天光刚透出青灰，双星亭的石阶上已铺开三口大铁锅。
陶昭明蹲在灶前添柴，火舌舔着锅底，腾起白雾。
他腕上还缠着那截青黄麦环，麦粒被体温煨得微软，像一枚尚未冷却的信标。
昨夜顾夜白的话仍在他耳中嗡鸣：“苏家遗粮”——不是托付，是交付；不是施舍，是投石。
他没问真假。
七岁那年他亲眼见过苏家粮仓门楣上悬的铜牌：赤髓麦纹，阴刻“癸亥冬赈”四字，底下一行小楷，“籽不欺民，粟不藏奸”。
如今那铜牌早熔作废铁，可麦环还在他腕上，沉甸甸地硌着骨头。
粥开了。
米香混着麸皮焦气漫开，粗陶碗里浮着几粒褐黄麦仁——瘪、皱、边缘微裂，正是顾夜白亲手交来的那一袋“劣麦”。
陶昭明舀粥时指尖微颤，却稳得惊人。
他将麦仁刻意拨进每第三碗，不多不少，像在布阵。
日头升至中天，粥摊前人渐稠。
农妇抱着孩子来讨一碗暖胃，老猎户拄拐讨两勺垫饥，连山外游方道士也驻足，眯眼盯着那几粒异色麦仁看了半晌，才接过碗，低声念了句“谢土”。
没人认得这是假货。
可有人认得它不该在此处。
第三日申时，一辆乌木独辕车停在亭外。
车上跳下个锦袍男子，腰悬玉珏，指节修长，指甲修剪得一丝不苟，袖口银线绣着半朵未绽的云纹——那是京中老字号“万丰栈”的暗记，专替六部采买边关军粮。
他只尝了一口粥，舌尖一触即收，随即掏出三锭雪花银，压在陶昭明手心：“余粮，全要。价翻三倍。”
陶昭明没接银，只掀开麻袋一角。
风卷过，沙粒簌簌滑落，在青石板上拖出细痕，像干涸的血丝。
锦袍男子瞳孔一缩，俯身捻起一粒麦，凑近鼻端。
他没闻到松脂香，没嗅见梅核粉的冷韵，只有陈年麸皮与劣质黏土的浊气——十足的赝品。
可正因太假，才不像假。
他笑了，笑得极轻，极冷：“好粮。”
当夜，夜粥郎便动身了。
他没骑马，只掮着空担，踏雪而行。
三十里路，他数了七百二十三步，每一步都踩在那人车辙最深的印痕上。
驿站灯影晃动时，他蹲在槽边，将一把浸过梅汁的麦麸撒进草料堆。
汁液遇水即融，渗入麦壳纹理，马匹食后，蹄印若遇湿气，便会泛出淡红——如旧伤渗血，雨天尤烈。
他没跟车。他知道，车不会走远。
真正的饵，从来不在车上，而在土里。
三日后，春汛将至未至，义冢坡新立界桩。
顾夜白一身粗布短打，肩扛铁锹，身后跟着陶昭明与昭影。
村中老者执香祷告，孩童绕桩撒豆，锣鼓声震得枯枝簌簌落雪。
顾夜白接过那袋劣麦，当众倾入桩坑。
麦粒滚落泥中，沙尘飞扬，他抬手覆土，动作沉缓如葬。
“此乃谢土之种。”他声音不高，却压过了鼓点，“埋于坤位，镇邪祟，安亡魂。若有贪心者掘取盗用……”他顿了顿，目光扫过人群，“必遭天谴。”
话音落，他直起身，拍净手掌泥灰，转身便走。
没人留意他右脚靴底，悄悄碾过一粒未埋尽的麦仁——那粒壳已微绽，露出内里一点暗红蜡封弧度，正对着坡顶断崖方向。
当晚，风势陡转。
云层低垂如墨，压得山脊发闷。
远处雷声隐隐，似有千军踏鼓，由远及近，又缓缓退去。
义冢坡上，新土未干，界桩笔直，像一根钉入大地的骨刺。
顾夜白站在坡顶老梅树后，黑衣融于夜色，孤辰剑未出鞘，只以草绳缚于背后。
他指尖捻着半片枯叶，叶脉早已干裂，可叶尖还凝着一滴将坠未坠的露水——澄澈、冰冷，映着天边最后一缕残光。
风忽然停了。
不是缓，是骤然抽空。
连虫鸣都断了。
他缓缓抬眼，望向山下官道。
那里，一片浓黑。
可黑得不对。
黑得太整，太静，像一块被剪下的夜布，正沿着路沿无声滑来。
马蹄声没有响起。
但顾夜白听见了。
不是蹄铁叩地，是车轴微响——青帷马车特有的桐油浸轴声，低哑、滞涩，仿佛三年未曾上油，却偏偏压着节拍，一寸寸，碾过冻土。
他屏息。
指尖那滴露水，终于坠下。
无声无息，砸在枯叶上，碎成七点微光。
坡下，界桩静立。
新土微潮。
而风，再没回来。暴雨来了。
不是倾盆，是撕裂——天幕被谁豁开一道口子，黑云倒灌而下，雨箭斜刺如万弩齐发，抽在山脊、砸在冻土、溅起浑浊白沫。
义冢坡上新埋的界桩在雨帘中浮沉，像一截将沉未沉的脊骨。
顾夜白仍立于老梅树后。
雨水顺着他额角滑入鬓边，浸透黑衣，却未打湿他眼底半分。
他右肩微沉，草绳缚着的孤辰剑鞘正抵着肩胛骨，冷硬如旧时刑部铁枷的触感。
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