所有的刻痕都爬到了那块砖上，叠在一起，融在一起，最后变成了一个形状。那个形状越来越大，越来越清晰，从砖面上鼓起来，像浮雕，像从城墙的皮肤下面长出来的东西。
那是一个人形。
一个模糊的、没有五官的人形，从城墙上挣扎着往外挤，像婴儿从母体中分娩。它的身体是由无数道刻痕组成的，每一道刻痕都是它身上的一条纹路，一道伤疤。它没有脸，但我能感觉到它在看我——用全身的每一道刻痕在看我。
它张开了嘴——如果那算嘴的话——一道横贯整个面部的裂缝。
它说话了。声音不是从嘴里传出来的，是从城墙的每一块砖里传出来的，从每一道刻痕里传出来的，从地下、从空中、从四面八方传出来的：
“陈——默——”
它在叫我的名字。
“你——听——见——了——吗——”
我张着嘴，发不出声音。我的腿在发抖，但我站住了，没有跑。我不知道为什么没有跑——也许是因为我在这行干了十五年，我知道这些伤口是谁造成的，我知道它们为什么疼。
“我听见了。”我说。声音沙哑得不像自己的。
那个人形又动了。它朝我伸出了一只手——不，不是手，是一团由刻痕扭结而成的突起。那只“手”慢慢地伸向我，越来越近，近到我能看清那些刻痕的细节——每一道都不一样，有深有浅，有新有旧，有中文有外文，有正经八百的签名有歪歪扭扭的涂鸦。
那只手停在了离我脸不到十厘米的地方。
然后它说话了，这一次声音很轻，像是用尽了所有的力气：
“别——让——他——们——再——刻——了——”
“我们——疼——”
“疼了——五百年——了——”
那些声音像潮水一样涌过来，灌进我的耳朵里，灌进我的脑子里，灌进我的骨头缝里。我感觉自己的每一根骨头都在疼，像有人拿刀在上面刻字，一笔一划，慢条斯理地刻。
我低头看自己的手——手背上出现了字。不是刻上去的，是从皮肤下面浮上来的，像血管一样清晰。“陈默”两个字，端端正正地浮在我右手的手背上。
我抬头看那个人形，它正在消散。那些刻痕从它身上脱落，一条一条地回到城墙上去，回到它们原来的位置。人形越来越模糊，越来越小，最后重新变成了那块砖上的七个字——张某霞二姐妹留念。
城墙上的光熄灭了。四周重新陷入黑暗，只剩下我的手电筒在地上发着微弱的光。
我弯腰捡起手电筒，照了照自己的右手——手背上什么都没有了。干净的，光滑的，没有任何痕迹。
但那种疼痛还在。骨子里的疼，像有什么东西在我的骨骼内壁上刻字，一笔一划，慢条斯理。
我踉踉跄跄地走下了长城。经过老周的岗亭时，他看见我的脸色，吓得差点把保温杯摔了。
“陈哥？陈哥你怎么了？你脸色跟死人一样！”
“没事。”我说，“老周，你有没有觉得……长城的砖，像是在疼？”
老周愣住了。他看了我半天，然后慢慢地点头。
“我在这儿守了八年夜班，”他说，“每到夜深人静的时候，我总觉得那些墙在叹气。不是风，是叹气。我跟我老婆说过，她说我神经病。”
“你不是神经病。”我说。
我开车回了家。一路上，车载收音机没有再自己打开。后视镜里，后座依然是空的。但我总觉得那个由刻痕组成的人形就坐在我身边，用没有五官的脸看着我，用全身的伤口看着我。
那天之后，我变了一个人。
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