额间的血纹灼痛得如同烙铁！
我闷哼一声，下意识地捂住了胸口，身体晃了晃。
“师父…他死了。”
我艰难地开口，声音依旧干涩，却带着一种自己都未察觉的疲惫和沉重。
“蹬腿前…把我踹回来了。”
我顿了顿，迎着老姜那震惊、悲愤、又混杂着难以置信的目光，补了一句，“他说…欠你的酒钱…下辈子还。”
“死…死了？”
老姜脸上的愤怒和悲痛瞬间凝固，化作了更深的茫然和一种说不出的复杂。
“他…他就这么…死了？”
他喃喃着，像是失去了支撑，魁梧的身体又佝偻了几分，靠在冰冷的墙壁上，眼神空洞地望着布满蛛网和油污的天花板，整个人仿佛瞬间被抽空了力气。
楼道里再次陷入一片死寂。
只有老姜粗重而压抑的喘息声，和我胸口那两枚铜钱无声的对抗。
沉默。
令人窒息的沉默。
九年的隔阂，生死的距离，如同无形的鸿沟横亘在父子之间。
良久，老姜像是耗尽了所有力气，长长地、带着浓重疲惫地叹了口气。
他抬起沉重的眼皮，目光落在我脸上，不再是之前的暴怒和质问，只剩下一种被生活彻底磨平了棱角的、深沉的疲惫和…一丝小心翼翼的探寻。
“…回来…就好。”
他声音嘶哑低沉，带着浓重的鼻音，每一个字都像是用尽了力气，“进屋吧…外面…冷。”
他不再看我，佝偻着背，像一头被打垮的老熊，艰难地转过身，从油腻的工装口袋里摸索出一串同样油腻、叮当作响的钥匙。
他的手抖得厉害，钥匙插了好几次才插进那扇深绿色破木门的锁孔里。
“咔嚓。”
锁开了。
一股更加浓烈、混合着陈年汗味、劣质烟草味、发霉的酸菜味和一种难以言喻的、属于独居老男人衰败气息的味道，如同实质般从门缝里汹涌而出。
老姜推开门，没说话，只是侧了侧身，留出一个勉强能过人的缝隙，然后低着头，拖着沉重的步子，率先走了进去。
我站在门口，看着门内那片更加昏暗、堆满杂物的空间，胸口那两枚铜钱的存在感从未如此强烈。
子钱灼热，躁动不安；
母钱冰冷沉重，压着心口。
额间的血纹隐隐发烫。
九年漂泊，阴阳打滚，最终，还是滚回了这个充斥着酸菜和煤灰味儿的原点。
抬脚，迈过了那道沾满油污的门槛。
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