还没等众人反应过来,台下另一位拄着拐杖的老汉,突然像被雷击中一般,猛地用拐杖敲击地面,口中念念有词:“三长两短,文火慢蒸!起锅要快,看气辨清浊……”
一个,两个,三个……
现场,足足有七位老人,在没有任何交流的情况下,仅凭着那块陶范上传递出的触觉信息,便当场“回忆”起了各种失传的制曲、酿酒口诀和要领。甚至有一位老人,直接用手在自己腿上,拍打出了一整套完整的、用于控制发酵节奏的制曲鼓点!
整个会场,鸦雀无声。
王主任脸上的讥诮早已凝固,变成了震惊和难以置信。他看着那些老人,又看看周先生手中的那块平平无奇的泥板,嘴巴张了张,一个字也说不出来。
周先生将陶范重新用布包好,对着目瞪口呆的王主任,平静地说道:“王主任,真与不真,有时候,不该由谁来盖章。它该由这片土地上的人们,他们的身体,他们的血脉,来决定记不记得。”
当晚,周先生在日记本上,写下了这样一句话:
“我曾执着于为历史寻一个‘正统’的出身,今日方知,所谓正统,不过是多数人还没来得及醒来的一场梦。而我们,要做的,就是那个叫醒他们的人。”
……
春雨,淅淅沥沥,洗净了青禾村的石板路。
沈玖独自一人,站在新落成的记忆墙前。许伯拄着拐杖,不知何时,已站在她的身后。他递过来一只满是岁月痕迹的旧木匣。
“这是……当年书院藏书阁大火后,我阿爷从灰里刨出来的。”许伯的声音很轻,“就剩下这么半截了。”
沈玖打开木匣,里面静静地躺着半截烧得焦黑的竹简。上面的字迹早已无法辨认,只有那一道道被烈火吻过的焦痕,诉说着当年的劫难。
她的指尖,轻轻抚过那粗糙的、炭化的表面。
就在这一刻,她心口忽然微微一热。
不是系统的冰冷提示音。
而是一种无比熟悉、无比亲切的律动,从脚下的大地深处,缓缓传来。那律动,沉稳、有力,如同巨人的心跳,与她体内的血液流淌,达成了完美的共振。
她缓缓蹲下身,将整个手掌,贴在了湿润的泥土上。
她闭上眼睛,唇角,慢慢地,慢慢地,向上扬起。
她“听”到了。
远处,新一期的学员们,已经赤着脚,走进了曲房。她们的脚步声,整齐划一,踏在温热的粮粉上,那声音,不再是单纯的踩踏声,而像是无数细密的春雨,落入了一方古老的池塘,一圈,一圈,荡开无声的涟漪,与整个大地的脉搏,合二为一。
千里之外,那座灯火通明的城市里。
少女合上了那本复刻版的《民典》,若有所思地走到窗前。雨已经停了,空气清新得像一块水晶。
她看着楼下湿漉漉的街道,不知为何,嘴里竟轻轻哼出了一句连她自己都感到陌生的、婉转悠扬的调子。
那调子,古老而宁静,仿佛来自遥远的田埂与河畔。
就在她哼出第一个音符的瞬间——
楼下晾衣绳上挂着的一串作为装饰的贝壳风铃,在完全静止的空气里,无风自动,发出了一阵清脆悦耳的、仿佛在应和着什么的声响。
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