展览开幕那天，人群熙攘。
一个扎着羊角辫的小女孩跑到苏棠面前，仰着头问：“姐姐，我的名字也可以写在墙上吗？”
苏棠看着她清澈的眼睛，仿佛看到了多年前的林小遥。
她蹲下身，从口袋里拿出一支绿色的蜡笔，递给小女孩，温柔地说：“当然可以。然后，你要大声告诉所有人，你叫什么名字。”
时间在无声中流淌，改变着城市的肌理，也沉淀着人们的记忆。
多年以后，新一批法医实习生第一次踏入那间既神圣又冰冷的解剖室。
傍晚七点十三分，头顶的紫外线灯准时亮起，幽蓝的光线瞬间笼罩了整个房间。
实习生惊奇地发现，在空无一物的解剖台台面上，竟浮现出两行淡淡的蓝色荧光痕迹，像某种神秘的留言。
她好奇地向带教的前辈询问。
前辈只是淡淡地瞥了一眼，说：“那是规矩。”
“规矩？”实习生不解，“为什么要每天都开灯？”
前辈沉默了片刻，目光似乎穿透了墙壁，望向了很远的地方。
“因为，曾经有人很怕黑。”
实习生似懂非懂地点了点头，在自己的实习日志上，郑重地写下了第一天的记录：“今日，见证第一道光。”
由裴溯的提案演变而来的市级纪念馆，每年清明都会举办一场特殊的“补名仪式”。
市民可以将自己知道的、关于无名者的线索提交上来，为那些沉默的石碑添刻姓名。
那一年，一位步履蹒跚的老人挤过人群，颤巍巍地递上一张因年深日久而泛黄的纸片。
纸片上是用钢笔写下的几个字：“许知遥，SY05，爱吃糖”。
负责登记的工作人员接过纸片，熟练地将信息录入系统。
就在他敲下回车键的瞬间，系统界面突然跳出一个高亮的匹配提示框：“别名：林小遥。关联案例：苏棠。”
工作人员愣住了。
他抬头看向老人，老人却仿佛没有察觉，只是浑浊的目光越过人群，怔怔地望着纪念墙最高处，“苏棠”那块已经被岁月磨平了棱角的刻碑。
他的嘴唇微微翕动，终究没有发出任何声音。
没有人注意到，在纪念馆最高一级的台阶上，一层极淡的绿色粉笔灰，正随着微风悄然扬起，像一场无声而盛大的春雨，落向人间。
夜色降临，图书馆外的展览场地渐渐空旷，只剩下满墙五彩斑斓的名字在灯光下闪烁。
苏棠站在墙前，看着这片由无数稚嫩笔迹汇成的希望海洋，心中前所未有的平静。
她下意识地摸了摸外套的口袋，那里曾是那支开启了一切的绿色蜡笔的安身之所，也是她如今所有力量的源头。
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