电话那头馆长的声音，像一颗石子投入林默刚刚泛起涟漪的心湖。
他下意识地握紧了手中温热的怀表，那枚刚刚浮现出“1950.12 汉江畔”字样的怀表。
“好的，馆长，我明天一早就过去。”林默的声音沉静，听不出丝毫波澜，但只有他自己知道，胸腔里的那颗心脏，正随着怀表上金色印记的余温，沉稳而有力地跳动着。
这个任务，来得仿佛命中注定。
第二天，林默谢绝了苏晚和团队成员陪同的好意，独自一人走进了博物馆那间被称为“遗忘角落”的13号库房。
这里常年恒温恒湿，空气里弥漫着旧纸张和金属氧化物混合的、属于时间的独特气味。
一排排冰冷的金属架上，堆满了等待鉴别、归档的捐赠品，每一个箱子都像一个沉默的坟冢，埋葬着不为人知的故事。
馆长指派给他的，是角落里几个不起眼的木箱。
箱盖上用褪色的毛笔字写着“五十年代捐赠-军品”，旁边还标注着一个模糊的“待考”。
林默戴上白手套，小心翼翼地撬开其中一个箱盖。
一股更浓重的尘埃气息扑面而来，里面静静地躺着一些军用水壶、泛黄的信件、以及用布包裹着的金属物件。
他拿起一个布包，入手沉甸甸的。
解开层层包裹的棉布，一枚勋章显露出来。
它并非官方制式的军功章，材质更像是黄铜，工艺粗糙，边缘因岁月侵蚀已泛起斑驳的绿锈。
但勋章的正面，却被人用拙劣却坚定的手法，刻出了一座山的轮廓和一面飘扬的旗帜。
林-默将它翻过来，背面一行同样是手工刻下的字，瞬间攫住了他的全部心神。
“致最勇敢的人——1950.11 松骨峰”
松骨峰。
这三个字像一道惊雷，在他脑海中炸响。
他立刻叫来了正在另一区整理资料的军史研究专家周晓明。
周晓明扶了扶老花镜，接过勋章仔细端详，眉头渐渐拧成一个疙瘩。
“奇怪，我们馆里所有登记在册的抗美援朝军功章、纪念章里，都没有这一枚的记录。”他翻开随身携带的资料库平板，快速检索着，“五十年代有过几次大规模的烈士遗物捐赠活动，但这枚……更像是私人物品，从未登记，也……也无人认领。”
无人认领。这四个字轻飘飘的，却重若千钧。
林默的指尖轻轻摩挲着勋章背面那深刻的字迹，仿佛能感受到当年刻下它的人，掌心的温度与颤抖。
就在这时，他口袋里的怀表传来一阵剧烈的震动，比以往任何一次都要急切。
他下意识地将勋章握得更紧。
嗡——
一道炫目的金光自怀表与勋章的接触点迸发，瞬间吞噬了他的意识。
周遭库房的寂静与尘埃如潮水般退去，取而代之的是震耳欲聋的炮火轰鸣与撕心裂肺的喊杀声。
刺骨的寒风裹挟着硝烟和血腥味，狠狠灌入他的肺里。
他正置身于一片焦黑的山脊之上，脚下是凝固着血块的冻土。
不远处，美军的机枪阵地像一只吐着火舌的钢铁巨兽，疯狂地扫射着，将所剩无几的志愿军战士死死压制在一片浅浅的凹地里。
“连长！我们被包围了！通讯员……通讯员也没了！”一个年轻战士嘶吼着，半边脸颊被鲜血染红。
被称作连长的男人，背上插着一面早已被熏黑的战旗，他回头看了一眼身后仅剩的七八个弟兄，他从怀里掏出什么东西，塞进旁边一个身材壮硕、眼神坚毅的士兵手里。
林默的视线被牢牢锁定。
那个士兵，正是他之前在“最后的电波”投影中见过的，负责掩护通讯员的机枪手。
“铁柱！”连长吼道，“这玩意儿是我用弹壳给你磨的，本来想等打完仗，请上级给你记个大功！现在……来不及了！你听着，你是我们连最猛的兵，给我掩护！带着弟兄们从西边那道沟冲下去！快！”
那士兵，张铁柱，看了一眼手中那枚粗糙的勋章，正是林默在库房里发现的那一枚。
他没有丝毫犹豫，重重地点了点头，将勋章死死攥在手心，仿佛攥住了整个世界的重量。
“同志们！跟我来！”他嘶吼一声，猛地翻身跃出掩体，将身体暴露在敌人的火网之下。
他手中的机枪发出愤怒的咆哮，子弹如泼水般射向敌方阵地，瞬间吸引了全部火力。
“冲啊！”
剩下的战士们趁着这宝贵的间隙，连滚带爬地向西侧山沟撤去。
林默“看”着张铁柱宽厚的背影，像一尊不可撼动的山峦。
子弹在他身上炸开一朵又一朵血花，他却仿佛感觉不到疼痛，只是机械地、疯狂地扣动着扳机，直到枪膛里的子弹打空。
他高大的身躯晃了晃，最终缓缓跪倒在地。
在生命的最后一刻，他没有回头看撤离的战友，而是用尽最后的力气，将那枚沾满鲜血与泥土的勋章紧紧按在胸口，仿佛要将这份荣誉烙进自己的骨血里。
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