凌晨两点十七分，监控画面里那个模糊的身影，像一根锈迹斑斑的针，缓缓刺进林野的太阳穴。
她坐在电脑前，呼吸停滞。
屏幕微光映在脸上，照出她微微颤抖的睫毛和骤然收缩的瞳孔。
镜头昏暗，可那件褪色的旧棉袄太过熟悉——是外婆留下的，洗得发白，袖口磨出了毛边，母亲从不穿它，甚至不愿提及。
可此刻，周慧敏却蹲在河岸边，穿着它，低着头，手指僵硬地折着一只红纸船。
动作生涩得近乎笨拙。
一次没折好，她拆开重来；第二次又歪了角，再拆。
第三次，她终于勉强成形，却从怀里掏出半片烧焦的数学试卷，小心翼翼塞进船舱。
那纸角焦黑蜷曲，边缘还沾着灰烬，像是多年前某次怒火的残骸。
她轻轻将船推入水中。
船漂了不到五米，便缓缓下沉，红色一点一点被河水吞没，最终消失不见。
林野盯着那一片空荡的水面，心口忽然一紧——不是熟悉的灼痛，不是荆棘撕裂皮肉的尖锐，而是一种空荡的冷吸感，仿佛胸腔里有什么正在被抽走，像风穿过废墟，无声无息，却把温度都带走了。
她下意识抚上左胸口的月牙形纹身。
那里原本总因情绪过载而滚烫发红，此刻却冰冷如冰裂的瓷面，一道细微的裂痕悄然浮现，渗出寒意。
这不是别人的情绪入侵。
这是空白在呼吸。
她猛地闭眼，脑海中闪过江予安的声音：“最深的创伤，往往没有声音。”
那时她不懂，只觉得痛苦必须嚎叫才有重量。
可现在她明白了——有些伤，是沉默的塌陷，是连哭都找不到出口的窒息。
她睁眼，关掉监控，起身时腿脚发麻。
凌晨三点的城市安静得像一座沉没的城，窗外河流幽暗，仿佛仍漂浮着那只沉没的红船。
第二天清晨，阳光斜切进客厅，林野站在母亲书房门前。
门虚掩着，锁从未真正存在过，但谁也不敢进。
这间屋子像一座祭坛，供奉着“正确”与“秩序”——书架上的每一本书都按高度排列，标签朝外，间距一致，甚至连空气都凝滞得没有尘埃浮动。
她的目光落在《育儿心理学》与《高考模拟题集》之间——一本黑色硬皮笔记本，突兀地夹在那里，像是被强行塞进去的异物。
她抽出本子，翻开。
每一页只有印刷体的日期，从她出生那天起，整整二十二年，一天不落。
没有文字，没有记录，没有解释。
只有空页，和冷冰冰的数字。
林野的手指划过那些空白，指尖发颤。
她忽然将本子贴在心口，紧贴月牙纹身的位置。
刹那间，裂痕扩大。
一股不属于她的记忆碎片冲入脑海——
十七岁的周慧敏站在乡下老屋的灶台前，手里攥着师范录取通知书。
窗外雨声淅沥，屋里烟雾缭绕。
父亲坐在桌边喝酒，骂她“女人读那么多书有什么用”。
火盆里的炭火星溅到纸上，她看着火焰一点点吞噬那张改变命运的通知书，咬住手腕，死死忍住不哭出声。
眼泪砸进灶灰里，瞬间蒸干。
影像消散。
林野跪在地上，怀里抱着那本黑色笔记，泪水无声滑落。
她发现自己正在遗忘一件事——一个雨夜，江予安第一次叫她“野”，声音温柔得像风吹过荒原。
他说：“这名字真像你，野得让人心疼。”
可现在，那个画面模糊了，像被水浸过的照片。
她慌乱地伸手去抓，却只触到一片潮湿的虚无。
门外传来脚步声，她迅速藏好本子，擦干脸。
来人是花匠老吴，提着剪刀和水壶，准备去修剪社区花园的山茶花。
“老吴叔。”她拦住他，声音沙哑，“我妈……最近常来这儿？”
老人停下动作，看了她一眼，眼神复杂。
“每月十五，雷打不动。不说话，就剪枝、松土、浇水。”他顿了顿，“去年冬天那场雪，花冻死了大半。她来了，站了一整晚。没人看见，我看见了。第二天，土里多了层草灰，新翻的，像是烧过什么东西。”
林野怔住。
去年冬天——正是她高考前夜焦虑症发作，被送进急诊的那个夜晚。
原来母亲去了花园。
原来她少了什么。
原来她一句话没说，却站了一整晚。
“有些话，花比人记得清。”老吴轻声道，转身离开，背影佝偻如枯枝。
林野站在原地，风穿过树梢，吹动她额前碎发。
她低头看向自己掌心，那本黑色笔记的棱角硌着皮肤，隐隐作痛。
她终于明白，那艘沉没的红纸船，不是祈求原谅，也不是情感释放——
而是一个不会说话的人，在用尽力气发出回声。
而她曾以为的牢笼，或许也困着另一个同样无法挣脱的灵魂。
她转身回家，走进书房，打开抽屉，翻出一张泛黄的旧稿纸。
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