冰冷的泥浆和腐烂的草叶味,将林默从短暂的呆滞中唤醒。
他躺在图书馆后院的泥地里,每一次呼吸都牵扯着胸口的灼痛,那是吸入浓烟和被精神冲击震伤的后遗症。
手臂上被碎玻璃划开的伤口火辣辣地疼,但和腹部的旧伤比起来,又算不了什么。
身后,那座承载着小镇伪史的图书馆,正在烈焰中分崩离析。
火光冲天,将浓雾撕开一个巨大的、如同地狱入口般的窟窿。
无面馆长的身影,连同她守护一生的秘密和悲哀,都已化为灰烬。
当——
古老的钟声再次响起,穿透了火焰的咆哮,带着一种不容置疑的威严和催命般的节奏,回荡在小镇的每一个角落。
林默一个激灵,挣扎着从地上爬了起来。
他顾不上满身的泥污,第一时间检查了自己的背包。
那本用油布包裹的黑色“里账”,正安然无恙地躺在里面。这是他的罗盘,也是他的武器。
祭典开始了。
他不能再耽搁。
他强迫自己冷静下来,回忆着之前走过的街道地图。镇中心广场,那个被他忽略的地方,现在成了他唯一的目标。他沿着图书馆的侧墙,踉跄着向主街的方向摸去。
越是靠近街道,他就越觉得不对劲。
之前那种死一般的寂静消失了。取而代之的,是一种细微而密集的、沙沙的摩擦声。像是无数人用穿着布鞋的脚,在潮湿的石板路上缓缓行走。
林默的心提到了嗓子眼。他躲在一栋民居的拐角,小心翼翼地探出头,望向主街。
眼前的景象,让他遍体生寒。
原本空无一人的街道,此刻竟站满了人。
那些他之前在巷口、窗后瞥见的“幻影”,此刻全部走了出来。
穿着旧式服装的男人,盘着头发的妇女,扎着羊角辫的孩童,白发苍苍的老人……他们排成松散而诡异的队伍,像一群被无形丝线操控的木偶,朝着同一个方向,迈着僵硬而整齐的步伐,缓缓前行。
他们的脸上没有任何表情,既无悲伤,也无喜悦。
他们的眼睛空洞地凝视着前方,仿佛穿透了浓雾,看到了凡人无法窥见的终点。
这是一支死亡的行军。整个小镇的“居民”,都在这钟声的召唤下,向着镇中心广场集结。
林默立刻缩回了头,后背紧紧贴在冰冷的墙壁上。
他要去广场,就必须穿过这片区域。是混入这支“送葬”的队伍,还是另寻他路?
混进去?他看了一眼那些镇民空洞的眼神和毫无生气的脸,立刻打消了这个念头。他是一个活人,身上的“生气”在这群行尸走肉中,恐怕就像黑夜里的火炬一样醒目。
唯一的办法,就是绕路。利用小镇复杂的后巷和庭院,避开主街。
他深吸一口气,转身钻进了身旁一条更窄的巷子。
小巷里同样弥漫着浓雾,但比主街要安静许多。他几乎是贴着墙壁在行走,每一步都踩得小心翼翼,生怕发出一点多余的声响。
没走多远,前方一户人家的后门“吱呀”一声被推开了。林默的心脏骤然一缩,闪电般地躲进了一个堆满柴火的凹陷处。
他透过柴火的缝隙向外看去。
从那扇门里,走出来一家三口。
一个男人,一个女人,还有一个七八岁的小女孩。
他们的动作同样僵硬,脸上挂着一层死灰色。男人走出来后,还机械地回身,将门轻轻带上,然后牵起小女孩的手,汇入了旁边一条稍大的巷子里的人流中。
他们要去参加祭典,献祭一个新的灵魂,来换取这个虚假家园的苟延残喘。
林默等他们走远,才敢从柴火堆里出来。他看着那扇紧闭的门,一个念头闪过。
穿过他们的屋子,或许比在外面危险的小巷里穿行更安全。
他走到门前,轻轻一推,门应声而开。他们走得匆忙,并没有锁门。
屋子里很暗,陈设简单,带着一股陈旧的霉味。林默不敢开灯,借着窗外透进的雾光,快速穿过堂屋。饭桌上还摆着碗筷,仿佛主人只是暂时离开。
他正要从前门出去,眼角的余光却瞥见墙上挂着的一面镜子。
镜子里的他,狼狈不堪,满脸血污。但在他的肩膀上,却搭着一只惨白、浮肿的手!
林默的血液瞬间凝固!
他猛地回头,身后空无一物!
他再看向镜子,那只手依然搭在他的肩上,甚至还轻轻地动了一下!
这屋里还有东西!
林默不敢再有丝毫停留,他像头发疯的公牛一样冲向大门,拉开门栓就冲了出去。
他一头撞进了一条不算宽阔的街道,街道上同样有稀稀拉拉的“镇民”在行走。他的突然出现,立刻引起了他们的注意。
几个离他最近的镇民停下了脚步,那一张张没有神采的脸,如同生锈的齿轮般,“咯吱咯吱”地转向了他。他们的嘴巴微微张开,似乎想说什么,却发不出任何声音。
一股无形的压力从四面八方涌来,仿佛空气都变得粘稠。
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