天光刚刺破云层，粥棚前的青石板还泛着夜露的湿冷。
苏锦瑟裹着打补丁的褐麻裙，发髻歪斜，额角沾灰，手里攥着半只冷硬窝头，蹲在馊水桶旁——和昨夜那个嘶哑喊出“苏家没烧粮”的流民妇人，不过隔了三步远。
她没说话。
只是垂着眼，指甲掐进掌心，数着自己心跳。
一下。
两下。
三下。
——等那双草鞋被拾起。
果然，巷口拐角处，佝偻老妪拄着竹杖颤巍巍弯腰，枯枝般的手探进泥水，捞出那只鞋帮磨穿、鞋底裂开三道口子的旧草鞋。
她没抖泥，没擦灰，直接掀开内衬夹层——指尖一抠，半卷泛黄纸册滑落掌心，边角还粘着干涸麦浆与一点褐痕，像凝固十年未化的血痂。
“这鞋里有名册！”老妪声音陡然拔高，沙哑却如裂钟，“我孙儿饿死那年，苏大人发的就是龙鳞麦！麦粒腹中刻‘苏’字，碾碎了都认得！”
话音未落，她猛地将名册往空中一扬！
风卷残页，三百二十七个名字在晨光里翻飞——王大牛、李阿婆、赵九斤……每一个都带着癸亥年腊月的冻土气息，带着赈粮簿上滚烫的指印余温。
人群炸开了。
有人扑跪下去，额头磕在青石上咚咚作响；有人抢上前去摸那纸角，指尖刚触到麦浆痕迹，便嚎啕失声：“是我娘！她临死前攥着半粒麦，说‘苏家粮不骗人’啊——”
就在这哭嚎撕裂晨雾的刹那，粥棚旗杆顶上传来一声脆响！
老陶头孙子——那个总在碑前默立、新任守碑人的少年，竟已攀上旗杆顶端！
他单膝跪在横杆上，解下肩头染血麻布，迎风一抖——
猩红布面赫然展开，七个墨字如刀劈斧凿，撞入所有人眼底：
“三百二十七命，换一榜虚名。”
不是墨写，是血书。
是苏家女眷临终前咬破舌尖、以血混朱砂，在贴身衣襟上写就的控诉；裁布时，血沁入经纬，遇晨露即显形，越湿越艳，越亮越痛。
百姓疯了。
不是围看，是跪倒。
不是哀哭，是伏地叩首，额头砸地，声如闷雷。
连维持秩序的衙役都僵在原地，手按刀柄，喉结滚动，却没人敢上前一步。
混乱之中，顾夜白就站在第二排衙役中间，玄色号服洗得发白，腰间悬着一把无鞘铁尺——谁也想不到，这把尺子昨夜曾削断三根听雪楼密道出口的悬铃索。
此刻，他不动声色侧身半步，铁尺尖端悄然抵住旗杆基座旁一根垂落的铜铃索。
手腕微沉，寸劲一绞——
“铮”地一声极细轻响，似琴弦崩断。
铃索应声而断，坠入泥中，无声无息。
城西驿站火盆旁，三封尚未燃尽的密信正静静躺在炭灰边缘。
巡夜更夫打着哈欠路过，瞥见纸角朱砂印模糊，顺手抄起垫了脚底——他不知道，那纸上写的，是听雪楼向北境鹰扬部求援的急函，落款时辰，正是此刻。
而粥棚东侧，一辆青帷马车缓缓驶过街口。
车轮碾过积水，溅起细碎水花。
苏锦瑟忽然起身，袖口滑落半截腕骨，苍白如玉，却稳得没有一丝颤抖。
她弯腰系鞋带，动作自然，发丝垂落遮住半张脸。
就在车轮碾过她脚边三寸之际，她指尖一弹——一枚指甲盖大小的玉蝉碎片，悄无声息滑入左前轮毂与辐条之间的窄缝。
温润，微凉，蝉翼纹路清晰可辨。
那是十年前，苏父亲手雕琢，赠予御史台老大人作寿礼的旧物。
碎成三片，她藏了十年。
今日，只放这一片。
车轮继续向前，碾过晨光，碾过哭声，碾过尚未散尽的腥气与麦香。
玉蝉静卧于暗处，纹丝不动，却像一颗埋进命运齿轮的楔子——
只待某双熟悉的手，掀开车帘，俯身查看轮轴异响。
只待那一眼，认出蝉腹内侧，那道独一无二的、用金丝银粉嵌就的“砚”字暗记。
风掠过粥棚幡旗，猎猎作响。
苏锦瑟直起身，掸了掸裙角泥点。
她没回头，却听见身后百步之外，朱雀门方向传来一声沉钟长鸣——
风云录总署，正式开署。
苏锦瑟直起身时，指尖还残留着玉蝉碎屑刮过掌心的微痒——那点凉意，像十年前父亲握着她的小手，在紫檀案上描摹“砚”字暗记时，朱砂未干的触感。
她没看马车远去的方向，只垂眸扫了眼自己沾泥的鞋尖。
——太脏了。
脏得恰到好处。
脏得让人绝不会多想：一个蹲在馊水桶边啃冷窝头的茶娘，怎会袖口藏着半枚温润如生的旧玉？
又怎会在抬脚系带的刹那，将一枚指甲盖大小、纹路清晰如活物振翅的玉蝉，精准嵌入轮毂与辐条之间那道不足两指宽的暗隙？
她算得极准。
御史台老大人今日必赴刑部大牢提审周砚——那位当年唯一敢在朝堂上为苏家递上“查无实据”折子、却被当场削籍流放岭南的老御史。
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