林夕搬进青云里6号的那天，是个阴沉的梅雨天。
这座位于老城区的西关大屋，是他姑婆留下的遗产。姑婆终身未嫁，性格孤僻，鲜少与亲戚来往，去世后竟将这栋不小的老屋留给了几乎没什么印象的远房侄孙林夕。
推开沉重的坤甸木大门，一股混合着陈旧木材、灰尘和淡淡霉味的气息扑面而来。天井里积着雨水，几尾红色的锦鲤在布满青苔的大水缸里缓慢游动。厅堂高大幽深，酸枝家具上盖着白布，像一个个沉默的守夜人。最引人注目的是正对大门的那面巨大的落地镜，几乎占满了整面墙，镜框是繁复的西洋风格，却蒙着一层厚厚的灰尘，让镜中的景象都显得模糊不清。
“这房子有些年头了，”中介黄先生搓着手，眼神有些闪烁，“林先生您一个人住可能...有点冷清。左右邻居都搬得差不多了。”
林夕并不在意。他刚经历裁员和分手，正需要这样一个地方安静一段时间。城市的喧嚣和快节奏让他疲惫，这栋老屋的静谧正合他心意。
收拾房间时，他在姑婆卧室的衣柜顶发现了一个沉重的木箱。箱子里是姑婆的旧物：发黄的照片、几件旗袍、还有一本纸页脆硬的日记本。
日记从1952年开始记起，断断续续。早期的记录多是些生活琐事，但越往后，字里行间越透出一种不安。
“十月三日。他又来了，站在镜子里看我。为什么总是跟着我？” “十月十五日。尝试用布盖住镜子，但第二天布总是掉在地上。” “十一月二日。和陈姐说了，她让我去拜拜。无用。” “十一月三十日。他说他是民国三十八年没走成的。问我为什么能看见他。” “十二月二十五日。镜子里的手，差点碰到我的脖子。”
日记在这里中断了后面几页被粗暴地撕掉了。
林夕合上日记，背后泛起一丝凉意。他看向卧室那面梳妆镜，镜中的自己脸色有些苍白。是姑婆的臆想吗？他摇摇头，决定不去多想。
第一晚，林夕睡得很不安稳。老屋的木楼梯和地板总是在夜深人静时发出细微的响声，像是有人在轻轻走动。半梦半醒间，他仿佛听到天井里传来若有若无的叹息声。
第二天，他开始仔细打扫屋子。当擦到那面巨大的落地镜时，他注意到镜框上雕刻着一些奇怪的符号，不中不西，透着一股邪气。镜面异常沉重，擦亮后清晰地映出整个厅堂的景象。
奇怪的是，镜中的厅堂似乎比现实中的更暗一些，家具的摆放也有些微妙的不同。林夕凑近细看，突然发现镜中自己的影像似乎慢了一拍——当他停止动作后，镜中的“他”还在继续完成那个擦拭的动作。
他猛地后退一步，心跳加速。再定睛看时，镜中的影像已经恢复正常。
“眼花了...”他自言自语，却不敢再直视那面镜子。
当晚，怪事开始升级。
林夕被一阵清晰的唱戏声惊醒。是粤剧《帝女花》的片段，声音婉转悲切，仿佛就在天井里响起。他起身查看，天井里空无一人，只有雨滴落在青石板上的声音。唱戏声也消失了。
回到卧室，他无意中瞥见梳妆镜——镜中的床上，似乎还躺着一个人影，盖着被子，背对着他。
林夕吓得魂飞魄散，打开所有灯，一夜无眠。
第二天，他决定去找邻居打听姑婆的事。隔壁只剩一位九十多岁的陈婆婆，耳朵不太好使，但一听到“青云里6号”，混浊的眼睛立刻闪过一丝恐惧。
“你姑婆啊...可怜人。”陈婆婆摇着蒲扇，“总是说镜子里有人找她。我们都当她疯了。”她压低声音，“但那房子...确实不干净。抗战时死过好多人，后来改成照相馆，老板一家四口莫名其妙死在里面。你姑婆是后来搬进来的，胆子真大。”
“照相馆？”林夕想起那面巨大的落地镜，确实像是照相馆用的。
陈婆婆点头：“‘红颜照相馆’，老板是个怪人，专拍人像，据说拍完的人都会倒霉。后来...唉，造孽啊。”
回家后，林夕再次检查那面大镜子。在镜框背面，他果然发现一行小字：“红颜照相馆，民国三十五年制”。
当晚，林夕做了一个诡异的梦。梦中他站在照相馆里，一个穿着长衫的男人正在调整相机。镜头对准他时，他看到相机里根本没有胶片，只有一片深邃的黑暗。男人抬起头，脸上没有五官，只有一面小镜子，镜中反射出无数个扭曲的人脸...
林夕惊醒，浑身冷汗。卧室里弥漫着一股老式相纸定影液的味道。
他跌跌撞撞地下楼想喝水，经过厅堂时，无意中瞥了一眼那面大镜子。
镜中的景象让他血液冻结——厅堂里不止他一个人。
七八个模糊的人影或坐或站，穿着不同时代的衣服：有穿旗袍的女人，有穿中山装的男人，甚至有一个穿着六十年代绿军装的青年。他们都面无表情，眼神空洞，像是老照片里走出来的人。
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