这不像周慧敏平日那种凌厉工整的教师体，倒像是个努力模仿“正常母亲”的陌生人。
她忽然开口，声音不大，却像刀划过寂静：“妈，我不讨厌干净，我讨厌你把我当病人。”
话落的瞬间，她才意识到这句话已在心里埋了多年。
不是怨恨，也不是控诉，而是一种迟来的澄清——她不需要被擦拭、被整理、被无声地修正成一个“应该活着”的样子。
她只是想以自己的脏乱、疲惫和疤痕，被看见一次。
周慧敏正站在窗前擦玻璃，动作骤然僵住。
毛巾停在半空，水珠顺着指尖滴落在窗台上，洇开一小片深色。
她的背影比记忆中更瘦，肩胛骨撑起那件洗得发毛的蓝格子衬衫，像一对收不拢的翅膀。
良久，她缓缓放下布，手指攥紧窗框，指节泛白，仿佛要从这坚硬的支撑里汲取某种答案。
她们之间没有争吵，也没有眼泪。
只有风穿过未关严的窗缝，吹动窗帘，发出轻微的扑簌声。
林野转身走向书架。
那排最显眼的位置，摆着《荆棘摇篮》全系列精装本，封面烫银的荆棘缠绕着摇篮，刺尖朝外，像一道自我守护的结界。
她抽出第一册签名版，封底写着：“献给所有没被听见的呼吸。”
她走过去，递出书。
“你要是想看，这本送你。”她的声音平静，却带着不容退让的边界，“但别烧，也别改。它不是你的错，也不是我的赎罪券。它是……我活下来的证据。”
周慧敏迟疑地接过，指尖缓缓抚过封面的凹凸纹路，仿佛在辨认某种陌生的语言。
她的嘴唇微动，许久才吐出一句：“那琴……我本来是想让你比我强。”
林野摇头，轻得几乎只是唇形的变化：“可你从没问过我，想不想荡起双桨。”
雨是在夜里十一点十七分突然落下的。
起初只是零星敲窗，随后化作倾盆，如天河倒灌，淹没了城市的呼吸。
林野躺在床上，心口那片荆棘纹身开始隐隐刺痛——不是剧烈的疼，而是一种沉闷的灼热，像有情绪正从某个看不见的裂缝里渗出，被她感知、吸收。
她坐起身，赤脚踩过地板，走到窗前。
对面楼五层东户的灯忽明忽暗，在暴雨中挣扎闪烁。
窗帘后有人影蜷缩着，一动不动，轮廓模糊，却熟悉得令人心颤。
是周慧敏。
她拿起手机，解锁，拨号界面跳出来，指尖悬在“呼叫”上方。
终究还是放下了。
有些距离，不是靠一通电话就能缩短；有些痛，也不是一句“我在”就能承接。
她怕自己说出口的温柔，会变成对方新一轮入侵的钥匙。
于是她转身取来录音笔，按下录制键。
窗外雨声如幕，屋内钟摆滴答，她坐在床沿，调整呼吸，缓慢而平稳，像在安抚另一个时空的自己。
三分钟后，她停止录制，将音频上传至“藏声阁”，标题仅两个字：
“我在。”
监控显示，十分钟后，对面灯光恢复稳定。
周慧敏起身拉开窗帘，望向这边。
她没开灯，只是静静站着，身影映在玻璃上，与雨夜融为一体。
而林野不知道的是，第二天下午，当她走进社区活动室调试设备时，那支曾记录过无数秘密声音的主音箱，会在最关键时刻——突然失声。
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