又或许，他侥幸活到三十岁，熬过无数次生死一线的刺杀，最终因旧伤累累而被丢去当个教习，在阴暗潮湿的角落里慢慢腐烂，直到某天被人发现时，尸体已经僵硬发臭。
他认命。
就像认命自己天生就该是条野狗，认命能当把好刀已是莫大幸运。
他好像忘记了，他并不是一把刀，他是一个人。
直到那天，他在假山后抓住一只湿冷的小手。她遁入水中只为逃生，却在出水的瞬间落入了他的手中。
女孩比情报描述的更瘦小。钟云扣住她手腕时，能清晰摸到骨骼的轮廓。
按惯例，清扫林家余孽必须不留活口。他本该像拧断鸽脖子那样结束这个意外，却在看到她眼睛时迟疑了。
她浑身湿透，像只落水的猫，苍白的脸上沾着血渍，可她黑白分明的眼睛里没有恐惧、没有哀求，只有深不见底的平静。
"你要杀了我吗？"她问他。
钟云看着自己掌心里纤细的手腕。他在那双眼睛里看见了自己扭曲的倒影——一个满手血腥的刽子手。
最后，他鬼使神差地说了"不"。
那是他第一次违背刀的准则。
他递给她粗陋的吃食，她笑着接受，仿佛那不是一块低劣的吃食，而是什么珍馐美味。
他牵她走过雨中的长廊，她的木屐一步一步都敲打在他的心上。
她问他有没有闻到雨水的味道。
他怔了怔，低头嗅了嗅，却还是只闻到她身上淡淡的干燥的花香。
"有。"他在对她撒谎，心跳如擂鼓。
他隐约觉得自己在做什么危险的事情，可他再也克制不住自己不去见她。
梅雨季来临时，钟云开始一次次地做同一个梦。
梦里是金陵漫长的梅雨季节，天地之间一片寂静，唯有雨声像海一样包裹着这个世界。他牵着她的手，她的手腕比柳枝还细，握在掌心像捧着一团雾。他们一步一步走过长廊。没有终点，没有目的。
他想永远都这样走下去。
意识到这样的梦境意味着什么时，钟云正在擦拭佩刀。铜镜映出自己微微上扬的嘴角。而刀身上沾着刚刚割断的咽喉热血。
他的胃里突然翻涌起腐肉般的自我厌恶。
配吗？
他盯着自己掌心的老茧，感到一阵前所未有的恐慌。
他这样的人，和野狗抢过食的，为半碗馊饭杀过人的，满手血腥的，一文不值的，也配吗？
可人总是贪婪的，他想呆再她的身边，哪怕永远只是一个卑贱的工具。
-
钟云第一次意识到自己对凌冶世产生了不满，是在一个梅雨绵绵的傍晚。
他奉命护送林观潮回房。
她走得很慢，木屐在青石板上发出清脆的声响。
钟云跟在她身后三步远的地方，这是规矩——既不能太近冒犯，也不能太远失职。
"钟云。"她突然停下脚步，转身时裙摆荡开一朵青莲，"我好困啊，你不困吗？"
她半眯着眼睛这样问，困极了的样子也是很可爱的，却让他心里发酸。
钟云一时间没有找到答案。
他在想，她不喜欢这样的生活，可是没有办法拒绝。全都是因为凌冶世。
这念头刚冒出来时，他自己都惊了一瞬。他是死士，是刀，是凌冶世手里最锋利也最听话的武器。他本该毫无杂念，只知服从。
可他终于也没想过叛变。
做死士，他做了太多年。哪怕凌冶世要他死，他也会毫不犹豫地递上自己的脖子。
直到那一天，刑堂的地砖冷得像冰。
凌冶世的刀落下时，筋脉断裂的声音很清脆，他死死咬住牙关，冷汗瞬间浸透了三层衣衫。
原来做人的感觉这么疼，又这么痛快。
他终于可以割舍以往，只为她活。
他知道北方有个隐居的刀客，练的是左手刀，于是千里迢迢去求教。
北方的冬天比金陵冷得多。
钟云跪在雪地里，单薄的衣衫早已被冻硬。刀客的茅屋就在十步之外，炊烟袅袅，飘来饭菜的香气。他的右手腕空荡荡的，断口处结着紫黑的痂。
刀客问他："你凭什么觉得我会教你？"
钟云跪在雪地里："我可以为您做任何事，包括养老送终。"
刀客冷笑："你右手已废，左手连刀都握不稳，能做什么？"
钟云抬头："我可以试。"
他在刀客门前跪了三天三夜，雪落满肩。
"你凭什么觉得我会教你？"刀客第三次问他这个问题。
钟云抬起头，雪花落进他的眼睛里。
"因为......"他呼出的白气在空中凝结，"我想活着回去见一个人。"
刀客冷笑："右手都废了，拿什么见人？"
"左手。"钟云伸出完好的左手，"求您。"
第四天清晨，刀客开门，丢给他一把木刀："先从削木头开始。"
左手刀比想象中更难练。
最初的三个月，他连最基本的握刀姿势都做不好。木屑总是削得太厚，或者太薄。刀客的藤条抽在他手背上，留下一道道红肿的痕迹。
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