晨雾如纱，笼罩着长安北门。
青石阶上寒露未消，老更夫那一记多余的梆声还在城头回荡，像是一根细针挑破了沉睡的夜幕。
三更六响本是铁律，多这一声，便是破例——而破例，从来不是无端之举。
街巷深处，灯火一盏接一盏亮起。
没有锣鼓喧天，没有哭嚎震地，只有脚步，轻轻的、缓缓的，从四面八方汇聚而来。
一个披衣起身的老妪在门前摆上一碗净面，面上卧着一枚红蛋，象征重生；一名独臂老兵摩挲着锈迹斑斑的刀柄，低声喃喃：“沈大人，我们来接您回家了。”他声音很轻，却仿佛踩在所有人的心头上。
没有人组织，也没有号令，可人群却如潮水般自然涌向城门。
他们不言不语，眼神却格外清明——像是终于从一场漫长的梦中醒来，看清了谁才是真正的罪人，谁又背负着被污名的忠魂。
高墙阴影下，苏锦瑟静静伫立。
她左眼空洞，映着微弱天光，右眼却如初升的朝阳，藏着烈火般的清醒。
她闭上眼，感知着千万人心中涌动的情绪——那不是仇恨，也不是愤怒，而是一种更深沉的东西：认领。
他们在认领一个曾被唾弃的名字，一段被抹黑的历史，一具悬首七日不得安葬的忠骨。
“你烧的不是机密……”她低语，声音轻得几乎融进风里，“是谎言。可世人终于看见了你说的真话。”
指尖微颤，她从怀中取出半块残印——评天印。
青铜斑驳，裂痕纵横，边缘已被岁月磨出温润光泽。
这是沈归鸿生前最后握在手中的信物，也是三十年前“风云录”最初立榜时，唯一能裁定“天下谁配称英雄”的凭证。
如今它贴在她心口，竟有微弱搏动，如同沉睡的心脏被血脉唤醒。
这不止是信物。
这是信之力的源头。
当年沈元衡以权驭榜，扭曲民心，可真正的“信”，从不生于榜单，而生于人心。
当千万人自愿为一人正名，当沉默化作行动，当遗忘转为铭记——那一刻，信之力便悄然复苏。
苏锦瑟睁开眼，目光穿透薄雾，落在城门之上。
那里，沈归鸿的头颅依旧悬挂于铁钩之下，发丝散乱，面容枯槁，却仍带着一丝不肯低头的傲气。
七日曝晒，乌鸦啄食，可他的眼睛，竟未完全闭合，仿佛仍在注视这座他曾誓死守护的城。
就在这时，一道黑影踏着晨露而来。
顾夜白背着那口空棺，一步一步，走上石阶。
棺木沉重，压得地面龟裂，可他的步伐平稳得如同命运本身。
他身上那件洗得发白的旧官袍披在棺上，袖口磨破，领边绣着早已褪色的云纹——那是当年御前谏臣才有的制式。
百姓见状，纷纷解下麻布、斗篷、粗衣，一层层铺入棺中。
有人甚至撕下嫁衣边角，只为让这位蒙冤至死的大人走得体面些。
布料叠成柔软的床榻，在灰暗晨光中泛着朴素的暖意。
小豆子跪在最前，小小的手捧起那只盛放头颅的木盘。
他仰头望着那张苍老的脸，眼中没有恐惧，只有庄重。
“沈大人。”他开口，声音稚嫩却坚定，“我们来接您了。”
话音落，天地骤静。
忽然间，乌鸦自四野飞聚，黑羽蔽空，盘旋不去。
它们不再争食，不再嘶鸣，反而衔来枯枝、草茎、碎瓦，一圈圈投向荒坡——那曾是乱葬岗，如今却在无数双看不见的手推动下，渐渐垒起一座圆冢雏形。
风起了。
吹动顾夜白的衣角，也拂过苏锦瑟的长发。
她站在人群之后，看着这一切，心中翻涌的不是胜利，而是某种更复杂的情绪——敬畏。
她曾以为，操控舆论是最高明的手段。
可此刻她才明白，真正撼动天地的，从来不是她编排的故事，而是人心自发的选择。
百姓不需要她点燃皮影，也不需要她写下台词。
他们自己，就成了那场大戏的讲述者。
远处，老更夫拄杖而立，凝视着荒坡上的雏冢，眼角滑下一滴浊泪。
他没再敲梆子，只是默默将那根用了三十年的竹杖插进土里——杖头朝北，如旗。
苏锦瑟缓缓抬手，指尖轻划虚空。
一道微光浮现，如萤火初燃，悬于她指间，不灭，不动，似在等待什么。
寒风凛冽，吹不散人心中燃起的火。
苏锦瑟指尖微动，那道微光如活物般游走，在晨雾弥漫的空中缓缓延展。
她不再需要幕布，不再需要皮影——这一瞬，她的指就是笔，心就是灯，千万人的心绪便是最好的光影戏台。
一道身影自光中浮现：青年沈归鸿，披雪而行，肩上背着一个冻得发青的乞儿，脚下血迹斑斑，每一步都印在皑皑白雪之上。
风雪如刀，他却未曾停步，袍角滴落的血与融化的雪水混成一线，蜿蜒至画外，仿佛流进了每一个观者的心里。
无声的画面，胜过万语千言。
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