他冲下楼时,西装外套都没来得及穿,风灌进领口,冻得他脊椎发疼。
推开公寓门的瞬间,他被满地的设计稿绊了个踉跄。
月光从落地窗漏进来,照在那些他曾经不屑一顾的手稿上——黑裙上的荆棘用金线绣着,裙摆的弧度像要刺破天际;晚礼裙的腰封是破碎的蝴蝶,翅膀上沾着血一样的红。
最上面那张画着个女人,眉眼像极了宴晚,旁边写着:“我要做自己的光。”
他蹲下来,指尖抚过画稿边缘的折痕。
那是宴晚熬夜画图时压出来的,他曾经以为是她敷衍的证据,此刻却烫得他眼眶发酸。
床头柜上的相框倒着,他捡起来,里面是三年前他硬要宴晚拍的“全家福”——她穿着淡粉晚礼,笑得比纸还假。
“原来你早就想走了。”他的声音哑得像破了的风箱,“可我连你画了多少张自己的设计稿都不知道。”
巴黎的阳光透过舷窗洒在宴晚脸上。
她靠在座椅上,望着云层下的蓝逐渐变深。
帆布包放在腿上,最上面的设计本摊开着,她在空白页写下:“从今天起,我不再是你眼中的影子,而是我自己燃烧的光。”
手机突然震动,是唐薇的消息:“巴黎新锐设计师沙龙下周五举行,他们听说你要来,特意留了位置。”
宴晚望着消息框里的“沙龙”二字,嘴角慢慢翘起来。
她合上设计本,将笔别在耳后。
飞机穿过云层的瞬间,阳光正好落在她手背上,像极了某种预兆。
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