晚晴坐在床沿，指尖刚触到守业微凉的手背，就被他轻轻攥住了。
病房的白墙晃得人眼晕，消毒水的味道漫在空气里，像极了当年龙滩边那阵裹着细沙的风，冷得钻心。
守业的声音很轻，却一字一句，都砸在她心上：“晚晴，你终于懂了。”
她偏过头，睫毛颤了颤，没说话。眼眶却先一步红了，像被岁月揉皱的纸，摊开在这张病床上。
懂什么？
懂他藏在皱纹里的愧疚，懂他深夜咳到喘不过气时，还在盯着旧照片发呆的模样，懂他用一辈子的沉默与隐忍，去偿还二十岁那年，脱口而出的那句“不过了”。
二十年前的龙滩，也是这样的傍晚。
木麻黄树的叶子被夕阳烤得发烫，她抱着刚满岁的晓宇，站在沙滩上，看他和朋友喝酒划拳。海风卷着浪拍过来，打湿了她的衣角，也打凉了她的心。
她走过去，把孩子递给他，声音发哑：“守业，你看看孩子，看看这个家。”
他当时正喝到兴头上，一把挥开她的手，酒瓶“哐当”砸在沙滩上，琥珀色的酒液混着沙子，糊了一地。
“家？”他笑得嘲讽，眼里却藏着没说出口的烦躁，“天天柴米油盐，有什么意思？我要的不是这个。”
她愣在原地，怀里的孩子被吓哭，哭声刺破了傍晚的喧闹。
她看着他，看着这个她从少女时代就认准的男人，看着他眼里的光一点点熄灭，只剩下满身的浮躁与不甘。
“那你要什么？”她问，声音抖得不成样子。
他没回答，转身就走，脚步踉跄，却没回头。
那一夜，她抱着晓宇，在龙滩的礁石上坐了半宿。海浪拍打着礁石，像在替她哭。月光洒在海面上，碎成一片一片的银，像她当时的心，拼不回原样。
后来，他变了。
忙着应酬，忙着赚钱，忙着那些她看不懂的“前途”。家成了旅馆，孩子成了牵挂，她成了那个被留在原地的人。
她不是没怨过。
怨他的缺席，怨他的冷漠，怨他把日子过成了一潭死水。她也曾摔过他的酒杯，吵过闹过，甚至说过“离婚”——可话到嘴边，又咽了回去。
因为晓宇，因为这个家，更因为她心里，还藏着一丝没熄灭的执念。
她总觉得，他会回头的。
就像小时候，他偷摘了邻居的龙眼，被父亲追着打，哭着跑回家扑进她怀里，说“再也不敢了”。
就像青年时，他出海捕鱼遇上海难，在海上漂了三天三夜，上岸第一句就是“想回家，想你做的鱼丸汤”。
她以为，这次也一样。
可他没有。
他越走越远，越走越忙，把“家”这两个字，抛在了脑后。
直到晓宇长大，结婚，生子。
直到小孙女出生，奶声奶气地喊她“奶奶”，抱着她的脖子撒娇。
直到她整理旧物，翻出了那本泛黄的相册。
相册里，有她和他的第一张合影，在龙滩的沙滩上，他笑得眉眼弯弯，把她圈在怀里，背景是湛蓝的海和漫天的晚霞。
有晓宇蹒跚学步的样子，他蹲在一旁，举着相机，眼里是化不开的温柔。
还有一张，是晓宇婚礼那天，他喝多了，红着眼眶拉着她的手，说“晚晴，对不起”。
那时候，她没在意。只当是他老了，喝多了说胡话。
直到现在，她才懂。
他不是喝多了才说，而是憋了一辈子。
守业看着她泛红的眼眶，轻轻咳了几声，声音依旧轻柔：“当年我年轻，不懂事。觉得外面的世界精彩，觉得你守着那点烟火气，没出息。”
他顿了顿，指尖摩挲着她的手背，像在抚摸一件失而复得的珍宝：“我忙着赚钱，忙着闯事业，想着等成功了，就回来陪你。可等我真的站在高处了，才发现，我把最重要的人，弄丢了。”
“晓宇的家长会，我没去过几次。他生病发烧，是你一个人抱着他去医院。他上学被欺负，是你连夜赶过去道歉。”他的声音越来越低，带着浓浓的悔意，“这些事，我都记在心里。我想弥补，可你不给我机会。”
晚晴的眼泪，终于掉了下来。
“我没不给你机会。”她哽咽着，声音断断续续，“我只是……只是不知道怎么开口。我以为你会懂，我以为，等你累了，你就会回来。”
“我懂的。”守业笑了笑，眼里闪过一丝回忆，“我只是太倔了。总觉得男人要闯天下，总觉得等我功成名就，就能给你更好的生活。可我忘了，你想要的，从来都不是锦衣玉食，只是一家人整整齐齐，三餐四季。”
他想起很多事。
想起那年冬天，他出海晚归，海面结了薄冰，他踩着冰回家，看到她在厨房里煮姜汤，火光映着她的侧脸，温柔得像一幅画。
想起晓宇考上大学那天，她红着眼眶，一边收拾行李，一边念叨“在外要照顾自己”，他站在一旁，想说句安慰的话，却只憋出一句“好好读书”。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！