一代一代，一年一年，烟永远抽不完，命永远续不完。魏碧阳死后的第七天，那盒烟被她的女儿带回了青石坪。她跪在那间老屋的灶台前，把那盒烟放在铁盆里，点着了。火苗舔着黄铜，烟盒在火中变色、变形、融化，变成一摊暗黄色的液体，渗进灰白色的粉末里。烟雾升腾，被气流卷起来，在灶台上方盘旋。
屋外起风了。风从门缝里灌进来，把她的头发吹乱。她低头看着铁盆里那些正在燃烧的粉末，它们在火中炸裂，发出噼里啪啦的声响，像骨头断裂的声音。烟气萦绕着她的脸，她闻到了一股浓郁的、甜腻的、像什么东西在黑暗里沤了很久的腥味。这股味道让她想起妈妈，想起她小时候，妈妈带她回老家，爷爷坐在门槛上抽烟，烟雾熏得她眼睛疼。爷爷不在了，妈妈不在了，那些烟雾还在。它们在她的记忆深处，像一根永远燃不尽的烟，日日夜夜，不知疲倦地冒着烟。
她站起来，拍了拍膝盖上的土。灶台上那些灰白色的粉末被风吹散了，地上只剩一圈暗褐色的油渍。她用手指摸了摸那圈油渍，是硬的，像一层壳。她用手指敲了敲，壳面裂开了一道缝，缝里伸出了一只手。很小，灰白色，五根手指张开，在她的掌心里轻轻握了一下，又松开了。
那是魏碧阳的手，是妈妈的手，是那些在这根烟里住了很久的魂的手，是她从未谋面却一直在等她的人的手。她把它攥住了，没有松。那只手在她的掌心里慢慢变暖，从灰白色变成肉粉色，从冰凉变成温热。它的指甲从她的手心里长了出来，嵌进了她的掌纹里，顺着她的血管往上爬，爬进她的手腕，爬进她的手臂，爬进她的心脏，在她的身体里找到了一个位置，停在那里，安静地跳动着，像一只小小的、温热的、还在搏动的心脏。
那是魏碧阳这辈子第一个也是唯一一个家。
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