他冲下楼时，西装外套都没来得及穿，风灌进领口，冻得他脊椎发疼。
推开公寓门的瞬间，他被满地的设计稿绊了个踉跄。
月光从落地窗漏进来，照在那些他曾经不屑一顾的手稿上——黑裙上的荆棘用金线绣着，裙摆的弧度像要刺破天际；晚礼裙的腰封是破碎的蝴蝶，翅膀上沾着血一样的红。
最上面那张画着个女人，眉眼像极了宴晚，旁边写着：“我要做自己的光。”
他蹲下来，指尖抚过画稿边缘的折痕。
那是宴晚熬夜画图时压出来的，他曾经以为是她敷衍的证据，此刻却烫得他眼眶发酸。
床头柜上的相框倒着，他捡起来，里面是三年前他硬要宴晚拍的“全家福”——她穿着淡粉晚礼，笑得比纸还假。
“原来你早就想走了。”他的声音哑得像破了的风箱，“可我连你画了多少张自己的设计稿都不知道。”
巴黎的阳光透过舷窗洒在宴晚脸上。
她靠在座椅上，望着云层下的蓝逐渐变深。
帆布包放在腿上，最上面的设计本摊开着，她在空白页写下：“从今天起，我不再是你眼中的影子，而是我自己燃烧的光。”
手机突然震动，是唐薇的消息：“巴黎新锐设计师沙龙下周五举行，他们听说你要来，特意留了位置。”
宴晚望着消息框里的“沙龙”二字，嘴角慢慢翘起来。
她合上设计本，将笔别在耳后。
飞机穿过云层的瞬间，阳光正好落在她手背上，像极了某种预兆。
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