算命老头是在第五层的门打开之后，才真正开始害怕的。不是那种缩脖子哆嗦的怕，而是一种从骨头缝里渗出来的、让人浑身僵硬、连逃跑都迈不动腿的怕。
他站在门槛后面，看着第五层的空间，脸上的血色一点一点地褪去，像一块被水浸泡的布料，颜色从浅红变成灰白，从灰白变成蜡黄。
叶泠然从未在算命老头脸上见过这种表情。这个骗吃骗喝、缩头缩脑、被白无忧拍一下肩膀就矮半截的老头，脸上永远挂着一种“别找我别找我我什么都不会”的怂样。
但现在，那张脸上的怂没有了，取而代之的是一种更赤裸的、更原始的、像是兔子看到了天上的鹰时才会有的那种恐惧。
第五层的空间，和前面四层完全不同。
不是走廊，不是石室，不是桥梁，而是一片荒野。天空是灰白色的，没有太阳，没有云，只有一种均匀的、像石灰水刷过的苍白。
大地是黑色的，不是泥土的黑，不是岩石的黑，而是一种焦炭的黑，像被大火烧过之后留下的痕迹。
空气中弥漫着一股焦糊的气味，混着铁锈和血腥，不浓，但很沉，压在鼻子里，堵在喉咙里，让人忍不住想咳嗽。荒野很大，一眼望不到边。远处有几座山，山不高，但形状很奇怪，像被人从中间劈开过，裂缝笔直而整齐，像是刀切的一样。
荒野的正中央，站着一个人。不是凝聚出来的，不是瞬移过来的，而是一直站在那里，像一棵从大地里长出来的树。他穿着一件深紫色的道袍，衣料是上好天蚕丝织成，上面绣着金色的云纹和星辰，每一颗星都在缓缓流转。
他的头发是黑色的，长及腰际，没有束，披散在肩上，在无风中微微飘动。他的面容很年轻，看起来不过三十出头，五官端正但没有任何特色，属于那种扔进人群里就找不到的脸。
但他的眼睛不是。那双眼睛是金色的，不是淡金，不是暗金，而是一种纯粹的、像熔化的黄金一样的颜色。那双眼睛看着前方，但没有焦点，像在看着很远很远的地方，又像什么都没在看。
他的身上没有气息。不是收敛，不是隐藏，而是他的气息已经和这片天地融为了一体。他不是站在荒野上，他就是这片荒野。他的呼吸就是风，他的心跳就是大地深处的脉动，他的目光就是天空中那层灰白色的光。
天人境巅峰。
算命老头的手从袖子里伸出来了。他的手在抖，不是冷，不是怕，而是身体自己在抖，像一台老旧的机器在超负荷运转时的震颤。
他握着那支通体漆黑的短笔，笔尖的白色光芒忽明忽暗，像一盏快要燃尽的油灯。他看着那个紫衣人，嘴唇哆嗦了好几下，终于挤出了一句话。
“白公子，贫道忽然想起来，家里还炖着汤。”
白无忧没有回头。他站在算命老头前面，双手负在身后，衣袍在无风中微微飘动。他的背影看起来很轻松，甚至有些懒散，像一个站在自家院子里晒太阳的闲人。
但他的声音不是。他的声音很轻，很平，没有起伏，像一块被磨平了的石头，光滑、冰冷、没有任何棱角。
“你跑啊。”
算命老头的腿动了一下。他的右脚后退了半步，鞋底踩在门槛上，发出轻微的声响。
那声响在寂静的荒野中传得很远，像一颗石子落进了深潭。他的右脚停在那里，没有再动。不是不想退，是退不了了。他的脚像被什么东西钉住了，不是被人钉住的，是被他自己钉住的。他退了半步，然后他的身体告诉他——你不能退。
算命老头的脸色从蜡黄变成了铁青。他咬着牙，把右脚从门槛上收了回来，放回了原地。他的手不抖了，不是因为不怕了，而是因为他在用全部的力气压制那种颤抖。他的嘴唇还在哆嗦，但哆嗦的不是害怕，而是一句他反复念叨的、像是在给自己打气的话。
“贫道修行四百余年……贫道修行四百余年……”
陈小石站在最后面，他的剑已经从鞘里拔了出来，剑尖指着地面，锈迹斑斑的剑身在灰白色的天光下泛着暗红色的光。
在他的认知里，敌人就是敌人，不管是什么境界，都是一剑的事。一剑不够，就两剑。他不知道自己面对的是什么，所以他不怕。
驱魔道长没有说话。他的桃木剑已经握在了手中，剑身上的金光比以往任何时候都要亮。他的眼睛盯着那个紫衣人，瞳孔中倒映着那片金色的光芒。他的表情还是那样，没有恐惧，没有紧张，只有一种安静到近乎冷漠的专注。
叶泠然的手握在无双仙剑的剑柄上，指节发白。她在第四层消耗了太多，阴阳斩龙剑、幻天镜、星辰碎域轮都需要时间恢复，现在能用的是无双仙剑。
她的脑海中浮现出林风教她的一句话——“法相天地，不是变大。是把天地变成自己的法相。”天人境的修士，不再用自己的身体去战斗，而是用天地去战斗。他站在这里，天地就是他的身体。
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