心，“可我们刚在主街看见他，穿蓝布褂子，草帽檐压到眉毛，正给小孩画糖龙呢。”
“那不是老王。”老头突然笑了，嘴角咧开个诡异的弧度，黄黑的牙沾着木屑，“三个月前收摊，他掉进穿城河，捞上来时人都泡肿了，手指头跟发面馒头似的。”
李豫的罗盘在衬衫内袋里突突震颤，像揣了只受惊的麻雀。三天前实验室报告还摊在桌上：碎布上的焦糖香与老王糖画摊成分完全吻合——若老王早成了河底的烂泥，此刻主街那个捏糖勺的“人”，究竟是什么？
“穿蓝布褂子的那个，”李豫突然开口，声音平得像结了冰的河面，“左手小指缺半截，是年轻时被糖锅烫掉的，对吗？”
砂纸“啪嗒”掉在青石板上。老头终于抬起头，皱纹深得能夹住蚊子，眼睛蒙着层白雾，直勾勾盯着他们。沈心烛突然看见他左手腕——青黑色的“井”字印记嵌在皮肤里，与纺织厂墙上用血写的“回”字，竟是同一笔扭曲的横竖。
“你们是来找‘旧路’的。”老头的语气不是疑问，是陈述。
十年前旧夜市的腥甜水汽突然漫上来，那个黏糊糊的声音又贴在耳边：“小朋友，跟我走，旧路能回家。”李豫猛地攥紧罗盘，水龙藤指针烫得像烙铁，几乎要烧穿布料。“我不知道你在说什么。”
“不知道？”老头嗤笑一声，翻开怀表盖——里面的齿轮锈成了疙瘩，根本转不动。他枯瘦的手指点在表盘“12”的位置，指甲缝里嵌着黑泥，像刚从坟里刨出来：“那她腰侧的‘引魂香’，你口袋里的‘寻路针’，又是来做什么的？”
沈心烛按住腰间的香料包，奶奶的话突然响在耳边：“香包里的艾绒混了朱砂，能让藏在影子里的东西显形……”难道这老头是——
“别紧张。”老头把怀表推过来，金属壳上凝着水珠，“这表是从旧夜市井里捞的，跟你那‘针’是一个地方的。拿着。”
李豫指尖刚触到表壳，一股寒气顺着指尖爬上来，混着河泥和腐烂水草的腥气——像刚从井水里捞出来。他翻开表盖，锈死的齿轮缝里卡着丝青绿色的东西，细得像蛛丝，在灯笼光下泛着幽光——正是纺织厂碎布上那截水龙藤。
“巷尾第三个拐角，”老头重新低下头，砂纸“沙沙”声又响起来，像什么都没发生过，“有个卖弹珠的摊子。摊子后有口井，填了一半。你们要找的，在井底。”
窄巷里的走马灯早不转了，糊纸被虫蛀出洞，漏下的光在青石板上织出破网，照不见人脸，只映出两道拉长的影子。沈心烛走在前头，香料包的绳子勒得掌心发红；李豫跟在后面，怀表在口袋里硌着肋骨，冰凉的金属壳透过衬衫，像揣了块刚从冰窖里取出来的铁。
风突然从巷尾灌进来，卷着纸钱灰扑在脸上，细针扎似的疼。第三个拐角果然支着个摊子，褪色的蓝布棚子歪歪斜斜，木牌上“玻璃弹珠 一毛钱一颗”的红漆掉了大半。摊主是个小男孩，七八岁的样子，穿件洗得发白的长袖外套，拉链一直拉到顶，把半张脸埋在领子里，正低头用指尖把弹珠摆成圈。
玻璃弹珠在粗木托盘里滚着，透明的珠体裹着层冷雾，凑近了才看清——每颗珠子里都蜷缩着个指甲盖大的人影，胳膊腿拧成一团，小嘴张着，像在无声地哭嚎。沈心烛刚要开口，李豫突然拽住她的胳膊，朝摊子后指去。
半块青石板盖着井口，边缘的缝隙里钻着几丛青绿色的藤——水龙藤！嫩茎顺着石板往下爬，叶片上的露珠在暗里闪着光，一直钻进井深处。井口周围的土是湿的，像刚下过雨，却不见积水，只留着层层叠叠的深色印记——无数只脚印，大的小的，新的旧的，全朝着井心凹陷，像被什么东西吸进去似的。
“姐姐，买弹珠吗？”小男孩突然开口，声音尖细得像被捏住脖子的鸡。他猛地抬起头，拉链“咔哒”滑到下巴——那张脸平平的，本该是眼睛的地方，两个黑窟窿正往外渗墨汁似的液体，顺着下颌滴在弹珠上，“滋”地晕开一片灰黑。
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