难道……是谢云深？
这个念头让他瞬间如坠冰窟。如果他连这个刚刚落脚、用了化名的地址都能找到……那所谓的“逃离”，岂不是一场笑话？
巨大的恐惧再次攫住了他。他猛地走到窗边，撩开窗帘一角，紧张地向下张望。楼下街道行人匆匆，并无任何异常。但他知道，谢云深的人可能隐藏在任何一个角落。
他拿着那本素描本和炭笔，仿佛拿着烫手的山芋。丢掉？会不会反而暴露更多？留下？这又意味着什么？是警告？是嘲讽？还是……另一种形式的“我依然看着你”？
就在这时，他的目光落在画架上那幅未完成的、色调沉郁的土山轮廓上。
他忽然想起很久以前，谢云深握着他的手，在洁白的画纸上落下第一笔时，曾说过的话。
“绘画是情绪的出口，焰焰。别怕画得不好，把你想表达的，都画出来。”
当时他觉得那是温柔的鼓励，现在回想，那或许只是一种驯化的手段，引导他将所有不安和躁动都倾泻在画布上，以便更好地掌控。
而现在，这本莫名出现的素描本……
林焰看着手中崭新的本子，又看了看窗外灰蓝色的、高远的天空。一种奇异的、叛逆的冲动，在他心底滋生。
他拿起一支炭笔，在新素描本的第一页，用力地、几乎是凶狠地，画下了一道粗粝而黑暗的线条。
然后，是第二道，第三道……没有具体的形象，只有混乱的、压抑的、如同他内心一般纠缠挣扎的色块和线条。
他不再去想这是谁寄来的，不再去揣测背后的意图。他只知道，他需要画，需要将这三个月来积压在心底的恐惧、愤怒、迷茫和那不肯熄灭的恨意，统统倾泻出来。
画笔在他手中，不再是取悦谁的工具，而是他与之抗争、与之共存的武器。
窗外，西北特有的长风掠过楼宇，发出呜呜的声响，卷起地上的落叶，不知奔向何方。
屋内的少年，埋首于崭新的画纸，用最原始的黑色，涂抹着属于自己的、未被任何人定义的天空。
前路依旧未知，危险或许近在咫尺。
但这一刻，在这间破败的、尘埃飞舞的小屋里，他握着笔，感觉自己前所未有地……活着。
新的篇章，在金城秋日稀薄的阳光下，以一种沉默而倔强的方式，悄然掀开。
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