“所以才说他是疯子。”顾维桢深吸一口气，语气稍稍平复，却依旧带着愤懑，“称霸世界？他懂什么叫‘世界’吗？世界不是靠枪炮抢来的，是靠人心里的善意攒起来的。你看上海的租界，中国人、法国人、英国人、犹太人挤在一起，虽然也有矛盾，可至少能互相帮衬着活下去——这才是世界该有的样子。”
伊莎贝拉若有所思地重复：“他妈的……”她试着用中文念了一遍，发音有点古怪，却把那股愤懑的劲儿学了个七八分。
顾维桢被她逗笑了，心里的火气消了大半：“用法语说，大概就是‘Putain’或者‘Merde’，不过语气没这么冲。我们的‘他妈的’，带着点又气又恨、想骂又骂不透的意思，就像心里堵着团火，不骂出来不痛快。”
“那我也说一句。”伊莎贝拉看着报纸上希特勒的照片，皱着眉，用中文清清楚楚地说，“他妈的希特勒。”
说完，两人都愣了一下，随即相视一笑。笑声里，刚才的沉重似乎淡了些。
顾维桢揉了揉她的头发：“第一次听你说粗话，还挺像回事。”
“因为他确实该骂。”伊莎贝拉收起笑容，眼神又变得严肃，“仇恨和野心，只会带来毁灭。就像日本兵在中国做的事，就像希特勒在欧洲做的事，他们以为在创造‘新秩序’，其实是在给自己掘坟墓。”
她拿起桌上的钢笔，在报纸的空白处写了一行法语：“La haine est un serpent qui se mord la queue.”（仇恨是条咬自己尾巴的蛇）
“你看，”伊莎贝拉指着那句话，“不管是‘他妈的希特勒’，还是这句，说的都是一个意思——坏事做绝了，总有报应。”
顾维桢看着那句话，又看了看窗外渐暗的天色，心里的火气渐渐化成一种沉甸甸的坚定。他知道，骂再多“他妈的”，也改变不了眼前的苦难，但至少，他们能守住自己心里的那点清明，护着身边该护的人，等着那条“咬自己尾巴的蛇”，最终耗尽自己的那天。
“走吧，该吃饭了。”顾维桢拉起伊莎贝拉，“今天让厨房做你爱吃的红酒炖牛肉，也算……给这糟心事，添点暖乎气。”
餐厅的灯亮起来，映着桌上的银餐具，窗外的枪炮声似乎远了些。有些话骂出来了，心里就敞亮了些，就更明白该握紧什么，该守住什么——哪怕这世界乱成一锅粥，总得有人把“善意”和“骨气”，好好揣在怀里。
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