还没等众人反应过来，台下另一位拄着拐杖的老汉，突然像被雷击中一般，猛地用拐杖敲击地面，口中念念有词：“三长两短，文火慢蒸！起锅要快，看气辨清浊……”
一个，两个，三个……
现场，足足有七位老人，在没有任何交流的情况下，仅凭着那块陶范上传递出的触觉信息，便当场“回忆”起了各种失传的制曲、酿酒口诀和要领。甚至有一位老人，直接用手在自己腿上，拍打出了一整套完整的、用于控制发酵节奏的制曲鼓点！
整个会场，鸦雀无声。
王主任脸上的讥诮早已凝固，变成了震惊和难以置信。他看着那些老人，又看看周先生手中的那块平平无奇的泥板，嘴巴张了张，一个字也说不出来。
周先生将陶范重新用布包好，对着目瞪口呆的王主任，平静地说道：“王主任，真与不真，有时候，不该由谁来盖章。它该由这片土地上的人们，他们的身体，他们的血脉，来决定记不记得。”
当晚，周先生在日记本上，写下了这样一句话：
“我曾执着于为历史寻一个‘正统’的出身，今日方知，所谓正统，不过是多数人还没来得及醒来的一场梦。而我们，要做的，就是那个叫醒他们的人。”
……
春雨，淅淅沥沥，洗净了青禾村的石板路。
沈玖独自一人，站在新落成的记忆墙前。许伯拄着拐杖，不知何时，已站在她的身后。他递过来一只满是岁月痕迹的旧木匣。
“这是……当年书院藏书阁大火后，我阿爷从灰里刨出来的。”许伯的声音很轻，“就剩下这么半截了。”
沈玖打开木匣，里面静静地躺着半截烧得焦黑的竹简。上面的字迹早已无法辨认，只有那一道道被烈火吻过的焦痕，诉说着当年的劫难。
她的指尖，轻轻抚过那粗糙的、炭化的表面。
就在这一刻，她心口忽然微微一热。
不是系统的冰冷提示音。
而是一种无比熟悉、无比亲切的律动，从脚下的大地深处，缓缓传来。那律动，沉稳、有力，如同巨人的心跳，与她体内的血液流淌，达成了完美的共振。
她缓缓蹲下身，将整个手掌，贴在了湿润的泥土上。
她闭上眼睛，唇角，慢慢地，慢慢地，向上扬起。
她“听”到了。
远处，新一期的学员们，已经赤着脚，走进了曲房。她们的脚步声，整齐划一，踏在温热的粮粉上，那声音，不再是单纯的踩踏声，而像是无数细密的春雨，落入了一方古老的池塘，一圈，一圈，荡开无声的涟漪，与整个大地的脉搏，合二为一。
千里之外，那座灯火通明的城市里。
少女合上了那本复刻版的《民典》，若有所思地走到窗前。雨已经停了，空气清新得像一块水晶。
她看着楼下湿漉漉的街道，不知为何，嘴里竟轻轻哼出了一句连她自己都感到陌生的、婉转悠扬的调子。
那调子，古老而宁静，仿佛来自遥远的田埂与河畔。
就在她哼出第一个音符的瞬间——
楼下晾衣绳上挂着的一串作为装饰的贝壳风铃，在完全静止的空气里，无风自动，发出了一阵清脆悦耳的、仿佛在应和着什么的声响。
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