老周的目光又回到铜铃上，铃身的兽纹在光线下忽然变得清晰了些。那卷草纹缠绕着小狮子，狮子的爪子紧紧扒着铃铛边缘，尾巴卷成个圈，像在使劲抱住什么。“邮递员的铃铛是给人听的，”他说，“这铜铃是给路听的。驿卒骑着马跑在官道上，铃铛一响，草里的蛇就钻回洞里，树上的鸟就飞起来，连石头都得给马让道。”
“那它一定见过很多路。”陈默说。
“何止是路。”老周的声音放得更低，像怕惊扰了什么，“它见过雪。西北的雪下起来没边没沿，把路都盖成白的，铃铛一响，雪沫子从马鬃上飞起来，落在驿卒的睫毛上，冻成小冰碴。它也见过沙，沙尘暴卷过来，天昏地暗的，铃铛响得闷，像被人捂住了嘴，马却不敢停，照样往前跑，蹄子陷进沙子里，拔出来时能带起半尺高的黄烟。”
他忽然停下来，看着铜铃底座的小孔：“说不定还见过人哭。驿卒送加急信，马跑死了，就在路边埋了，把铃铛解下来揣在怀里接着走。夜里在破庙里烤火，掏出铃铛来摸一摸，想起马临死前的嘶鸣，眼泪掉在铃铛上，‘啪嗒’一声，比铃舌撞得还响。”
小张听得入了神，水杯里的水凉了也没察觉。风从窗外钻进来，卷着片银杏叶落在展柜顶上，叶子边缘有点焦，像被火烧过。“周老师，您怎么对这些这么清楚？”
老周的手指离开玻璃，在衣角上蹭了蹭，好像沾了什么看不见的东西。“那放羊的老汉，”他缓缓开口，“他爷爷就是走西口的马帮里的，后来在六盘山下娶了媳妇，再也没回过老家。老汉说，他爷爷临死前，把那只铁铃铛放在枕头边，说听见铃铛响，就知道是老家的人来找他了。”
他顿了顿，目光又变得悠远：“我见到老汉那年，他已经七十多了，马也换成了驴，铁铃铛却还挂着。他说驴走得慢，铃铛响得也慢，但听着踏实。那天傍晚，我们坐在山坡上，他给我讲马帮的故事，驴在旁边啃草，铁铃铛偶尔‘叮’地响一声，远处的山影黑沉沉的，像卧着头大兽。”
陈默打开笔记本，又写了几行字。这次他没再展示，只是笔尖在纸上停顿的时间越来越长，仿佛在等什么声音从纸页里钻出来。
展厅里渐渐热闹起来，一群小学生排着队走过来，老师举着小旗子，声音清亮地介绍着展品。孩子们的脚步声咚咚响，像在地上敲鼓，有个扎羊角辫的小姑娘指着铜铃喊：“老师，这个铃铛怎么不响呀？”
老师笑着摇头：“因为它太老啦，累得喊不动了。”
小姑娘把脸贴在玻璃上，鼻尖压得扁扁的：“我奶奶的闹钟也老了，走不动路，但我爸爸给它上了弦，它又开始‘滴答’了。这个铃铛是不是也该上弦了？”
老周看着小姑娘认真的脸，忽然想起那个放羊老汉。老汉的铁铃铛后来生了锈，摇起来“吱呀”响，他就用黄油抹了抹，又能“哐当”响上大半天。“不用上弦，”老周蹲下来，平视着小姑娘，“它只是在等个懂它的人。等那人一来，它骨头里的声音就会自己跑出来。”
小姑娘似懂非懂地点点头，被老师催着往前走了，羊角辫上的红绸带飘了飘，像个小铃铛。
陈默合上笔记本，站起身：“周老师，我该走了，下午还有个采访。”
“去吧。”老周挥挥手，目光还留在铜铃上。
陈默走到展厅门口时，忽然回头看了一眼。老周还蹲在展柜前，背有点驼，像座小山，夕阳把他的影子拉得很长，一直伸到铜铃的锦盒里，仿佛要和那千年的铜影叠在一起。他忽然想起刚才写下的那句话，笔尖划过纸面的触感还在指尖停留，像铜铃的震颤，又轻又执拗。
风又起了，这次更急，卷着更多的银杏叶撞在窗户上，“啪啪”作响。老周觉得胳膊肘的旧伤又开始跳，这次跳得格外有力，像有人在里面敲小鼓。他再次屈起指节，敲了敲铜铃。
还是没有响。
但他分明听见了。听见枣红马在官道上飞奔，四蹄踏得尘土飞扬；听见驿卒的吆喝声混着铃铛响，惊飞了枝头的鸟；听见风沙掠过铃身，卷着千年的故事往远处跑。那声音很轻，藏在骨头缝里，却比任何喧嚣都更清晰，像条河，慢慢淌过时间的河床，从未停歇。
老周笑了，从口袋里掏出块皱巴巴的手帕，擦了擦眼角。手帕上沾着点泥土，是上次去郊外考察时蹭上的，带着青草和阳光的味道。他想起放羊老汉说过的话，铃铛响起来的时候，就知道路还在前面，人还在走。
窗外的银杏叶还在往下掉，像无数只小铃铛，在地上铺了厚厚一层，踩上去“沙沙”响，像谁在低声说着什么。老周知道，等明天太阳升起来，他还会来这里，和这只铜铃待上一个钟头。他等着，等风把骨头里的声音吹得更响些，等那些沉睡的马蹄声，终于从千年的尘土里，挣出一声清亮的回响。
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