乌篷船泊在芦苇荡那日，苏锦瑟便知道——她不是退隐，是换了一种方式落子。
可这盘棋，不能再靠风云录的墨印、榜文的朱砂、江湖的喧哗来落子了。
她要亲手把神像拆了，再用碎瓦、旧伞、一碗温粥的热气，重新砌一座人住的屋。
可神像……自己站起来了。
山巅火光撕裂雨幕的第三刻，烟柳巷口已跪满了人。
不是求雨，不是避灾，是叩首。
玄袍子立于苏家旧祠遗址之上，双目空洞如两口枯井，眼眶里却嵌着两枚赤红琉璃珠——那是用三百童子指尖血混朱砂炼成的“通天瞳”。
他赤足踩在焦黑断梁上，脚下不是废墟，是坛。
朱砂未干，蜿蜒如血河，在青砖残基上勾出九宫八卦、七星倒悬、三界归一的阵图。
柴堆垒至三丈高，松脂浸透，桐油浇遍，香炉九鼎，鼎鼎冒青烟，烟气不散，聚成一道扭曲向天的灰柱，仿佛真有一条看不见的梯子，正从人间直插云霄。
“守影仙子不肯归位？”玄袍子仰天嘶吼，声带撕裂般迸出血沫，却震得整座山崖嗡嗡作响，“那我等便以万民愿力，请她登天！”
话音未落，鼓声起。
不是战鼓，不是丧鼓，是迎神鼓——沉、钝、密，一声压一声，敲在人心最软处。
鼓点一起，山下百姓竟自发合掌，闭目垂首，口中喃喃：“登天……登天……登天……”
声音不大，却层层叠叠，汇成一股浑浊洪流，裹挟着恐惧、渴求、狂热与盲信，冲上断龙坡，撞进烟柳巷，扑向那扇漏雨的破门。
苏锦瑟站在檐下，指尖还沾着陶碗边沿的雨水。
她没动。
顾夜白已不在身边。
她听见远处戏台废墟传来第一声凿击——不是木匠刨花的轻响，是铁钎凿进朽木的闷震，笃、笃、笃，像有人在替她数心跳。
灯花嫂来了。
不是提灯，是赤脚踏过湿滑青石，发髻散了一半，手里攥着半截燃尽的线香，香灰簌簌落在她手背上，烫出细小红点。
她一把扣住苏锦瑟手腕，力气大得惊人：“你若逃，他们更信你是真神。”
苏锦瑟一怔。
不是因那句“真神”，而是灯花嫂眼里没有敬畏，只有痛。
一种被逼到绝境、却仍想护住最后一寸真实的痛。
灯花嫂盯着她右眼覆着的素纱，忽然抬手，用拇指指腹极轻地蹭过她眉骨下方——那里，灰翳已悄然漫过颧骨，蛛网般的青丝在皮下隐隐搏动。
“你娘当年教我熬姜糖，说糖要熬到‘挂旗’才够韧。”她声音哑得厉害，却字字钉入耳中，“可再韧的糖，也熬不住人硬说它是金丹。”
苏锦瑟喉头微动。
她没答。
只是松开手，转身，裙裾扫过门槛上新结的蛛网，一步踏出。
巷子尽头，废弃戏台的断柱斜刺向天，像一根折断的脊梁。
缝伞匠就坐在台基上，膝上摊着一卷陈年旧绸。
不是新布，是旧幕。
灰白底子，水渍洇染，边角磨损得起了毛边，却仍能看出当年精工绣纹——一只衔火凤凰，羽尾燎原，凤喙微张，似在长唳。
而就在凤凰左翅根部，针脚细密处，绣着半个“苏”字。
残痕。
像一道未愈的旧疤。
缝伞匠没抬头，只将绸布往前一推。
布面拂过青砖，发出沙沙轻响，像十年光阴在耳畔翻页。
苏锦瑟俯身，指尖抚过那半个“苏”字。
粗粝，微潮，带着桐油与陈年墨香混杂的气息。
她忽然想起十二岁那年，苏家祠堂前搭高台，她登台讲《影灯劫》，满城孩童跟着念：“光影起，恩怨消。”
那时没人知道，她讲的不是故事，是苏家世代执掌舆情司的密训心法：声律即律令，节奏即权柄，万人同调，便是天命初生。
可今日，天命被人篡改成了神谕。
山巅鼓声更急。
玄袍子已命人抬来九鼎香炉，炉腹镂空，内燃阴槐木，火苗幽蓝，映得他脸上琉璃瞳泛出妖异红光。
两个孩子被架上柴堆两侧——不过五六岁，赤足，白衣，额心点朱砂，手腕被红线捆缚，线头缠在香炉提手上，随风轻颤。
“童男童女血祭，引天梯降阶！”玄袍子尖啸，“守影仙子！你若再不现身，便由我代你受万民之愿，登临神位——从此，凡间再无苏锦瑟，只有守影仙子，永镇此山，永受香火，永不得轮回！”
话音未落，一道青影破空而至。
顾夜白立于戏台断柱之前。
孤辰剑未出鞘，剑鞘斜指地面，青霜自鞘口蔓延，所过之处，青砖寸寸结冰，霜花炸裂，发出细微却锐利的“咔嚓”声。
九鼎香炉中青焰猛地一矮，香灰倒卷，如被无形巨手攥住，簌簌回吸，尽数扑向他衣摆，却在离他三寸处骤然凝滞，悬浮不动，仿佛时间在此处打了个死结。
玄袍子冷笑：“剑能斩人，斩得了万民心愿？”
顾夜白没答。
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