檐角猫奴蹲在高处，手中小本密密麻麻记下每一张脸的表情变化。
她轻盈跃下，将册子递给苏锦瑟。
“你看，”她笑着，“他们开始学会原谅不完美的英雄了。”
苏锦瑟接过册子，指尖抚过那些涂鸦般的表情速写，忽然觉得肩上的重担，轻了一寸。
夜深人静，戏台空荡。
她独自坐在台边，膝上摊着一叠新收的稿件。
风拂过页角，她缓缓翻开第一张——
歪歪扭扭的墨迹写着：“俺男人活着时，最爱挑水。天没亮就起来，一趟趟走，从不说累……”雪，又落了下来。
细碎的雪花无声飘洒，覆上戏台斑驳的木板，像一层薄纱轻轻盖住旧日伤痕。
苏锦瑟坐在台边，膝上摊着一叠泛黄纸页，指尖缓缓抚过那些歪斜却真挚的字迹——农妇回忆亡夫挑水的身影，一笔一划都浸着晨露与烟火；老铁匠记下修补邻居家门环时铜屑飞溅的模样，连锤子敲击的节奏都用符号标注；还有一张孩童涂鸦，炭笔勾出个背棺的男人，披风猎猎，身后跟着提灯女子，脚下歪歪扭扭写着：“背棺哥哥和影子姐姐。”
她怔了怔，忽然笑出声来，眼角微润。
这世上，终于有人不再仰望神话。
风卷起稿纸一角，她正欲按住，忽闻远处传来沉稳的脚步声——不是寻常百姓轻快的踏雪，而是木杖点地、一步一顿的节奏，缓慢却坚定，像是从极寒之地走来的回音。
她抬头。
顾夜白来了。
他依旧穿着那身洗得发白的黑衣，肩上背着那口陈旧的棺木，漆皮剥落，露出岁月啃噬的木纹。
左腿残缺处裹着厚布，倚在一根桐木杖上，身形清瘦了许多，可脊梁仍挺得笔直，如剑不折。
他在她身旁坐下，将木杖靠在戏台边缘，伸手拂去肩头积雪，声音低哑：“我说过，要讲完一百个故事。”
苏锦瑟侧眸看他，“轮到你了？”
“嗯。”他望着远处山巅那座新立的无字碑，月光下轮廓分明，“今晚，轮到我说你了。”
她轻笑一声，靠上他的肩头，发丝蹭着他颈侧，温热的气息拂过冰冷的皮肤：“可别把我演得太坏。”
“不会。”他嗓音平静，却似藏着千钧重量，“我只是说，那个雪夜，破庙屋檐下，有个女人躲在暗处看我。我看不见她，但她看得见我所有不堪——我的瘸腿，我的沉默，我连一碗热汤都不敢乞讨的狼狈。”
他顿了顿，抬手握住她放在膝上的手，粗糙的指节扣紧她微凉的指尖。
“她说：‘我不需要神，我只需要一个愿意背棺到底的人。’”
“那一刻，我不是为了复仇活着了。我是为了……对得起那双眼睛。”
苏锦瑟呼吸一滞，心口像被什么狠狠撞了一下。
她没说话，只是将头更深地埋进他肩窝，仿佛要藏起那一瞬涌上眼底的酸涩。
他们静静坐着，听着雪落的声音，听着彼此的呼吸。
而在远处山巅，石祠鸦立于新碑之巅，黑羽映月，脚边是当年碎裂的琉璃灯片，曾映照过无数被篡改的命运。
此刻，银丝般的“心影契”在天地间若隐若现，如同命运之线重新编织——它自戏台升起，穿越风雪，连接孤岛深处埋藏的记忆密库，贯穿过去与未来，无声流转。
与此同时，京城某巷深处，一名七八岁孩童蹲在墙根，正用烧尽的炭条在青砖上涂画。
他画了两个身影：一个执剑而立，剑尖挑雪；一个提灯前行，光影婆娑。
画完，他咧嘴一笑，歪歪扭扭写下一行字——
“他们是真人，不是神仙。”
灯火忽闪，映亮巷口一张蒙面人的脸。
那人驻足片刻，悄然退入黑暗，袖中竹牌轻响——那是通往皇城九门的通行令。
风更急了。
雪越下越大。
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