她终于点了发送。
邮件安静地飞出去，附件是那份删得近乎冷酷的文档。
正文只有短短一句：
“用这个。如果她愿意讲，让她自己讲。”
发送后，她补了一句语音留言，声音轻得几乎融化在晨光里：“我妈还没准备好，那就等。”
电话那头的唐薇沉默了很久。
久到林野以为信号断了。
然后，导演的声音传来，低而缓：“我不会强行剪进去。但你知道吗？她昨天来过我家楼下，在车里坐了两个小时，没上来。”
林野闭上眼。
她能想象那个画面：周慧敏蜷在副驾驶座，双手搁在方向盘上，指节发白，眼睛盯着单元门却不敢下车。
像一只误入城市的老鸟，翅膀收得太紧，忘了怎么飞。
可她来了。
这就够了。
她没哭，也没笑，只是缓缓将手机翻转，倒扣在掌心。
胸口那道纹身轻轻起伏了一下，像一次深呼吸后的舒展。
它不再因共情而灼烧，也不再因压抑而溃烂——它学会了与她一同等待。
一整天，她没出门，也没动笔写新章节。
她打开快递站的短信提醒，反复看了几遍：“您母亲取走了拒收包裹。”
那是她前些天寄回去的一件旧毛衣，附言写着“不合身”，实则是试探。
她没有打电话追问，也没有追问包裹是否打开、母亲有没有看见夹在袖袋里的那张童年合影。
她只是翻开新买的日记本，纸页洁白如雪。
她拿起铅笔，画了三条并行的线。
第一条线细弱而断续，标着“外婆”；第二条线曲折陡峭，布满批注式的红叉，写着“周慧敏”；第三条线起初缠绕其上，打结、倒退、甚至自我撕裂，但在某一点后，开始拉直，向前延伸。
她看着这三条线，忽然明白：代际的伤从来不是必须缝合的伤口，而是可以各自生长的根系。
她不必再做那个跪在地上替所有人说话的孩子。
夜深时，她听见窗外风掠过树梢的声音。
她起身，从柜底取出一个布包，层层打开，露出一件洗得发白、边角磨损的旧棉袄。
它曾裹住外婆佝偻的背脊，也曾在某个雪夜里悄悄盖在年幼的她身上。
她没有立刻清洗，也没有试图用金手指去感知那些残留的情绪——过去不再是需要破解的谜题，而是可以静静凝视的真实。
她只是把它平铺在书桌上，拉开台灯。
光线温柔地洒落，照出袖口一道细微的补丁痕迹。
她眯起眼，轻轻抚过那层叠的针脚——左手那一侧，多缝了一圈。
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