顾夜白接过木牌，没多言，只取来铁钉与小锤，亲手钉于院门内侧。
钉入第三下时，木屑纷飞，阳光斜斜切进门缝，恰好照在那行字上。
“sunrise”二字，被光镀了一层极淡的金边。
而昭影就站在门边，仰头望着，小手悄悄探进左襟布袋，指尖触到另两粒梅籽，硬，凉，却仿佛正微微搏动。
像心跳。
像种子在等破土的第一道光。
雪夜未央，寒气如针，一寸寸扎进青石坳的砖缝、窗纸、灶膛余灰。
昭影蹲在灶前，小手冻得通红，却固执地扒开那层温软的浮灰——指尖触到一点异样：不是炭屑的粗粝，不是灰烬的松散，而是一粒微凸、微硬、带着湿意的凸起。
她屏住呼吸，用指甲尖轻轻拨开灰末。
一星嫩绿，破壳而出。
细若游丝，蜷如初生之睫，在暗红余烬的映衬下，泛着近乎透明的青光。
那点绿，薄得仿佛一口气就能吹散，却又韧得不肯弯折，直直向上，顶开最后一粒灰壳，朝向灶膛深处——那里黑，却曾盛过苏锦瑟亲手熬的粥，盛过她咳血时仍笑着递来的姜糖，盛过她最后一次俯身系紧昭影松开的鞋带时，袖口拂过的风。
昭影怔住。
心跳撞着耳膜，咚、咚、咚——不是恐惧，是某种沉埋已久的弦，被这抹绿猝然拨响。
她猛地爬起，赤脚踩过冰凉地面，冲向父亲卧房。
门虚掩着。
灯影在窗纸上晃，像一尾游动的鱼。
油灯芯噼啪轻爆，豆大的火苗忽然跳高一寸，将顾夜白的侧影钉在土墙上——宽肩窄腰，脊背绷成一张拉满未射的弓。
他坐在矮凳上，膝头摊着一方旧皮影：灰布底，边缘磨损起毛，墨线褪成淡褐，唯独那“背棺人”的剪影轮廓依旧清晰——斗笠压眉，棺木横肩，腰间无剑，却似有万钧之势。
正是苏锦瑟初遇他时，于破庙檐下抖开的第一幅影。
他正用极细的牛筋线，一针、一针，缝补皮影左肩处一道几乎不可见的裂痕。
针尖挑起旧墨，线头绕指三匝，动作缓慢，却稳如磐石。
灯影里，他低垂的眼睫投下浓重阴影，可那阴影之下，指节分明的手却微微发颤——不是冷，是力道收得太紧，紧到青筋在腕骨上浮起一道隐忍的弧。
昭影停在门口，没出声。
顾夜白却停了针。
他没抬头，只是将皮影翻转过来，对着灯，仔细端详背面——那里，一行极细的小字以朱砂写就，墨迹已淡，却未消：
“此影不演神，只照人。”
落款是个歪斜的“瑟”字，像一株被风吹斜却始终扎根的梅枝。
窗外，雪落无声。簌簌，簌簌，如时光踮脚走过。
昭影慢慢走过去，蹲在他脚边，仰起小脸。
她没说话，只是把攥得发热的左手摊开——掌心躺着两粒梅籽，灰褐皱缩，却不再冰冷。
它们静静躺在她汗湿的纹路里，像两枚尚未启封的诺言。
顾夜白终于抬眼。
目光相触一瞬，没有泪，没有哽咽，只有一种沉静的、近乎灼烫的确认，自他眼底漫开，缓缓淌入她瞳孔深处。
他放下针线，从枕下取出一只旧木匣——漆色斑驳，锁扣锈蚀，却擦拭得干干净净。
他掀开盖子，里面没有金银，没有秘籍，只有一叠泛黄纸页，最上面，压着半枚玉蝉残片，断口参差，玉质温润，内里却沁着一道深褐血痕，蜿蜒如泪。
那是苏锦瑟最后贴身之物，也是外乡人今日捧金叩门、指名索要的“守影遗物”。
顾夜白手指抚过玉蝉，又缓缓移开，最终，轻轻覆在昭影摊开的掌心之上——不是交托，是覆盖。
他掌心的温度，厚实，滚烫，带着常年握剑与握锹磨出的粗粝，严严实实，盖住了那两粒梅籽，也盖住了所有未出口的千言万语。
就在此刻——
院门外，雪地上忽传来一声极轻的“咔嚓”。
像是枯枝折断，又像冰壳乍裂。
父女同时侧首。
门缝漏进一线清冷月光，正巧映在门内侧那块桐木牌上——“此处有人等过 sunrise”。
光，正一寸寸，爬上那行字。
而昭影垂眸，看见自己左襟布袋口微微鼓起，第三粒梅籽，正悄然抵着布料，轻轻一跳。
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