蜡烛在桌上烧着，火苗一跳一跳的，把萧绝的影子投在墙上，拉得很长，扭得很怪。
他坐在桌前，已经坐了两个时辰。
桌上摊着一份北境来的军报，字密密麻麻的，但他一个字都看不进去。眼前晃来晃去的，全是刚才巷子里的画面——她平静的脸，她那双清澈得可怕的眼睛，还有她说的那句话:
“您是谁？”
您是谁？
您是谁？
您是谁？
三个字，在脑子里循环往复，像魔咒，像钝刀，一遍遍割着他本就所剩无几的理智。
萧绝端起手边的酒杯，仰头灌下去。酒是芙蓉镇最烈的烧刀子，入口像吞刀子，烧得喉咙发痛。但他需要这种痛，需要用更强烈的感觉，来压住心里那种……空荡荡的、无所适从的恐慌。
是的，恐慌。
他镇北王萧绝，十四岁上战场，在死人堆里爬进爬出，被敌军围困三天三夜没眨过眼——居然会在一个夜晚，因为一个女人轻飘飘的三个字，感到灭顶的恐慌。
多可笑。
他又灌了一杯。
酒意慢慢上来，眼前的烛火开始重影。恍惚间，他好像看见沈琉璃坐在烛火对面，穿着那身水绿色的衣裙，低着头，手里拿着针线，在绣什么东西。
她总爱绣东西。荷包，帕子，香囊。绣得不算好，针脚有些乱，但她绣得很认真，一针一线，像是在绣什么宝贝。
他从来没问过她在绣什么。
有一次她绣了个荷包，鼓足勇气递给他，小声说:“王爷……这个，您看能用吗？”
他接过来看了一眼。青色的底子，绣了只歪歪扭扭的鹰——大概是鹰吧，他说不清。针脚乱得很，线头也没藏好。
“丑。”他丢回给她，“以后别费这功夫。”
她脸上的光瞬间灭了，捧着那个荷包，手指微微发抖，像捧着什么被摔碎的宝贝。然后她低下头，小声说:“是……妾身绣得不好。”
后来那个荷包去哪了？他不知道。大概是被她收起来了，或者扔了。
现在想来，那只歪歪扭扭的鹰，也许是她照着军旗上的图案绣的。也许她熬了好几个晚上，手指被针扎了无数次，才勉强绣成那样。
而他就用一个“丑”字，全盘否定。
烛火爆了个灯花，啪的一声。
萧绝猛地回过神。
对面空荡荡的，没有人。只有他的影子，孤零零地趴在墙上。
他盯着那片空荡荡的黑暗，忽然意识到一件事——
他好像，从来没见过沈琉璃真正的样子。
他见到的，只是一个王妃该有的样子。温顺，恭谨，沉默，在他面前永远低着头，说话永远小声，做事永远小心翼翼。
可那不是她。
或者说，不全是她。
真正的她，是会医术的。是会品酒的。是会分析市场、规划生意、提出大胆方案的。是会对着温子墨自然微笑的。是会替别人整理衣领的。是会在大庭广众之下从容评点、受人尊敬的。
这些，他通通不知道。
他用了三年时间，把她关在王府后院，用“王妃”这个身份框住她，用他的冷漠和呵斥把她塑造成他想要的样子——一个安静的、不惹事的、最好不存在的样子。
然后他告诉自己:看，这就是沈琉璃。一个乏味、怯懦、没什么特别的女子。
可现在他知道了。
那不是她。
那只是她想让他看到的样子。或者说，是他逼她成为的样子。
而真正的她，早就被他亲手杀死了。
死在他一次次的无视里，死在他一句句的呵斥里，死在他理所当然的冷漠里。
等她真的“死”了——在那场大火里“死”了——那个被压抑的灵魂才敢跑出来，才敢呼吸，才敢活成云无心。
所以云无心不是变了。
她只是……做回自己了。
这个认知像一道惊雷，劈在萧绝天灵盖上。
他浑身发冷，冷到牙齿都在打颤。
不是欲擒故纵。
不是赌气。
是真的。
她真的把“沈琉璃”埋了。连同关于“沈琉璃”的一切——那个身份，那段婚姻，那个叫萧绝的丈夫——全都埋了，埋得干干净净，连块墓碑都没留。
所以她不记得御芳斋的芙蓉糕。
所以她不记得怕打雷。
所以她不会在他面前发抖，不会小心翼翼看他脸色，不会说“妾身知错”。
因为这些都属于沈琉璃。
而她是云无心。
萧绝又倒了杯酒，手抖得厉害，酒洒出来一半，在桌上积了一小摊。他盯着那摊酒，想起有一次沈琉璃给他倒茶，也洒了一点。她吓得脸色发白，慌忙用袖子去擦，嘴里连声说“妾身该死”。
他当时说了什么？
好像是:“毛手毛脚。”
她就跪下了。
现在他也毛手毛脚了。可没有人会跪下了。没有人会吓得发抖了。没有人会说“妾身该死”了。
只有他自己，坐在这空荡荡的房间里，对着自己洒出来的酒，像个傻子。
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