“我在。”我说，“我在厨房热奶，在客厅铺地毯，在她摔倒时冲过去抱她。我在你累得睡着时，把她抱去床上。我在你忘记关灯时，轻轻把门带上。”
他捏了捏我的手指。
“我们都在。”他说。
我点点头。
他又说：“等她长大一点，我要带她去森林露营。晚上躺在帐篷外，教她认哪颗星星是她的名字。”
“若曦。”我轻声说。
“嗯。若曦。”他重复一遍，声音很柔，“日出之光，破晓之意。”
我记得那天他第一次说出这个名字的样子。阳光落在他笔尖，纸上写下两个字，像是完成了一件等了很久的事。
现在他把这两个字放进故事里，藏进夜晚的对话中。
他不知道的是，我听见了更多。
他不说爱，但他把爱拆成了无数个明天，悄悄塞进每一个我能想到的日常里。
“再讲一遍吧。”我说。
他愣了下，“刚才那个？”
我点头，“从头开始。”
他重新翻开书，手指找到刚才折过的页角。
“从前，在一片会发光的森林里……”他开口，声音比刚才更稳了些。
我听着，眼睛慢慢闭上。
他的手掌覆在我手背上，温热的，不动。
故事进行到一半时，我感觉到肚子轻轻顶了一下。
我抓住他手臂。
他立刻停下，手覆上来。
又一下，这次更清楚，像是回应。
他笑了，“她在听。”
我睁开眼，“你讲得比唱歌好听。”
“真的？”
“嗯。”我说，“虽然还是有点僵，但……能听出你是认真的。”
他低下头，额头轻轻抵住我肩膀，笑了下。
“我是认真的。”他说。
房间里只剩下他的声音继续往下念。
“小兔子走了很远的路，穿过荆棘，跨过溪流，始终没有放下头顶那盏星光。”
我听着听着，手指慢慢收紧。
他察觉到了，念得更慢了些。
“它终于明白，有些光不是用来照亮前路的，而是用来证明——你从未被丢下。”
最后一个字落下，我睁开眼。
他正看着我，眼神安静。
“下次讲什么？”我问。
“《月亮船》。”他说，“讲一只小熊坐着月亮做的船，去找它梦见的家。”
“你会加自己的话吗？”
“可能会。”他点头，“比如告诉它，家不是地方，是人。”
我望着他，忽然说：“你要是一直这样讲下去，她会长成一个不怕黑的孩子。”
“那你是怕黑的那个？”他反问。
我摇头，“我不是怕黑。我只是……以前不知道有人愿意为我留灯。”
他没说话，只是把我往怀里带了带。
我靠着他，听他心跳。
他忽然又开口：“其实我第一次见你，也是在晚上。”
我抬眼。
“图书馆通宵自习室，你坐窗边位置，台灯开着，头发垂下来遮住半张脸。你一直在写东西，写了撕，撕了写。最后你趴在桌上睡着了，手里还攥着笔。”
我没想到他会记得。
“我路过好几次。”他说，“每次都看到你在改同一段话。”
“后来呢？”
“后来我看见你醒了，揉眼睛，发现本子被谁合上了。你抬头，正好对上我。我没说话，你也只是看了我一眼，就低头继续写。”
那是大二冬天的事。
“你知道我当时在写什么吗？”
他摇头。
“一封没寄出去的信。”我说，“写给我爸的。我想告诉他，我不怪他离开，但我希望他知道，我过得还可以。”
他手指动了动，没说话。
“那天你帮我合上本子？”
“嗯。”他应了一声，“看你睡着了，风吹进来，纸页乱飞。”
我忽然觉得眼睛发烫。
“所以你早就开始为我留灯了。”我说。
他低头看我，“现在才发觉？”
我没回答，只是伸手抱住他腰，把脸埋进去。
他轻轻拍我背，一下，两下。
“该睡了。”他低声说。
我摇头，“再抱一会儿。”
他没催，就这样抱着。
窗外风响了一下，窗帘晃了晃。
他松开一只手，抬起来，把灯关了。
黑暗落下来，房间里只剩呼吸声。
他重新躺好，把我拉近一点。
“闭眼。”他说。
我照做。
他开始哼歌，还是那首童谣，还是跑调。
但这一次，我没有笑。
我听着听着，感觉肚子里又动了一下。
他察觉到了，哼歌的声音更低了些。
“若曦。”他轻声说，“爸爸今天讲故事给你妈妈听了。你喜欢吗？”
我没有睁眼。
但我抬起手，轻轻放在他贴着我后背的手腕上。
他的脉搏一下一下，很稳。
他还在哼，声音越来越轻。
我快要睡着的时候，听见他说：“明天，我还要讲。”
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