“天将降大任于斯人也，必先苦其心志，劳其筋骨，饿其体肤，空乏其身，行拂乱其所为，所以动心忍性，曾益其所不能。” ——《孟子·告子下》
寒风如刀，刮过无垠的荒原，卷起雪沫和沙砾，抽打在荀渭的脸上、身上，生疼。他仰面躺在枯黄的草丛中，胸腔如同破旧的风箱般剧烈起伏，每一次喘息都带着冰冷的刺痛和血腥味。喉咙干渴得像是被砂纸磨过，四肢百骸沉重酸软，几乎不听使唤。
铅灰色的天空低低地压着，仿佛一块巨大的、冰冷的墓石，要将他彻底埋葬在这片绝地。
鹰嘴涧内的厮杀声、惨叫声早已被呼啸的风声取代，但那一幕幕血腥的画面，同袍临死前绝望的眼神，马贼狰狞的狂笑，以及王头儿和那两名老兵冰冷旁观的姿态，却如同鬼魅般在他脑海中反复盘旋，挥之不去。
“小心，不止胡人。”
瘸子那无声的唇语再次浮现。是啊，不止胡人，还有来自背后的冷箭，来自“自己人”的算计。这北疆，本就是一座巨大的修罗场，不仅要面对明处的胡人马刀，更要提防暗处的冷枪暗箭。所谓陷阵营，不过是消耗品中的消耗品，用血肉之躯去填平一切沟壑，死了，便如荒草，无人问津。
“我必须活下去…”荀渭咬着牙，指甲深深抠进冰冷的地面，泥土和草屑嵌入指缝，“我不能死在这里…绝不能！”
前世被虐杀的无尽痛苦与不甘，如同炽热的岩浆，再次灼烧着他的灵魂。重生归来，不是为了让命运再次戏弄，不是为了悄无声息地死在这片无名荒原！仇恨尚未得报，那些高高在上的权贵子弟尚未付出代价，他怎能在此倒下？
一股强烈的求生欲，混合着刻骨的恨意，强行压下了身体的疲惫与恐惧。他猛地翻身坐起，剧烈的动作牵扯到身上的多处擦伤和淤青，疼得他倒吸一口凉气。
环顾四周，莽莽荒原，天地苍茫，除了枯草、乱石和远处起伏的荒丘，再无他物。风雪欲来，云层愈发低沉。他彻底迷失了方向。
“慌则乱，乱则亡。”荀渭强迫自己冷静下来，回想起瘸子平日零碎的话语。那老卒虽然沉默寡言，但偶尔蹦出的只言片语，都是在尸山血海中淬炼出的生存智慧。
他仔细检查自身。除了狼狈和一些皮外伤，并无严重伤势。那柄救了他一命的短刀依旧紧紧握在手中，刀身上的血迹已经凝固发黑。腰间的皮囊里，还有小半块硬得能硌掉牙的麸饼，那是他昨日省下的口粮。水囊早已在奔逃中不知丢到了何处。
食物，水，御寒之所，辨别方向。这是生存下去最基本的需求。
他撕下一小块麸饼，含在口中，用唾液慢慢软化，艰难地吞咽下去，聊以安抚火烧火燎的肠胃。然后，他站起身，眯起眼睛，试图在昏沉的天色下寻找任何可能指引方向的地标，或是水源的迹象。
然而，目之所及，唯有荒凉。风声呜咽，如同万千冤魂在旷野上哭泣。
“夫风生于地，起于青苹之末，侵淫谿谷，盛怒于土囊之口，缘太山之阿，舞于松柏之下，飘忽淜滂，激飏熛怒。” ——宋玉《风赋》
此刻的风，却无丝毫雅意，只有纯粹的、毁灭性的严寒与死寂。
荀渭知道，不能停留。一旦夜幕彻底降临，气温会骤降，没有火源和庇护所，他绝对熬不过这个寒冷的冬夜。他必须动起来，必须找到生机。
他选择了背对风向，朝着地势相对平缓、似乎有低矮植被生长的方向艰难前行。每一步都深一脚浅一脚，松软的雪地和冻土消耗着他本就不多的体力。
不知走了多久，天色愈发昏暗，风雪终于如期而至。细密的雪粒子夹杂在风中，打得人睁不开眼。视野急剧缩小，周身的世界变成了一片灰白的混沌。
体温在迅速流失，手指和脚趾开始麻木、刺痛。饥饿和干渴如同两条毒蛇，啃噬着他的意志。前方的路似乎永无止境，绝望的情绪如同冰冷的潮水，再次试图将他淹没。
“难道重活一世，终究还是逃不过曝尸荒野的结局？”一个声音在他心底嘶吼。
就在他几乎要放弃的时候，风中似乎带来了一丝异样的气息——并非纯粹的风雪味，而是一缕极其微弱的、若有若无的…烟熏火燎之气？
荀渭猛地停下脚步，使劲嗅了嗅。没错！虽然极其淡薄，几乎被风雪吹散，但那绝对是燃烧柴禾产生的烟火气！
希望瞬间重新点燃！有烟火，就意味着可能有人迹！
他精神一振，循着那丝微弱的气息，顶着风雪，奋力向前跋涉。又走了约莫一炷香的时间，前方出现了一个低矮的、被风雪半掩埋的土坡。而那烟火气，似乎正是从土坡的另一侧传来。
荀渭没有贸然冲过去。鹰嘴涧的教训太过深刻。在这片法外之地，人，有时候比野兽更危险。
他伏低身体，借助枯草和岩石的掩护，如同狩猎的野狼般，悄无声息地爬上土坡，小心翼翼地探出头。
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