老陈别过脸，用袖子擦了擦眼角，拐杖往地上一顿，
“快走！再磨蹭，老子打断你们的腿！”
洪江朝小夭扬了扬下巴，声音又恢复了往日的硬朗，
“带他们走。记住，辰荣的根，在你们脚下。”
小夭转身时，衣袖擦过相柳的手臂，带着一丝不易察觉的颤抖。
她这才惊觉，相柳竟一直站在身侧，像块沉默的礁石，将漫天风沙都挡在了自己那片影子里。
相柳没看小夭，目光落在那群老兵身上。
老陈正弯腰将那面褪色的军旗仔细叠好，动作慢得像在抚摸初生的婴孩；洪江背对着他们，手还按在剑柄上，指节绷得比刚才更紧，仿佛那不是剑，是他要一并扛起来的山。
“走了。”
小夭的声音有些发哑，带着未散的哽咽。
相柳这才转过头，眸子里没什么情绪，只那双浅色的瞳仁映着营寨的残垣，像盛着一汪深不见底的寒潭。
他没说话，只是往旁边侧了侧身，让开了通往营寨外的路。
年轻人们列队跟上，脚步踏在碎石上，发出细碎的声响，像一串被拉长的叹息。
那个几百岁的神族士兵走在最后，频频回头望，直到营寨的轮廓被风沙磨成一道模糊的线，才咬着牙转过身，胸口的新图腾在风里微微起伏。
风卷着沙砾掠过耳畔，小夭忽然听见相柳极轻地说了一句，几乎要被风声吞掉，
“他们守的是魂，你们要做的是让魂有处可附。”
她猛地转头看他，却见他已经别开脸，望着远方辰荣山的方向。
那里云雾缭绕，像藏着无数未尽的誓言。
“你早知道他们不会走。”
小夭轻声说，不是疑问，是陈述。
相柳的脚步顿了顿，没回头，只淡淡嗯了一声。指尖无意识地摩挲着腕间的银链，那链子上的铃铛不知何时被他用灵力封了，任凭风怎么吹，都发不出一点声响。
“那你……”
小夭想问什么，又咽了回去。想问他为什么不劝，想问他是不是也觉得该这样，可话到嘴边，却看见他手背上暴起的青筋——那是用力到极致的模样，仿佛正攥着什么比生死更重的东西。
她忽然懂了。
有些东西，不必说，不必劝。就像老陈的拐杖，洪江的剑，相柳藏在平静下的波澜，都在说同一件事：辰荣的根，从来不止扎在土里，更扎在那些不肯低头的骨血里。
队伍行至半途，风沙渐歇，露出一线澄澈的天。
相柳忽然停了脚步，望向营寨的方向——那里早已被远山吞尽，连一丝烟尘都看不见了。
小夭顺着他的目光望去，喉头又有些发紧。
她想起老陈叠军旗时颤抖的指，想起洪江按在剑柄上的手，想起那些嵌着风沙的伤疤在阳光下泛出的白。
“他们……”
她想说些什么，却被相柳打断。
“明年年清明，野菊该开得更盛了。”
他的声音很淡，像风扫过枯寂的荒原，
“苍梧关的土，最养花。”
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