顾夜白接过酒坛，指腹摩挲那道朱线，触感微糙，似未干的泪痕。
他缓步走下石阶，踏进晒谷场。
三十六口空棺静卧北斗，麦秆朝天如笔。
他径直走向中央那口——棺盖未启，内壁拓片犹带体温。
他将酒坛置于棺心，动作沉稳，仿佛不是赴一场生死赌局，而是归还一件失而复得的信物。
“酒若真，”他开口，声不高，却压过全场嗡嗡人语，字字如铁坠地，“棺自鸣。”
“酒若假——”他顿了顿，腰间孤辰剑鞘轻震，一道寒光自鞘隙迸出寸许，“我自刎。”
无人笑。连风都屏了息。
他拔开泥封。
“嗤——”
一声极轻的机括咬合声，自坛底幽幽响起。
下一瞬——
“铮！铮！铮！铮……”
三百二十七枚龙鳞麦穗，自空棺四壁暗簧齐射而出！
非箭非镖，却比箭更疾、比镖更准——穗尖锐利如凿，破空之声撕裂寂静，钉入说书人三人脚前三尺黄土，分毫不差，严丝合缝，拼成一个巨大、凛然、血气蒸腾的“苏”字！
尘土微扬。
那三人瞳孔骤缩，袖中手指已按上腕弩机括——可晚了。
“咔嚓！”老陶头孙子手中锄柄重重顿地，二十一青壮如铁闸合拢，锄镐斜指，围成密不透风的弧。
祠堂檐角，三名妇人同时掀开竹篮——篮底压着的不是鸡蛋，是浸过桐油的麻绳与生铁镣铐。
三人僵立原地，面如白纸。
就在此时——
“咚！！！”
山巅钟鸣，猝然炸响。
不是晨钟，不是暮鼓。
是九响。
第一声撞碎云絮，第二声震落松针，第三声……整座山谷开始低频共振，晒谷场上新割的麦秆齐齐竖起，如千军万马列阵待命。
顾夜白缓缓抬眸，望向钟声来处。
风陡烈。
他腰间玉蝉振翅之音，忽然与第九声钟鸣同频——嗡、嗡、嗡……一线游丝，越拉越长，越绷越紧，几乎要断。
而那三十六口空棺，正随着钟声余韵，棺身微颤。
最中央那口——棺盖，正无声无息，向上浮起三寸。
缝隙里，不见尸骨。
只有一叠泛黄纸鸢，静静叠在棺底。
纸翼微卷，边缘毛糙，似被无数双小手反复摩挲过。
每一只鸢面，都用炭条歪斜绘着孩童奔逃的剪影——跌倒的、牵手的、回头张望的……
而背面，一行行稚拙墨字，在钟声震荡中，仿佛正微微起伏：
“娘，我饿。”
“娘，火好大。”
“娘，他们不让我喊你……”
风忽止。
钟声余韵未散。
那三寸棺缝，像一道刚刚睁开的眼睛，静静凝视着人间。
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