田小满站在古井边，声音不大，却像一颗石子投进死水，在场每个村民的心里都激起了涟漪。
她的话简单得近乎粗暴：“祠堂里的族谱是给活人看的，档案柜里的记录是给外人看的。我们今天，要给死人一个交代。每个人，亲手写下你记得的那个名字。”
人群骚动起来，像被风吹过的枯草堆，发出窸窸窣窣的响声。
恐惧是这村子空气里最不缺的成分，早已深入骨髓。
他们缩着脖子，眼神躲闪，谁也不敢第一个上前。
那口井，那面空白的石壁，在他们眼中仿佛是择人而噬的巨兽之口。
“写……写了又有什么用？”一个男人壮着胆子嘟囔，“都过去那么多年了……”
田小满没有回答，只是静静地看着他们，目光扫过每一张脸。
她知道，道理讲不通根植于血脉的恐惧，需要的是行动，一个榜样。
就在这令人窒息的沉默中，吴秀英蹒跚着走出了人群。
她老得像一截干枯的树根，每一步都摇摇欲坠。
村民们自动为她让开一条路，目光复杂，有同情，有敬畏，但更多的是害怕。
老太太走到田小满面前，没有看她，浑浊的眼睛死死盯着那面冰冷的石壁。
她伸出枯柴般的手，颤巍巍地从田小满手里接过了那半截黑乎乎的炭笔。
炭笔尖在粗糙的石壁上发出“沙沙”的摩擦声，在这片死寂中格外刺耳。
吴秀英的手抖得不成样子，仿佛握着的不是笔，而是千斤重的烙铁。
她先是画了一个圈，又在圈上添了三撇，一个不成形的“春”字出现了。
接着，她用尽全身力气，画下一个歪歪扭扭的“花”。
春花。
两个字，简单，丑陋，笔画歪斜，却像是用尽了她一生的力气，每一个转折都带着血泪。
字迹刻下的瞬间，一股常年盘踞在井口的阴风，竟奇迹般地停了。
吴秀英的举动像一道撕开黑幕的闪电。
人群中，赵金娥突然双膝一软，跪倒在地。
她挪动着膝盖，一点点蹭到石壁前，用那双因常年劳作而畸形扭曲的手指，捡起一块尖锐的小石子。
她没有哭，只是咬着牙，一笔一划，在石壁上刻下“赵小娥”。
那不是写字，更像是在用指骨一遍遍地刮擦着自己的记忆，要把那份疼痛永远地烙印下来。
一个，两个……行动开始传染。
孙玉兰个子小，踮着脚，努力在石壁高处写下了“王招娣”。
她的丈夫周志国，那个平日里沉默寡言的广播站管理员，不知从哪里摸出一个黑色的东西。
人们认出来，那是广播站淘汰下来的旧磁带壳，被他用火熔炼，又打磨成了一支简陋的铁笔。
他走到石壁前，眼神专注，一笔一画，刻下了“陈桂花”，字迹工整，力道沉稳，像是播报一则永不褪色的讣告。
名字，一个接一个地在石壁上生了根。
每多出一个名字，那口常年浑浊如墨的井水就清澈一分。
当第六个名字完成时，井水已经能看见底部的鹅卵石，水面平静得像一面镜子，映着村民们布满泪痕的脸。
也就在这时，一个淡淡的虚影在井口凝聚成形。
那是个小女孩的模样，正是李春花。
她的身影很淡，像是水汽凝结而成，风一吹就会散。
她看着田小满，声音飘忽，像是从水底传来：“我们不是魂，是记忆的残响。你们不写，我们就不存在。”
田小满的心猛地一揪。
李春花的手指向人群中的孙玉兰：“她能听见我们说话，因为她心里还记得那首摇篮曲。”
所有人的目光都聚集在孙玉兰身上。
她茫然地抬起头，嘴唇翕动，似乎真的在倾听什么。
“吴婆婆，”田小满转向吴秀英，声音放得极轻，生怕惊扰了什么，“您能……再唱一次那首歌吗？”
吴秀英的身体一僵，浑浊的眼睛里瞬间蓄满了泪水。
她张了张嘴，干涩的喉咙里发不出声音。
良久，她才像是从肺腑深处挤出几个不成调的音节。
那歌声苍老、沙哑，断断续续，却带着一种穿透岁月的悲伤。
“月光光，照井台，井里有个乖乖……”
歌声一起，孙玉兰像是被唤醒了什么，竟也跟着低声哼唱起来。
她的声音年轻一些，却同样充满了哀戚。
一老一少的歌声交织在一起，飘荡在井台上空。
诡异而又神圣的一幕发生了。
平静的井水中央，开始冒出一个个红色的布包。
它们不是恐怖地浮上来，而是缓缓地舒展开，像是被禁锢了太久太久的人，终于得以伸展一下僵硬的四肢。
一共八具，静静地躺在清澈的水面上，红布包裹的小小尸身，在月光下显得无比安详。
当第七个名字被一个中年男人用指甲抠出来之后，井口的李春花身影突然剧烈地颤抖起来，变得比刚才更加虚幻。
“还差我……还差我一个……”她的声音里带着前所未有的恐慌，“没人敢写我的名字。”
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