风忽然停了。
伞影不动，人声不息，连远处狗吠都敛了三分。
只有他粗重的喘息，在寂静里翻滚如沸水。
顾夜白站在焦黑的戏台残柱旁，孤辰剑未出鞘，剑穗垂落，沾着未干的露水。
他没看赵九，目光落在东边山脊——那里，天色正由墨蓝转为蟹壳青，一线极淡的金边，正悄然咬住云层下沿。
他终于开口，声音不高，却像铁尺量过每一寸空气：“那你更该知道，她想看的不是火，是sunrise。”
不是日出，不是朝阳，不是天光破晓——是英文，是他当年在苏锦瑟教他识字时，她亲手写在竹简背面的两个词。
她曾指着西边荒坡上唯一一棵歪脖老槐说：“你看，树影往东挪一寸，光就多活一刻。人记不住名字，就记住光。”
赵九浑身一颤，仿佛被那两个音节钉穿脊骨。
他低头，看见自己映在油纸伞面的倒影里——七岁那张脸，正与胸前烙印缓缓重叠。
糖丝未断，脐带未剪，而三十年来他焚香拜的神龛，原来一直建在母亲被烧穿的喉咙之上。
他忽然伏地，额头重重磕向青石。
不是认罪，不是求饶，是第一次，以血肉之躯，向被自己亲手抹去的名字，行了跪礼。
村中无人上前。
灯花嫂舀起一勺温粥，吹凉，喂给怀里发烧的孩子；哑姑拾起半截焦木，在泥地上慢慢描画——不是符咒，是三个歪斜的字：小满、阿砚、桃枝，都是三十年前静音盟名录里，没烧尽的名字。
老陶头孙子默默取来新桐油，刷在断柱横梁上。
木纹吸饱油光，泛出温润的琥珀色，像凝固的晨曦。
苏锦瑟倚在门框边，素手轻抚门楣旧刻——那是她初来时，用簪尖悄悄刻下的“忆”字。
如今字迹已被风雨磨得浅淡，却比任何金匾更沉。
她望着昭影蹲在院中青石上，手把手教小篾儿的女儿剪纸人。
孩子拇指沾着浆糊，小手抖着，剪出一个歪脖子、少一只胳膊的影人，高高举起，眼睛亮得惊人：“娘！这个像不像神仙？”
苏锦瑟俯身，指尖拂过孩子额前汗湿的碎发，声音轻得像一片羽毛落进晨光里：“像。像每一个敢记住真相的人。”
话音落时，山坳尽头，第一缕真正的金光刺破云层，不灼人，不耀目，只是稳稳地，铺在尚未清扫干净的焦痕上，铺在新刷的桐油柱上，铺在赵九伏地后背微微起伏的肩胛骨之间。
而苏锦瑟袖中左手，正悄然蜷紧——指腹下，一枚温润玉蝉静静贴着腕脉，蝉翼薄如呼吸，内里一丝极细的冰裂纹，正沿着翅脉，无声蔓延。
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