锄头刃磕在一块隐藏的硬物上，发出一声闷响，震得她虎口发麻，杂草却只断了几根叶子，倔强地立着。
她愣住了。这和她想象的“一挥而倒”完全不同。土地的坚硬超出了她的预期。
她不泄气，换了个角度，再次用力挥下。这次，锄头倒是深深嵌入了草根盘结的土里，她咬紧牙关，费了九牛二虎之力才拔出来，带起一小块湿重的泥土，而那丛杂草的根茎却大部分仍顽固地深埋在地下，纹丝不动。
十分钟后，她已经开始气喘吁吁，额头和后背沁出了细密的汗珠。而被她“清理”过的地方，只是东倒西歪地躺着些草叶，如同打了败仗的残兵，黑色的根茎大部分仍牢牢抓着土地。
手套很快被泥土和草汁染脏，汗水沿着额角滑落，痒痒的，她却没手去擦。帽子下的头发被汗水黏在脸颊旁，十分难受。阳光变得灼热，烤得她有些发晕。
原来，除草是这么辛苦的一件事。她看着自己可怜的“战果”，又看看那片仿佛毫无变化的荒地，一股强烈的挫败感油然而生。这比练舞、拍戏累多了，而且是一种看不到即时回报的疲惫。
就在这时，隔壁院子里传来响动。她下意识地抬头，透过稀疏的竹篱笆，看到了一个熟悉的身影。
是昨天在村口有过一面之缘的那个年轻男人，顾青舟。他正蹲在地上，似乎在修理一个老旧的喷雾器，动作专注而熟练，带着一种与这片土地格格不入却又莫名和谐的气质。阳光落在他微蹙的眉心和挽起袖子的手臂上，勾勒出流畅而结实的线条。
他似乎感受到了目光，抬起头，恰好与林晚星隔空相遇。
沈星澜心里一惊，像是做坏事被抓包的孩子，慌忙低下头，假装专心对付脚下的杂草，心脏却不受控制地加快了跳动。她能感觉到他的目光在她和她那片狼狈的“战场”上停留了片刻。
没有嘲笑，没有疑问，只是一种平静的、近乎观察的注视。
然后，他什么也没说，低下头，继续忙活自己手里的东西，仿佛刚才的对视从未发生。
这种被“看见”却又被彻底“无视”的感觉，让沈星澜松了口气，随即又涌起一丝莫名的恼火。是对自己笨拙的恼火，也是对那种仿佛洞悉一切的平静的恼火。
她咬了咬牙，重新举起沉重的锄头，跟那些顽强的杂草较上了劲。动作依旧笨拙，效率依旧低下，汗水流得更多，但这一次，她摒除了所有杂念，只是机械地、一遍遍地重复着举起、落下、拔出的动作。
仿佛只有这样，才能对抗内心那片更大的、名为迷茫和未知的荒芜。
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下午的阳光更加炽烈，如同熔化的金子，泼洒在小院里。
沈星澜终于勉强将那片地表的杂草清理得七七八八，虽然地皮被刨得坑坑洼洼，许多草根还深埋着，远达不到“平整”的标准，但她实在没有力气了，手臂像是灌了铅，腰酸背痛，每一个关节都在发出抗议。
她拄着锄头，像个小老头一样大口喘着气，看着这片被她“征服”的土地，心里却没有多少成就感，只有无尽的疲惫和一种“总算完成了第一步”的虚脱。
接下来，是播种。
她拆开一包小白菜种子，看着那些比芝麻还小的褐色颗粒，有些犯难。该怎么撒？撒多密？需要盖多厚的土？
农资店老板可没教这些细节。
她凭着极其有限的常识，小心翼翼地抓起一把种子，像电视里看到的撒盐一样，尽量均匀地撒在翻松过的土上。然后，她用脚小心地将旁边的浮土拨过去，覆盖在种子上，心里默念着：不要太厚，也不要太薄。
做完这一切，她已经腰都直不起来了。拿起红色的水壶，接了满满的、冰凉的井水，开始细细地、均匀地喷洒。
清凉的水珠落在干燥的泥土上，发出轻微的“滋滋”声，很快被吸收，只留下深色的水痕。空气中蒸腾起一股好闻的、湿润的泥土气息，这或许是今天唯一让她感到些许慰藉的时刻。
当她专注地浇着水，移动到靠近篱笆的那一侧时，那个温和的、略带清冽的男声再次响起了，带着一丝不易察觉的迟疑：
“那个……你这样播下去，可能不太好。”
沈星澜动作一顿，水壶悬在半空。她抬起头，隔着篱笆，看到顾青舟不知何时已经放下了手中的活儿，正看着她这边。
他指了指她刚刚播种的那块地，语气平和：“种子撒得太密了，而且覆土有点厚。等苗出来，会挤在一起长不开，也很难顶破土层。”
他的语气没有指手画脚的意思，更像是一种基于经验的、善意的提醒。
沈星澜的脸“腾”地一下红了，一直红到耳根。一种被当场戳穿无知的窘迫和一种微妙的、不愿被看轻的抵触情绪交织在一起。
她当然知道自己做得可能不对，但这种被一个陌生人（尤其是一个看起来比她懂行很多的陌生人）直白地指出来，还是让她感到难堪。她过去十年生活在聚光灯下，每一个动作都被无限放大和评判，此刻这种被“指导”的感觉，勾起了她一些不好的回忆。
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