林野收到快递的时候，窗外正飘着一层薄雾，像记忆被水浸过后的模糊边缘。
包裹很轻，却让她指尖发颤。
寄件人栏写着“陈桂香”，字迹歪斜却认真，仿佛每一笔都经过犹豫的挣扎。
她撕开胶带的动作极轻，像是怕惊扰了什么。
信纸折得整整齐齐，夹在中间的那张照片却让她呼吸一滞——十五岁的小满靠在母亲肩头，两人坐在公园长椅上看书，阳光穿过梧桐叶的缝隙洒在她们身上，小满的发丝泛着金光，嘴角翘起一个毫无防备的弧度。
那不是表演般的微笑，而是被允许柔软时，自然流露的安心。
信纸上有几处洇开的水痕，不知是雨还是泪。
“我终于敢说‘妈妈也会错’。”陈桂香写道，“那天她抱着我问：‘那你以前为什么不告诉我？’我说：‘因为你说坚强才是爱。’”
林野的手指慢慢蜷缩起来，纸页边缘在掌心压出一道红痕。
她的喉咙像被什么堵住了，不是悲伤，也不是愤怒，而是一种迟来的、近乎疼痛的共鸣。
她曾以为自己的文字只是倾倒苦水的容器，是把伤口剖开给世界看的自毁仪式。
可此刻她忽然明白——她的书写，早已不再是自救。
它成了一把钥匙。
她站起身，脚步轻得像怕惊醒沉睡的往事，走到书桌前打开电脑。
屏幕亮起的瞬间，她新建文档，光标在空白页上闪烁，像一颗等待跳动的心。
《补丁3.2：她没说出口的那句》
她敲下第一行字：“我妈从没说过‘我爱你’，但她把爱折成纸船，烧进香灰，藏在糖纸里。”
指尖微凉，心口却涌起一阵温热的刺痛。
她闭上眼，调出金手指的感知记录——那是她最近一次在新书发布会后台的瞬间捕捉。
当时她站在幕布后，听见台下有记者提问：“您笔下的母亲如此极端，是否源于真实经历？”她没回答，只是在那一刻，她“看见”了坐在观众席角落的周慧敏。
恐惧如黑雾般缠绕着那个身影，但其后，是一段绵长的、近乎哀求的低频震动。
那不是愤怒，也不是控制欲，而是一种深不见底的、被剥离了语言的求救信号。
像一句卡在喉咙二十年的“别丢下我”。
她睁开眼，眼眶发热。
原来母亲的情绪，也曾试图触碰她，只是从未被听见。
门铃响了。
她起身开门，江予安站在门外，手里抱着一本旧书，封面褪色，书角卷起。
他穿着米灰色的毛衣，袖口有些起球，却洗得干净。
“我翻到了这个。”他走进来，把书放在桌上，轻轻推到她面前。
《母亲的语言》。书名烫金已斑驳。
他翻开扉页，一行清秀的字迹跃入眼帘：“予安，愿你听得见那些说不出口的话。——妈妈”
林野的手指抚过那行字，像触碰一段尘封的呼吸。
“我妈妈自杀前一周，还在给我织毛衣。”江予安的声音很轻，仿佛怕惊动记忆里的幽灵，“她没说痛苦，可那根断线，我一直留着。”他顿了顿，“有时候，沉默不是冷漠，是她们以为，只有这样才是保护。”
林野抬头看他，眼里有光在晃：“你觉得……我妈也在等我说那句‘我懂’？”
江予安摇头，目光沉静如深湖：“不是等你说。是等她自己敢信——你还能回头。”
房间里静了下来。
窗外的城市渐渐亮起灯火，像无数未完成的对话在黑暗中闪烁。
林野望着那本书，忽然想起童年某个深夜，她发烧到三十九度，周慧敏站在床前，一言不发地用冷毛巾一遍遍敷她额头。
那时她以为那是责任，是义务，是高压下的例行公事。
可现在她想，也许那也是爱。
只是被恐惧和规矩层层包裹，最终变成了伤害。
她起身走到抽屉前，取出那枚泛黄的糖纸，对着灯看了看，然后轻轻夹进《母亲的语言》的扉页。
像完成一次迟到的交接。
江予安没有多问，只是静静地看着她。
“我想继续写下去。”她说，“不只是我的故事。还有她们的。”
他点头，嘴角浮起一丝极淡的笑：“那这次，别只当自己是幸存者。你也可能是光。”
夜色渐深，江予安离开后，屋内重归寂静。
林野坐在书桌前，电脑屏幕还亮着，文档已写下三页。
她正准备保存，手机忽然震动了一下。
微信提示音清脆地划破安静。
她低头看去——
发信人：周慧敏
一条未读语音。
四秒钟。
林野盯着手机屏幕，那条四秒钟的语音静静躺在对话框里，像一颗沉入深水的石子，漾不开波纹，却已触底回声。
她没有点开第二遍，也没有回拨——她知道，一旦听见那声音再次响起，自己或许会崩溃，或许会冲动地冲进那个三十年来只懂用规则丈量爱的家门。
她只是轻轻将手机倒扣在桌面上，转身走向房间角落的投影仪。
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