202X年，杭州黄龙体育中心。
终场哨声响起时，欢欢感觉整个看台都在微微震颤。不是地震，是数千人同时起身离席的动静，塑料座椅摩擦着发出密集的“咯吱”声，像无数根琴弦被同时拨乱。他手里的门票早已被掌心的汗浸透，“华夏队vs东南亚XX队”那行字晕成了一团模糊的蓝，边缘被指甲掐出几道深深的折痕。
场上的球员还在慢慢踱步，有人弯腰系着松开的鞋带，有人双手叉腰大口喘气，没人抬头看一眼看台上的动静。记分牌上的0-3像三颗生锈的钉子，死死钉在那里。第三个球的画面还在欢欢脑子里反复回放：对方发角球时，华夏队后卫站在原地纹丝不动，连起跳的意图都没有，就那么眼睁睁看着对手像拔萝卜似的把球顶进网窝。进球的小个子球员跪在草地上比心，镜头扫过华夏队队员的脸，有人低着头抠着草皮，有人茫然地望着天，像一群被抽走了骨头的木偶，连沮丧都透着股懒洋洋的窝囊。
“垃圾！退钱！”前排的大叔突然爆了句粗口，拳头攥得发白，指节捏出深深的红痕。他旁边的小伙子跟着骂：“踢得什么玩意儿？东南亚球队都能灌三个，脸都不要了！”
欢欢没跟着骂，喉咙里像堵着团浸了水的棉花，咽不下，吐不出。他从初中开始看华夏队比赛，那会儿球队还能在亚洲排得上号，打韩国伊朗虽然费劲，至少敢拼敢抢，输了也能让人喊句“虽败犹荣”。后来就一年不如一年，从“亚洲一流”盼到“亚洲三流”，从“下次一定赢”等到“能踢平就好”，到今天，连东南亚球队都能在主场这么肆无忌惮地欺负人。
他想起高二那年熬夜看的12强赛，0-7输给对手后，自己趴在课桌上偷偷抹眼泪；想起去年被绝杀后，镜头扫过更衣室，球员们低着头一言不发，主教练对着战术板发呆的背影；想起解说员那句说了十几年的“留给华夏队的时间不多了”，现在看来，留给球迷的耐心好像更不多了。
旁边的阿姨叹了口气，起身时轻轻拽了拽欢欢的胳膊：“小伙子，走吧，有这功夫不如去西湖边散散步，看大妈跳广场舞都比这强，至少人家有精气神。”
欢欢也想走，可脚像被钉在原地。他望着场上那片刺眼的绿，草皮修剪得整整齐齐，比球员的动作利索多了。夕阳斜斜地照在上面，泛着油光，像一块铺在地上的假草坪。看台上的人越来越少，骂声渐渐低了，只剩下扫地阿姨拖动扫帚的“沙沙”声，把散落的 ticket 碎屑扫成一小堆。
他突然觉得特别累，不是身体累，是心里累。好像从初中到现在，十几年的期待、愤怒、失望，全攒在今天爆发了。当对方前锋最后一次单刀，明明能把球踢进，却故意把球推偏时，欢欢终于撑不住了。那一下不是失误，是赤裸裸的羞辱，像猫捉老鼠时故意把爪子收回来，看着猎物在原地打转。
眼前猛地一黑，耳边的喧嚣像被掐断的录音带，瞬间归于死寂。他晃了晃，想扶住旁边的座椅，却没抓稳，顺着栏杆滑了下去。屁股磕在台阶上，不疼，就是麻，像坐久了站起来的那种木。
缓了好一会儿，他才撑着台阶站起来。看台上已经空了大半。他拍了拍裤子上的灰，慢慢往外走。
走出体育场，晚风吹在脸上，带着点西湖水汽的凉。街上车水马龙，喇叭声、小贩的吆喝声、情侣的笑声，热热闹闹的，和刚才球场里的死寂像两个世界。欢欢没打车，顺着体育场路慢慢走，脑子里乱糟糟的。
他想起初中第一次看球，是和老爸在电视上看亚洲杯，华夏队踢进绝杀球时，老爸把手里的茶杯都碰倒了，抱着他转圈欢呼；后来老爸不看了，说“心脏受不了”，他还笑老爸没耐心，现在才明白，不是没耐心，是盼了太多年，心早就被磨得生疼。
走着走着，他拐进了旁边一条小路。路牌上写着“黄龙洞景区”，他来过几次，知道往里走就是西溪湿地的边缘，树多，清净。这会儿他就想找个没人的地方待着，不用听人骂华夏队，也不用自己跟自己较劲。
进了林子，光线一下子暗了下来。高大的樟树遮天蔽日，阳光只能透过叶缝洒下点点光斑，落在地上像碎金子。蝉鸣被树叶滤过，变得闷闷的，不像夏天那么聒噪，倒像催眠曲。脚下的石板路坑坑洼洼，偶尔有游客骑共享单车经过，铃铛声“叮铃铃”地在林子里回荡。
欢欢走得很慢，踢着路边的小石子。脑子里还在回放刚才的比赛：那个后卫为什么不跳？中场为什么总是回传？前锋拿球时为什么总想着单干？他学过几年足球，大学还进过校队当替补，知道踢足球不是瞎跑，是有章法的，可场上那帮人，怎么看都像一群没头的苍蝇。
“要是有支敢拼的队就好了……”他对着树影嘀咕，“哪怕技术差点，至少得有股子劲啊。”
风一吹，树叶“沙沙”响，像在笑话他的天真。
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